La coleccionista de secretos

Tonterías que pienso ahora mismo

2012-02-08T20:51:00.004+01:00

Existen actividades que conducen a la serenidad, y otras que sumergen a cualquier conciencia en un infierno portátil. La épica mal enfocada ha contribuido enormemente a esta segunda opción personal.

- Si no, no naceríamos- susurra un viejo peliblanco.
- Si no, nunca más volveremos a nacer- añade un buda sin pelo.

Creo que "Desear" es catastrófico, y que el "deseo de gustar" es quizá el más infernal que existe, aunque sea un pálido y banal reflejo de la necesidad de ser amado.

¿Cómo ir más allá de eso? Acepta tu situación, sea cual sea, con tranquilidad. Recuerda que el materialismo termina siempre en muerte y números rojos. Y, una vez aprendido el "no tengo nada que no perder", que te quiten lo bailao porque empezarás otra vez, vivo, real, tú: y te amarán los astros que te miran y ya nunca más necesitarás gustar a nadie, ni siquiera a mmm...¡ejem!

Y, por favor, ríete mucho, que eso libera endorfinas :-)

D-Krostings en Artkatraz (Barcelona, 5-V-11)

2012-01-06T21:58:00.000+01:00

Impressions

2011-11-05T00:46:00.002+01:00

Si pogués traçar una línia prou ferma entre el baf de l’àliga i la remor de l’encens, sens dubte seria un fil conductor proper a l’esquena.

Viatjar de nit, què gran desig.

Llegendes explicaven que el jove Orió va ser allunyat de la seva muller, Eloïssa. Però, malgrat tot, ningú no va ser mai el culpable de la separació dels amants. Els escribes conspiraven contra la cohesió dels ossos.

En la ACEC, con grandes amigos :-)

2011-11-05T00:01:00.003+01:00

¡Oh, vates del universo, ángeles cósmicos, magia estelar! ¡Recórcholis, sideralismo, risa!

¡Ayer hablé en el Ateneu Barcelonés en la primera velada en la que me presentan como escritora!

Y me faltan las palabras precisas para describir mi júbilo.

¡Pero aquí hay un souvenir!

Ahora tengo que publicar con el formato de los libros iluminados del Renacimiento... :-)

Horizontalidad amante

2011-11-03T00:02:00.003+01:00

Dios amó durante seis noches consecutivas
y la séptima le sirvió para descansar.

Durante seis noches
se inventó el horizonte porque estaba tumbado
y sólo charlaba y hacía el amor y jugaba al ajedrez:
había barrido la verticalidad, los oscuros estreses,
el bozal del tiempo productivo, el "qué será de mí".

Así, tú y yo,
sumergidos en la horizontalidad improductiva,
nos bebimos durante seis noches el universo entero
beso a beso;

en seis noches de viaje hacia ti,
de baile de colchón y almuerzo desnudo,
hicimos un pulso entre la risa y el gemido
y el placer tuvo que revisar sus estatutos
para actualizarlos,
y carcajadeábamos mientras decías:
- Mientras imagino mi poema a una poeta
me siento ahogado en un mar de palabras
que no comprendo.

Echar de menos en lluvia

2011-10-24T23:26:00.006+02:00

La lluvia melancoliza, y echo de menos todos aquellos momentos en los que sonreí por dentro. La lluvia derriba la fachada de un piso viejo. El amor en duermevela recita los versos a un sordo. Me arrepiento del futuro que no aprovecharé para abrazar, y del pasado que, colmado por la gota de algún vaso roto, me clava sus cristales ahora.

Mirad esos cristales del vaso roto colmado por la gota: cortan si se cogen con las manos pero, si se sostienen con cuidado y se miran a trasluz, se convierten en un caleidoscopio trágico y bello sin contradicción.

Del mismo modo, sé que el amor es distinto y cada vez estoy más escrita y más borrada y quiero pasar a limpio la mejor versión, grabar en letras de fuego la pasión que sobrevive a esta lluvia.

El soporte perdurable

2011-10-18T23:35:00.002+02:00

Sé que últimamente callo bastante por aquí. Estoy trabajando con el soporte literario perdurable, la piedra, la madera, el pergamino y el papel. No podría ser de otra manera. Filóloga de profesión, sé que cuenta la calidad del papel de lo que se cuenta, y que una tapa dura resiste más que una blanda. Amo el libro como objeto. Este blog no puede proporcionarme el placer de este delirio deseante.

Salid a las calles a buscarme, allí también encontraréis ese otro soporte, el mortal, el de mi voz recitando versos en presente absoluto. Allí sólo estoy en carne y hueso, allí todo dura lo mismo que una canción y un sueño de viajante.

La violencia de los moralistas "pacíficos"

2011-10-07T23:22:00.005+02:00

...

Este título da bastante de sí. Repetidas veces lo he sentido en mis carnes. Quizá soy la gran cabeza de turco freak.

Volar hacia Mallorca (funambulismo poético)

2011-09-24T13:58:00.002+02:00

Me voy otra vez para las islas. Este miércoles, recitaré mis versos en el Poetry Slam Mallorca. Bienvenido el viaje, bienvenido el mar con Ítaca dentro.

Quiero ser, otra vez, la camarera de la poesía.

Reflexiones

2011-09-20T22:13:00.002+02:00

El verdadero significado de la verdad mentirosa con pretensiones de sinceridad
dice que
1. las vacas mugen
2. el verde de la pradera es más verde que el del semáforo en verde
3. todo lo que nos pasa es por karma, es decir, un aprendizaje en el mortal juego de la vida
4. las mujeres embarazadas que no paren son brujas o psicópatas de embriones

encuentra las siete diferencias con la realidad

Billete mágico antibillete (imprímelo)

2011-09-15T12:53:00.005+02:00

Un alegato anticapitalista a favor de la magia, el humor, la libertad creativa y la amoristad universal. Que corra.

ABRACADABRARIO- Taller de Escritura Creativa

2011-09-14T22:44:00.004+02:00

¿Quieres gozar de la magia de las palabras? ¿Deseas expresarte con libertad? Este es tu sitio. Con alegría y creatividad, descubrirás herramientas y rituales para vivenciar el fascinante camino de la escritura. ¿Qué tipo de libro quieres ver nacer? ¡Imaginación al poder! El taller se adapta a tu proyecto personal, será inspiración y guía de tu viaje.

Son clases a precio popular, 35 euros el trimestre para adultos y 10 euros el trimestre para menores. Si no tienes dinero pero te gustaría cursar igualmente el taller, escríbeme, porque me interesa que llegues a comunicar todo lo que deseas comunicar: eso nos hará crecer a todos, eso nos acercará un poco más a una sociedad libre, creativa y desbloqueada comunicativamente: así estaremos más cerca del cambio social con el que tantos soñamos.

2011-07-11T23:02:00.000+02:00

El azar asesina lo bello,
que muere con elegancia.

Arder es un arte antiguo.

EnAmorarse

2011-06-14T17:32:00.003+02:00

EnAMORarse es crear una mitología secreta con alguien.
EnAMORarse es soledad en ámbar pero también es una selección
de "música para follar".

"Gozo porque gozas"

2011-05-31T12:36:00.004+02:00

[Dedicado a Animalillo Sensible]

- Los besos duran lo mismo que el suspiro de haberlos perdido.
- Pero el mundo entero es placebo.
- Pero yo imaginé que sembraba amor en tu corazón y que te metía una fuente dentro.

2011-05-17T18:26:00.002+02:00

Intento rastrear la alegría en todo lo que he escrito hasta ahora. Mi alegría está en el amor y la mística. Sólo aquellas cosas que he escrito enamorada de un semidiós hecho amante o paisaje, destilan ese "verde" que tú me has retado a surcar.

Marco Zaccaria retrata a The Krostings

2011-05-07T18:45:00.001+02:00

Aquí...

The Krostings en el Artkatraz

2011-05-05T00:33:00.006+02:00

"Todos vivimos en una cloaca, pero algunos miramos las estrellas..."

Así empieza nuestro bolo, con esta cita de Oscar Wilde.

No hacemos demasiada publicidad, pero aparecemos donde menos te lo esperas. Nadie sabe definir nuestro estilo. Parecemos un circo ambulante de tarados unidos. Tito Peris tatuará una cara en directo. ¿No es hermoso que algo perdure para siempre de ese modo, que ese instante se imprima para siempre en tinta?

¡Gozoso destino de mis versos, que Chiko Pus musicará con una guitarra eléctrica, un par de pedaleras, una sierra musical y un udú! Animalillo Sensible, una actriz bailarina imponente, traduce simultáneamente palabras en movimiento; está ideando un Léxico Corporal de las Palabras Habladas.

Todo será gratis, en una nave industrial okupada en peligro de extinción, ARTKATRAZ, el Edén del arte underground.

(Barcelona, en frente del Razzmataz; entre Ávila y Almogàvers)
Jueves, 5, V. A las 22:oo. Por si la casualidad puede planearse...

El apocalipsis según Robert G.

2011-04-29T12:39:00.002+02:00

Qué sucedería si, por ejemplo, alguien tropezara con Robert G. en un momento inoportuno. (Qué miedo.)

Pero Robert G. caminaba por alguna de las calles pavimentadas del mundo. Era inevitable que alguien transitara esa misma calle a esa misma hora. Nadie le había encerrado en una mazmorra. Nadie le había asesinado con antelación. Robert G. existía aún y era sumamente probable que se tropezara con alguien en un momento inoportuno.

Cuando nací, el hado me dio:

1. Mala suerte pero

2. Un instinto de supervivencia neto para compensarla.

A causa del factor 1, tropecé con Robert G. Sin embargo, gracias al factor 2 no me morí en el acto cuando Robert G. me preguntó qué sucedería si, por ejemplo, alguien tropezara con Robert G. en un momento inoportuno.

Me enrosqué el infinito a modo de cinturón y continué paseando, como si nada hubiera sucedido.

Otra entrevista sobre el Quevedo (in)édito en RNE

2011-04-29T11:16:00.002+02:00

Ver el podcast del 27 de abril de 2011 :-)

2011-04-22T01:08:00.003+02:00

[Genoma del libro, neuroliteratura] He de encontrar el genoma del libro, hacer un tac de mi cerebro escribiéndolo: neuroliteratura.

Spleen

2011-03-25T14:12:00.003+01:00

Sí, hace tiempo que no escribo por aquí. Quise un barbecho, intenté callar a no ser que fuera estrictamente necesario, quise pasear y admirar la primavera anoréxica de la ciudad, sus antros llenos de genitales implantados en zombis de bliblís y blablás. Hoy, en plena abstemia, haciendo acrobacias para no caer en ese agujero negro del tedio, me pregunto cómo conseguir que la gata deje de mearse en mi cama -el universo hoy huele a meado felino- y cómo mitigar el ancestral sentimiento de culpa.

- ¿Culpa?

Sí. Culpa de no saber apreciar hoy la belleza de una nube, el mérito de una flor que explota en el alféizar de la ventana, culpa de no saber bailar acompañada, de ensoledarme en mis gelatinosas paredes imaginantes. Culpa de no decir bien, de reír no del todo, de no del todo aposentarme en el presente que susurra a Fausto, culpa de las diabliposas, de los cigarrillos incinerados en mi respiración, de...no estar enamorada aún de nada, de no amar detrás de cada gesto pese a la voluntad de desearlo con pensamientos que piden prestada una voz al huracán.

Un sinfín de sentimientos barroquizados, de lavadoras por poner. Quisiera que mi mente se desnudara y pudiera limpiarse en alguna fuente de agua clara. Quisiera que los vecinos se olvidaran de mí, que el corazón cantara con dulzura y subir el volumen y sólo escuchar eso, nada más, sólo eso.

Bebe Upeksa

2011-03-10T22:30:00.010+01:00

En estos tiempos locos del fast-food y del low-cost, en que las emociones se consumen y agotan como gasolina, dinamita, armamento militar o cervezas engullidas por gargantas en erección, aparecen gurús de cinco minutos en algunas barras de los bares. Son hombres normales y corrientes que, en el punto álgido de la borrachera, logran articular un párrafo de lucidez. Pueden emerger de cualquier ángulo de la noche, y más aún, si ven a una tal Madame H, usualmente melancólica, pasando su tiempo libre ante una libreta detenida en el tiempo que quiere decir lo que se interrogan los bucles de los astros en movimiento, lo que nonean o sisean sístoles y diástoles de corazones rotos o cubiertos por el abono-estiércol del amor deconstruido, de los deseos convertidos en estatuas de sal, de la verdad troceada en un canuto, de esa separatidad, esa soledad que abulta en la espina dorsal...

- Bebe Upeksa. Sabe igual que la Ataraxia (ἀταραξία). Sus efectos son: tranquilidad, serenidad, imperturbabilidad. Sacia la ansiedad de buscar fuera. Sacia la sed de interpersonalidad. Te invita a entrar en un cosmos portátil que, curiosamente, tiene su puerta de entrada en tu propia conciencia de ser. Upeksa sabe a "YO SOY, PASE LO QUE PASE", porque eres fuerte, a pesar de toda adversidad, aunque la Fortuna haya decidido cebarse contigo y ya sospeches de que eres pasto de un reality show para los dioses.

Ante lo que alguien responde:

- ¿Y no podría, simplemente, dejar que la sed me aniquilara?

Dicho lo cual, Madame H escribe este

Epitafio

Cómo será tocarte,

después de los amantes, cuando la ilusión embista nuestros pasos con fugas subterráneas y una luz estroboscópica nos haga creer en la reencarnación de la ternura y recibamos una carta de despido de la Nada sobre la que nos apoltronamos tras el suicidio del último romántico.

Cómo será tocarte,

tras encintar a las nubes con todos los pensamientos que no fueron y reciclar los pistilos de las flores para convertirlos en vacua inspiración y carpe diem, en esos paseos sintigo hacia un wasteland bajo miradas de plaza pública, libros anteriores a 1645 y tic tac tic tac tic tac

Cómo será tocarte,

después de carambolas de ojos y triquiñuelas del aire con conversación y atletismo sin medalla y entretenimiento en frisos de caras parlantes y una corrida roja sobre un lienzo y un otro convertido en tú; orgías de sentir in media res, a cuatro patas para chocarla con el cielo y albadas asesinas sin extremaunción

Cómo será tocarte,

después de esta soledad barroca que imagina un porno de holocausto, y cena de hiel con trufas y dunas de spaguethi, noches de refriega con Saturno boquirrubio y nuevo padrón en nowhere vestida con el uniforme protocolario de la diosa Libertad

Cómo será tocarte,

desnudados los mantras de la afonía con resaca y los morros mordidos por un Baco de calle que esperó a mi último cubata para asesinar mi dignidad y un billete de bus que conducía al estómago del Leviatán, que ulceré con tantas lágrimas

Cómo será tocarte,

con una arruga nueva: fruto de conversar dos horas con un árbol y de tripar con el gris de una escalera y de escribir un poema como éste, tan real que parece de mentira

Cómo tocarte,

tras ser otra vez el número impar que sonreirá a la Muerte, después del planeta nuevo y la atmósfera delirante, el fuego fatuo, la arqueología interior, la excursión hacia Delfos y la Minotauromaquia (o el arte de torear laberintos con monstruos dentro).

Cómo tocarte,

si fui las cuarenta vírgenes que desvirgaron a los cuarenta ladrones de la cueva de Ali Babá;

si vendrá lo que vendrá, sin acertijo, tras el punto final de este epitafio.

FIN

Y si...bah, en fin

2011-03-08T22:39:00.007+01:00

Bastaría con tumbarse en una hamaca, contigo, una noche de verano; tu espalda y las pecas de tu espalda serían como ese cielo salpicado de mundos; tu ojo- el que me brindaría tu perfil-, un sol nocturno; si lo guiñases, la luna; y el amor transcurriría lo mismo que el canto de los grillos, entre conversaciones süaves de asuntos anecdóticos e irrelevantes y besos en ámbar y ternura doméstica.

A veces oiríamos juntos las conferencias de Saturno; otras, el parloteo estresante del café con leche, y las broncas de la prisa y las coladas, y los sueños mojados en lágrimas de tiempo y sudor de nuestra frente:

pero

podríamos secar al sol

eones de melancolía;

e inventar sobre el desierto

un mar de risa adentro;

podríamos deshacernos del yo, doblarlo, plancharlo, meterlo en el armario, dejar que cualquiera pueda ponérselo y descubrir que el orgullo es el traje de domingo de un idiota que se cree muy listo.

De todos modos, la soledad me ha recluido en su mazmorra risueña; el olvido maquina sus nenúfares, ya es absurdo desear detrás de los oídos del daimon y, más absurdo aún, escribir otro garabato encima del Gran Garabato.

Los átomos se ríen de los y sis:

-¿Qué más da? -dicen- ¡Después de todo, la muerte os devolverá a las piedras!

Desdespiste (reflexiones sobre el orden)

2011-03-01T14:42:00.008+01:00

{Foto de Achiss]

despistado, da.

(Del part. de despistar).

1. adj. Desorientado, distraído, que no se da cuenta de lo que ocurre a su alrededor.

Nunca había buscado esta palabra en el diccionario. A fuerza de oírla, se fosilizó junto a mi nombre de pila ficticio.

Pero, ¡ay! Nada dura eternamente. Hay que morir alguna vez; morir para morir dos, tres, infinitas veces; morir y renacer, como la materia del universo; morir y recombinarse.

Ayer no escribí porque estuve viviendo. No viví el amor de un amante; no viví la euforia de un artista o de un dionisíaco. Ayer estuve aprendiendo a ordenar los objetos que me rodean. Aquellos que me asesinaban de niña-sola-rara, aquellos que perdía o descolocaba y que me bautizaron como “despistada”.

El despiste puede resultar algo encantador si se analiza externamente. Sin embargo, el despiste va asociado al desorden, el desorden inhabitable.

Pero todo tiene un fin, un fin acrobático, desteñido, desdespistado.

Conseguir una armonía doméstica suele proveernos de una pulcritud intelectual necesaria para acometer grandes obras.

El ritual del orden consiste en encontrar una posición armónica de los objetos que facilite la asociación de ideas, la chispa analógica, la comprobación de aquello que no funciona y la eliminación o reparación de los elementos desestabilizadores del sistema. Ordenarse por dentro y por fuera está correlacionado. Ordenar y limpiar van asociados. Uno se desprende de la basura mientras ordena, o la recicla.

Ordenar posibilita la analogía en el futuro. Un orden adecuado, un contexto adecuado, posibilita que algo deje de ser basura y se convierta en un objeto útil y bello.

Los pensamientos se parecen a los objetos, ocupan un lugar real en el mundo y deben estar expuestos en armonía. Cuantas más ideas desordenadas, más confusión, ergo...

Otro apunte: pero nunca diría que un bosque sea desordenado. Hasta los pétalos de las flores dependen de la escala de Fibonacci. La inteligencia genera belleza en todo. Hasta el cabello enmarañado por el viento es hermoso. Eso quiere decir que la Naturaleza no se despista ni es desordenada...¿os imagináis una nube que se olvidara de llover, o una primavera que se quedara dormida en el invierno?

¡Libre y febril pirata!

2011-02-26T22:25:00.003+01:00

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

El pirata que cantaba alegre en la popa tenía una bitácora y se la regaló a un mendigo.

¡Dios Libertad! ¿qué significa ser libre?
Cernuda dijo una barbaridad:

Libertad no conozco
sino la libertad de estar preso en alguien.

Pero el pirata de Espronceda... ¿es el mismo que conoció a Jarifa, en una orgía? Lo recito a capela y brindo por la igualdad de sexos: siento lo mismo, se lo cantaría a Jarifo (si existiera).

No llegaré al Nirvana, me cachis

2011-02-25T15:03:00.004+01:00

- Libérese del nombre y de la forma y de los deseos y temores que ellos crean. ¿Qué queda entonces?
- La nada.
- Sí, queda el vacío. Pero el vacío está colmado hasta el borde.

(Fragmento de Yo soy Eso. Conversaciones con Sri Nisargadatta Maharaj)

***

Leo esto y me pregunto cómo será posible liberarme de estas palabras que me fascinan y me obligan a escribir todos los días, estas palabras que me hacen pensar y que llenan mi mente de películas. Tampoco sé cómo sacarme del pecho esos deseos como balas de plomo, esos deseos que incendian la mirada y generan un baile magnético pero que también conducen irremediablemente a la adicción mental de un placer cada vez mayor. Los deseos te destrozan porque al final acabas deseando la Luna, como el emperador Calígula. Fuera de órbita, sueños enormes como galaxias.

Después, está el miedo. El miedo se parece demasiado al deseo, pero es como el negativo de la foto, es la repulsión del dolor.

DESEO +: Atracción del placer
MIEDO- : Repulsión del dolor

Si eliminamos esos dos polos de nuestra vida, ¿qué sucede? ¿Nos convertimos en un iluminado insensible?

Deseo desear. El deseo construye mundos que, aunque estallen en el futuro, tienen nombres y formas maravillosas. El deseo, sin embargo, tiene al miedo encima; como la copa tiene su respectiva resaca. El deseante magno puede acojonarse mucho. Pero, en fin, Marçal Font solía decir que "ser valiente es tener miedo y seguir cabalgando".

Creo en la voluptuosidad del todo, la nada me parece sosa y aséptica, de momento. Por lo tanto, aplazaremos la iluminación para de aquí a un rato, cuando me harte de deseos imposibles y de sufrimiento melancólico. Yonkis líricos del mundo, ¿cómo alcanzaremos la serenidad? ¿Qué ingeniero creará un solo deseo desterrado de miedo? ¿De qué clase de material está fabricado el gozo sin dolor, la alegría infinita?

Ah, y no os lo he dicho: hoy he soñado que mi habitación era un techo sin paredes. Habrá que demoler ese techo para volar.

La Musa de fuego

2011-02-22T07:35:00.003+01:00

Me acuesto a las tres y me despierto a las seis. A las siete salgo de la cama. Ni pizca de sueño. He vivido trescientos años en tres horas. La Musa de fuego de Shakespeare me ha besado mientras dormía y me ha sugerido que empiece el día rezando a la belleza inimaginable.

Oh, Musa de fuego,
invoco a esas fuerzas superiores que no comprendo,
invoco a esas galaxias que humean mundos con su respiración,
a los gurús que dormitan en la sabia atemporalidad y el inespacio
y que desfasan la velocidad de la luz, y penetran con su telepatía
en las costillas de los átomos;
invoco a las conciencias que vuelan como mariposas de fuego
y que desprenden de sus alas el amor como un polen,
invoco a la maravilla para que polinice mis paisajes sinápticos.

¡Musa de fuego,
invoco a la belleza inimaginable para que me secuestre y pueda escribirla mientras bailamos!

Sense maletes (reflexions sobre l'enamorament)

2011-02-14T23:28:00.005+01:00

[Lobotomia dèlfica: bombeta Lebab]

Qui tinch per foll qui ama e no requer

dompna al mon, ne·s fia lur semblan.

JORDI DE SANT JORDI, Passio amoris secundum ovidium

[Allò que mai podré expressar amb precissió]

He perdut l’oportunitat de dir que la velocitat de les neurones provoca una pluja de meteorits dins la geografia interior del crani. No he aconseguit assenyalar que transportar l'oxigen envers el cor ja sembla tota una odissea sobre el plasma. Tampoc no he proclamat el vertigen immens d’uns ulls blavencs però verds que suggereixen un mar ple d’algues, ni que aquests ulls blavencs però verds són tan efectius com un viatge en Concorde. No serà necessari cavalcar sobre el llom d’un llamp. Tampoc no haurem de pagar bitllets, ni de portar maletes. El viatge és intern. Amb tot, no he assolit encara la paciència per aturar-me a explicar la roda de sensacions, de formes, d’obstacles, de sons i teranyines que emboliquen i relacionen i entrebanquen la meva història.

Els pobres no viatgen: els pobres s’enamoren; i d’aquesta manera recreen els seus sentits sota paratges encenedors de l'aventura. Els pobres imaginen i pinten amb colors propis, obren els seus paraigües d'imaginació com ales plegables. Perquè els pobres són seguidors d’Heràclit: són un grapat d'inestables, l’única llei formulable és la del Canvi. No obstant això, els pobres solen ser tartamuts. Mai no aconseguiran l’eloqüència necessària, i hauran de fer vots de silenci per compensar amb buits o parèntesis allò que encara no diuen les pa-rau-les.

[La segona oportunitat]

Ella camina amb els ulls clucs sobre el sostre, com si les seves pestanyes fosin les potes d'un peixet de plata. Aquests insectes mengen llibres i paraules llargues com “feminetilamina” o paraules curtes com “art”. Sense ales ni ulls, les lepismes poden romandre quietes en una paret mediocre, fins que moren aixafades pels dits d’un gegant homenesc. Un dia, per cert, vaig preguntar-me molt discretament:

- Per què no volen, les lepismes?

(“Volen”, en doble accepció: pertany alhora als verbs “voler” i “volar”.) Encerclades per una closca de quitina, les lepismes jauen immòvils, al mateix racó. I després, per aquella obsessió de les analogies, vaig continuar pensant:

- Sóc pobre com les lepismes i menjo llibres i no volo com les lepismes.

Mirar amb la barbeta enlairada és poc freqüent. Per això és un tret destacable que jo camini sobre el sostre amb la paciència de la lepisma a les pestanyes, amb el coixí sota el clatell i les restes del somni a les galtes. Costa reincorporar-se en aquesta albada íntima, en aquesta enyorança d’ombres xinesques sota les parpelles. Costa…accedir, firmar el contracte amb la nova jornada, dir: “viuré unes hores més en la verticalitat, tan separada de l’escenari horitzontal sense límit.” Costa fer-se real.

[Tercera oportunitat. Es comprèn que el lector desesperi]

Estrany. Mercuri m’ha agafat la mà, i hem travessat murs com en un anunci de texans promocionat per adolescents fibrats. Hem travessat murs, amb el tòrax furiós i temperamental. Ells no ho saben. Tenen els ulls closos perquè parlen constantment per telèfon. I “nosaltres” ens esgotem i suem d’explicar-lo perquè més enllà de tot l’esmentat no arriven autopistes. Ells necessiten dates. El tòpic remot del teló i dels personatges. Però Mercuri i jo restem diluïts. Sense entendre. Sense entendre.

[Quart intent. Cerca de transparència narrativa. Cita d’autoritat]

“Amb el cos saludablement cansat i la ment feliçment espectant, m’aniria a dormir amb les mans entrellaçades sota el clatell, com es deu, i aviat el somni s’apoderaria de mi com un bàlsam. I abans d’oblidar qui o què era o on em trobava en realitat, aconseguiria l’objectiu en què la meva voluntat estaba capficada i, despertant-me, trobaria mon cos en un altre lloc, amb un altre vestit, en un llit situat al costat d’una finestra encantada…

“Llavors, estendria els braços i fugiria de la meva vida externa, lliure com una papallona que acaba de néixer i fuig de la presó del capoll que ha filat, amb una inefable sensació de juventut i força, de frescor i felicitat (…)”

Els paràgrafs citats formen part de l’obra de George du Maurier Peter Ibbetson, història d’un home condemnat a presó perpètua que passa les nits en un segon cos, perquè es cita amb la dona que estima. Ambdós han hagut de trascendir-se a si mateixos per abastar el desig d’estar junts.

[Cinquena disfressa. El lector pren un té amb qui escriu]

- Envers on arribarà aquest enraonament?

Ha preguntat vostè, airós. En primer lloc: sento comunicar-li que aquest munt de … no configura cap enraonament. Són pistes d’intuïció. Potser vostè pensa que pretenc escriure amb equivalències logarítmiques, o que la creació d’aquests aclariments – més aviat patètics- entre claudàtors emula el curs natural d’una partida d’escacs. Efectivament, no puc afirmar res definitiu fins que no es trobin la reina blanca i el rei negre de la partida disputada. Ella haurà de fer “escac” i potser s’enamorarà de la seva víctima abans de suicidar-la. (Sí, “suicidar-la”. Si els altres viuen el rei, també poden suicidar-lo.) Però només estaran junts fora del tauler, una vegada s’hagi acabat el joc i els jugadors (que sempre són divinitats ocioses) guardin les peces dins d’una capseta que nosaltres anomenarem x.

Segui, si us plau.

La realitat és simple, però molt menys ximple del que vostè creu. Quan no hi ha terminologia suficient, els altres creuen que Mercuri i jo estem bojos. Ei, de debò, però no s’alteri, que no som cap secta destructiva …Potser, freudianament, vostè haurà deduït que posseeixo les quatre modalitats de “mania” o bogeria que distingí Plutarc, inspirat en el Fedre de Plató:

La facultat d’escriure poesia.
Les màncies (el do de la profecia).
L’amor (responsabilitat d’Eros o Afrodita)
La malaltia

Li ho confeso. Assenyalo especialment el número 3, que em recorda els tercets de la Divina Comèdia. Mercuri al meu costat. L’escenari: un bosc qualsevol. Ell em pregunta:

- Què en treus, d'això?

Em costa respondre. Militia amoris: l’amor és com el servei militar. Batalla constant contra dracs, amígdales, tauletes del Mar Mort, lausangiers, paraules, agulles a les pupil·les, deu manaments, lapidacions, Lancelots i Ginebres…Però responc:

- Estimar-te equival a vint pelegrinacions.

En aquest precís instant, quan ell acaba de brodar un sospir sona la veu de l’Herència Cultural. L’Herència Cultural té somriure de bulldog i porta les típiques ulleres rodones recolzades a la punta d’un nas immens i aliguenc. M’assenyala amb el seu dit índex i, amb to sever, diu:

- Vostè és una puta lliure.

Mercuri no repara en la presència de la vella. Ella està disposada a pegar-me amb la seva corretja feixista. M’ensenya un crucifix i després afirma:

- Vostè no té dret a besar a Mercuri.

Tan aviat com la vella amargada pronuncia les paraules, s’aproximen els llavis de Mercuri. Els meus dubten i tremolen. Una veu, més astuta que l’Herència, em diu: “Parla! Si parles, els llavis no poden besar…” Poso cara de circumstàncies i miro els ulls atlàntics de Mercuri.

- Avui no he menjat…

Afirmació estúpida. Comença a pujarme un cuc pel ventre. Sensació de muntanya russa. Ell riu (com no). Tinc complex de bufona insegura.

[(Pensant en Mercuri)]

Des de la platja, què n’és de fàcil, ofegar-se…Els dits es mouen dolçament quan assenyalen ones…Gairebé m’hipnotitza aquest pèndol. Gairebé s’aproxima quelcom subtil i angèlic.

Els altres li han dit: “boig”. I ell s’ho ha cregut.

- Què desitges? – li he preguntat.

- No-res.- Sense veu. Immòvil, a l’altra banda del cable.

- Imagina’t, que estàs assedegat i hi ha un got d’aigua davant teu. Només has d’estendre el braç, però tu et lamentes. I no l’agafes. Què esperes? Que arribi un altre i te’l doni directament…? Has de ser tu qui mogui els dits…

- No. Estàs equivocada. Jo desitjo també…l’altre que em dóna de beure.

Il n’existe pas. Somiatruites, ets com l’emperador Calígula disfressat per la ploma de Camus. Je veux la lune. Algú serà tancat al manicomi per la creença ferma d’haver descobert que l’amor no existeix. Els inenamorats assenyalaran hipocondria o esquizofrènia al seu diagnòstic, sempre amb la lletra incomprensible dels metges. Quart nivell de bogeria (Plutarc).

[L'essència del relat]

Sense maletes, remuga el temps. Ens omplim d’aire. El món mai no esclatarà. Però sí els nostres ulls, consternats de contemplar-lo.

Els pobres escruten incansablement els racons pixats del seu barri. Ells posseeixen l’espurna del fanatisme. Com quan es divideix qualsevol xifra entre zero i hom verifica amb ironia que l’infinit és un zero germinant, els pobres sempre sobornen amb el buit dels llavis. (Un llavi és un zero i un forat negre. Un llavi és dens i lleuger; i el buit només s’omple amb un altre buit. D’altra banda, els homònims són metafòricament semblants. Un vuit enderrocat és, igualment, l’infinit. )

Mercuri i jo sopem amb voracitat. Les pedres són el paisatge. La nit té també els seus fanals, les constel·lacions brillen sense cap endoll.

[Circularitat. L’ànima a la forca]

L’albada (nostàlgia de Mercuri). Les pestanyes continuen caminant pel sostre com les potes de les lepismes. He de llevar-me, no vull.

He perdut l’oportunitat de dir que recórrer l’anatomia humana en clau sexual és la màxima aspiració del viatger. No he aconseguit assenyalar que besar algú com si fos un saxo, mentre Charlie Parker bressola entre les hormones, és equiparable a pujar l’Everest o fer l’última passa d’un pelegrinatge. Tampoc no he proclamat el plaer que comporta l’excursió ferotge sobre un cos que goteja seducció, ni que el gemec de l’orgasme és més rotund que el crit d’una locomotora.

És clar, els pobres no tenen calers. Els pobres només poden viatjar sense maletes.

Els pobres s’enamoren.

Flor de histeria

2011-02-11T22:24:00.002+01:00

[Aquí está el post hablado]

Deseo morir sin decirme. No es capricho. Estuve sola en los micrófonos, sucia de voces que me oxidaban. Poco alerta, bebía el sudor de las horas y las lágrimas del cocodrilo. Mis nortes caían cansados para volverse sures repentinos.

Me asfixié en el acuoso precipicio de los ojos de un hombre ruin que me miró una noche, cuando yo lloraba. No sabemos por qué sucede esto. Un día, por casualidad, descubrimos que hay un garrote tras la puerta. Y sufrimos todo lo que hemos olvidado sufrir antes.

Desterrada de mi carne, cómo será morir.

Si el aire pudiera exhibir lo que piensa la gente, yo tendría junto a mi cabeza un vientre estriado, una semilla húmeda y el sol a medias de un eclipse.

el juego de la vida

2011-02-06T01:21:00.005+01:00

- Se pueden comprar edificios enteros, ciudades... pero la juventud, la juventud que tienes...

Estamos a oscuras. Pasada medianoche. E-138.

- Te mereces ser feliz... - continúa.

Cáncer metastásico. Me explica su vida en la oscuridad, me revela secretos que nadie sabe, cosas que sólo se pueden decir cuando uno tiene encima la conciencia de la muerte y la lucidez infinita del dolor.

Le doy la mano y le acaricio la frente. Tiene fiebre. A veces, entra y sale alguna enfermera. Le quiero tanto que sólo se lo puedo decir en silencio, mientras le cojo la mano y me estremezco de amor.

Me marcho cuando se queda dormido. Y me pide que me vaya de fiesta. Que ascienda al trono del imperio de la noche. Antes, sin embargo, paso por casa para lavar su pijama, me paro a escribir este post y cuelgo este vídeo en youtube.

No sabemos cuánto tiempo nos queda por aquí, pero aún respiramos sobre la faz de la tierra. Carpe diem :-); disfrutad del juego de la vida.

:( ? :)

2011-02-03T14:45:00.003+01:00

como quien canta sus males espanta y la vergüenza es un tesoro escondido en el fondo del mar y la libertad es la mejor chaqueta y hace frío...

Homenaje freak al gran poeta Juan de Yepes

2011-02-02T09:50:00.004+01:00

Este ejercicio vino del deseo de tener la cabeza ocupada para no pensar demasiado en nada que no fuera poesía chula del siglo XVI; por otro lado, si algún profe desquiciado de instituto no sabe cómo hacer que sus alumnos se interesen por la literatura española aurisecular les propondría que retara a los más raperos a divertirse con este juego. ¡Grande Juan de Yepes, yeah!

Rallarse también puede conducir a la iluminación

2011-01-31T16:51:00.008+01:00

[Mona Hatoum, Paravent]

Los límites y las reglas dan un sabor más creativo a la libertad.

Ayer, mientras terminaba un capítulo breve e intenso de la historia de la vida, entré un momento en el baño de un bar y me miré al espejo. Al salir, mi acompañante me preguntó si me había metido un par de rayas de speed porque vio cómo mi nivel energético se había incrementado.

¿Qué sucedió en medio minuto? ¿Bipolaridad intensificada?

Esta es la fórmula del hechizo:

Nuestro cuerpo, que a veces parece una cárcel del espíritu plagada de necesidades monstruosas (oxígeno, comida, caricias...), puede convertirse en un templo si le damos las gracias de vez en cuando. Así lo hacen los actores sionistas que, como parte de su formación, llevan un espejito de mano en el bolsillo y, cada vez que se miran en él, dicen algo así como:

- ¡Gracias, cuerpo! ¡Eres un vehículo fascinante!

Una vez, Mona Hatoum grabó en un espejo la frase: "You're still here" y la puso en un museo.

¡Eureka! Estamos vivos y, pase lo que pase, la tristeza no existe a nivel subatómico.

... ¿qué misteriosa aventura viviremos ahora mismo?¿Y si nos anclamos en el presente y sonreímos como premisa a cualquier cosa y damos gracias al cuerpo que nos ha tocado como vehículo? Y luego, jajaja:

- Por chiripa, tengo un Jaguar.

Decirse eso a uno mismo hace que te piropeen por la calle.

Vida & obra de una mortal perdida entre siete mil millones de habitantes

2011-01-29T18:42:00.009+01:00

Estos días veo que es posible empezar a construir sobre una placa tectónica inestable, y ya es mucho más de lo que he podido hacer en mucho tiempo.

Hace unos días me entrevistaron a propósito de un tesoro encontrado mientras jugaba a ser Indiana Jones.

Hoy, he jugado a recitar un poema que escribí y que ahora siento a flor de piel:

A menudo dudo de todo lo que hago; a veces queremos gustar fuera y no sabemos qué criterios seguirán los demás para juzgar la belleza o la fealdad de nuestra obra. Como decía Camarón: o transmites o no transmites . Pero, en fin, no hay que tirar la toalla: que la toalla levite como la alfombra mágica de un mago árabe.

¡Corten!

2011-01-25T10:25:00.006+01:00

Ayer soñé/imaginé un corto que se llama"¡Corten!", integrado por secuencias rápidas de la vida de un hombre: un recién nacido al que le cortan el cordón umbilical, su primer corte de pelo, la vergüenza al decir su nombre por primera vez (un nombre que pronuncia entrecortado), el corte de un dedo con unas tijeras, con la página de un libro, con un cuchillo al mondar una manzana; un corte en la cara mientras se afeita -ya de adolescente-, el corte al pronunciar su nombre a la chica de la que está enamorado, la respiración entrecortada al besarla, el corte de rollo mientras follan en un coche y se lo lleva la grúa, él cortando con ella, él diciendo su nombre entrecortado a otras muchas, él diciendo su nombre entrecortado mientras pide un cortado a una camarera con la que se casa, él cortando el cordón umbilical de su primer hijo, segundo hijo, tercer hijo; él recortando telas en una fábrica... etcétera, etcétera... y ¿qué final darle a un corto así? ¡Él tiene que morir cortándose las venas! Es el destino.

Con-centrarse

2011-01-17T18:02:00.006+01:00

Todo el día hago cosas. ¡Cosas!

Sí, puedo poner toda mi atención en ver cómo se llena un vaso de agua e, incluso, me he tumbado en un parque con el suelo mojado y he mirado -como sugería Walt Whitman- una hoja de hierba y me he imaginado que la veía crecer un nanómetro.

Hago cosas para no pensar que mi mente es una traidora y que siempre caerá en aquello que tenía prohibido. ¿Por qué lo hace? ¿Qué clase de placer masoquista hay detrás de todo esto?

Los personajes de las novelas que no he escrito se ríen a carcajadas. Me dicen:

- Te autosacrificas a los dioses como si pudieras reencarnarte doscientas veces dentro de ti misma.

Entonces, por suerte, me llama Miquel de Palol por teléfono. Le explico mi caos de vida, mis deseos desordenados en el tórax y mi crisis de identidad perpetua. Él, con esa nostalgia de quien da consejos, me hace de gurú y me sugiere que me compre una agenda.

Y, claro, el caso es que he de con-centrarme. Y, entonces, creo que mientras miro esa hoja de hierba he logrado que crezca un nanómetro, ese nanómetro que nunca podré salvar cuando abrazo a un ser querido, porque siempre estaremos a nanómetros de distancia, porque nada puede tocarse en realidad, porque nada se tiene en realidad y porque la confusión necesita una señora de la limpieza y quizá la mejor manera de empezar sea pasear, darme un baño y dar vida, por fin, a mis ficciones congeladas en estado embrionario.

No entre aquí el que no sepa geometría

2011-01-10T00:24:00.003+01:00

La siguiente frase de Bataille siempre me ha fascinado:

"Cuando el hombre estaba en el mundo como gota de agua en el agua."

Y toma nuevas dimensiones cuando visiono el vídeo que me envía por correo electrónico un físico de la UPC:

¿No es maravilla el diseño de este mundo?¿Acaso hace falta más religión que tener los ojos bien abiertos ante el espectáculo de la creación? La felicidad que produce el impacto estético de las formas y los colores elementales, como dice Piet Mondrian, está más allá de la tragedia humana.

:-)

Mondrian, por cierto, parece ser el clarividente del píxel:

[Tableau 11, Piet Mondrian]

El rescate de la literatura ancestral hindú

2011-01-06T17:15:00.003+01:00

Ayer tuve la suerte de charlar con un viejo amigo, viajero y conocedor del sánscrito, que ha empezado este increíble blog sobre literatura de la antigua India:

Fulla de palma

Aleix Ruiz, ¡nos quitamos el sombrero!

0gx

2011-01-05T18:52:00.004+01:00

[Fuego terrestre vs. fuego en 0g]

- A veces no es suficiente con todos los artículos del mercado.: dildos con siete marchas, tríos anunciados por internet, orgías en Ibiza y tantrismo yóguico. Usted necesita algo que no existe aún. Una cabina dentro del avión zerogravity y un gigoló astronauta dentro de la cabina zerogravity. ¿Quiere protagonizar una película X en 0g?

"Unas velas iluminan el picadero con fuego esférico microgravitatorio. Hay unas burbujas de vino tinto levitando y preservativos en suspensión con sabor a brisa intergaláctica. Una planta decorativa apelmaza sus raíces formando una especie de planeta minúsculo. ¿Está preparada? Primero, estírese en el suelo. Antes de la parábola, la gravedad se duplicará, y si no permanece sentada es posible que se desnuque. Más tarde, justo cuando todo deja de pesar, aparece el gigoló astronauta con un mono azul y, lo demás... mmm... depende de su imaginación.

ALLS SECS MAI COUEN

2010-12-26T19:51:00.003+01:00

- ¿Usted ha probado esto antes?
- Que no sea lo normal no significa que sea malo.
- Quedamos, entonces, el 1-1-11. Usted me escribe su fantasía y yo le respondo con la mía por correo electrónico. La única condición es que, después de ese día, no volveremos a vernos nunca más. Será una obra de arte conjunta derramada en la experiencia, una obra de arte con dos únicos receptores: nosotros.
- De acuerdo.
- Queda completamente prohibido enamorarse.
- ¿Y si no nos gustamos?
- Entonces nos pondremos unas gafas de sol, nos estrecharemos la mano y nos desearemos buen viaje.
- ¿Y si nos gustamos demasiado?
- No sea cínico. Ayer no existíamos. En todo caso, será un juego divertido. Y, ¿qué significaría jugar sin ese riesgo?

El ritmo, príncipe de las artes

2010-12-21T11:28:00.008+01:00

¿Alguna vez habéis ejercitado estas seis cualidades? Son las que Bolelavsky propone en las lecciones de su oficio: concentración, memoria de la emoción, acción dramática, caracterización, observación y ritmo.

Y su definición del ritmo, a propósito, no tiene desperdicio: "Llamamos ritmo a los cambios ordenados y medidos de todos los elementos de una obra de arte, siempre que estos cambios estimulen progresivamente la atención del espectador y conduzcan invariablemente al designio final del artista." Para él, el ritmo es el príncipe de las artes, el ingrediente esencial.

Cuando una obra de arte no tiene ritmo -y hasta la arquitectura tiene ritmo- es un colgajo, un mondongo altivo de material frustrado. Por eso, y con el fin de ejercitar esta cualidad presente en la naturaleza y hacerla consciente, todo gran artista debería comprarse una caja de ritmos y dedicarle quince minutos diarios.

El tiempo se muere sin viajes

2010-12-20T10:58:00.003+01:00

Fingir la propia muerte, morir y reencarnarse en otro. Imaginar algo nuevo posible, y después aprender cómo funciona ese algo nuevo posible. Ahi estoy, y cae en mis manos un librito de Richard Bolelavsky: La formación del actor. Madrid: Editorial La Avispa, 2005.

Las consignas son las siguientes:

DOMINIO DEL CUERPO: "Una hora y media diaria de los siguientes ejercicios: gimnasia y gimnasia rítmica, danza clásica e interpretativa, esgrima, toda clase de ejercicios respiratorios, ejercicios de impostación de la voz, dicción, canto, pantomima y maquillaje. Una hora y media diaria durante dos años, con una práctica constante (...) hará un actor digno de contemplar.

CULTURA: La segunda parte de esta educación es intelectual, cultural. Uno puede discutir a Shakespeare, Molière, Goethe y Calderón sólo con un actor culto que sabe qué es lo que representan estos hombres y qué es lo que se ha hecho en los teatros del mundo para representar sus obras. Yo necesito un actor que conozca la literatura mundial y que sepa ver la diferencia entre el Romanticismo alemán y el francés. Necesito un actor que sepa la historia de la pintura, la escultura y la música; que sepa distinguir al menos aproximadamente el estilo de cada periodo y la individualidad de cada pintor. Necesito un actor que tenga una idea lo suficientemente clara de la psicología del movimiento, del psicoanálisis, de la expresión de la emoción y de la lógica del sentimiento. Necesito un actor que sepa algo de la anatomía del cuerpo humano, como también de las grandes obras de la escultura. Todos estos conocimientos son necesarios porque el actor entra en contacto con ellos y tiene que trabajar con ellos en escena. Este entrenamiento intelectual formará un actor que podrá representar una gran variedad de papeles.

CONCENTRACIÓN ESPIRITUAL EN LAS EMOCIONES: La tercera parte de la educación (...) es el entrenamiento del alma -el factor más importante de la acción dramática-. Un actor no puede existir sin un alma lo suficientemente desarrollada como para ser capaz de llevar a cabo a la primera orden de la voluntad, toda acción y cambio estipulado. En otras palabras, el actor debe tener un alma capaz de vivir a través de cualquier situación exigida por el autor. No existe ningún gran actor sin un alma así. Desafortunadamente, ésta se adquiere por medio de un arduo y largo trabajo a expensas del tiempo y la experiencia, y a través de series de papeles experimentales. El trabajo para esto consiste en las siguientes facultades: completa posesión de los cinco sentidos en varias situaciones imaginables, desarrollo de la memoria del sentimiento, memoria de inspiración o penetración, memoria de la imaginación y, por último, memoria visual."

No está mal, ¿eh?

Según el buen Stalivnasky - Bolelavsky fue su discípulo- hay que bucear en el piélago de las emociones humanas, el inconsciente colectivo, para pescar un sentimiento cualquiera de lunes por la tarde.

Maga Despistada no sabe si es o no actriz, pero se disciplina en todos los ámbitos de la existencia. Tener algo que aprender es una droga dura que le hace sonreír. El tiempo se muere sin viajes.

Ars amandi

2010-12-15T22:09:00.013+01:00

¿Hay algo más excitante que el despliegue cinético de un deseo? ¡Oh, lector, el arte está plagado de estas imágenes! ¿Cómo dejar de hablar de ellas? Mi recuerdo también rezuma esos chispazos, suele mirar ese infinito con una lupa.

Cuanto más sofisticada sea la ofrenda, más intensa será la carambola.

Próxima estación: el mundo odnum le

2010-12-07T18:15:00.013+01:00

["Todo viaje, aunque tenga mil leguas, comienza con un solo paso". Lao-Tsé recuperado por el Viajero Permanente (autor de la foto)]

- Bienvenida a la saison priminvernal.- dijo, borroso, mientras me guiñaba uno de sus enormes ojos saltones de color perro fugitivo.

Desperté tirada en medio de una carretera que estaba en medio de un desierto. Un desierto con el suelo agrietado, no de esos de dunas; un desierto sin arena, con la esterilidad apelmazada.

- ¿Quién soy, qué eres?- pregunté.

-Yo soy tú en otro deseante y deseable. Tú eres yo en otra deseante y deseable. Jamás podrás pensar desde mí, porque casi no existo, y... viceversa.

No era un príncipe-rana; no era un ángel de la guarda ni un mosso de escuadra. Era algo así como alguien más inesperado aún. Era un yo en otro lugar, con otro disfraz deseable y deseante, con el sexo contrario y todas las respuestas del mundo en la chaqueta.

- ¿Te duele algo?- estaba atento a mi dolor.

Asentí. Tenía el estómago- ese segundo corazón- destrozado. Vomité un crucigrama, y luego un soneto malo, y después un folletín de 365 páginas por entregas.

Me miró con atención sin reír mucho ni fruncir el ceño.

- ¿Te ha sentado bien devolver ese montón de cuentos sin sentido?

Noneé, porqué aún me quedaba un nomeolvides atrancado en la tráquea. Lo escupí con sangre, en el suelo asfaltado. La sangre agrietó la carretera, y salió un trébol de cuatro hojas de allá en medio.

- ¿Qué ha pasado?- pregunté.

- Bueno - respondió.- Un día te fuiste a dormir demasiado pronto.

- ¿Y?

- El Leviatán te dio una paliza, porque te fuiste dormir sin decir te quiero a nadie.

Una convulsión me hizo eructar y después vomité Il canzonière.

- ¿Qué debo ¡cof cof! hacer para ¡cof cof cof!curarme?

Ladeó la cabeza, guardó silencio, y dijo:

- Cortarte el pelo, podar tus versos, tijeretar tus pensamientos.

Aparecieron en sus bolsillos unas tijeras de podar gigantes. Los mechones de cabello iban cayendo mientras yo lloraba con uys y ays muy melancólicos. Los versos malos de mis sinapsis se desincrustaban con un salfumán telúrico. Empecé a pensar en sol y, en clave de sol, arranqué una sinfonía con la primera sonrisa amanecida en el infierno.

- El dolor es una peluquería.- observó el alter ego con sombrero y ojos verdiazulinegros.

Yo seguía vomitando la lava del amor sin objeto.

- Pero... ¿hacia dónde iré?

El elfo me señaló a la vez hacia la izquierda y hacia la derecha. Entonces vi, justo en frente, una parada de autobús, anunciada con luces de neón, que decía:

- EL TIEMPO ESTÁ LEJOS.

Me incorporé. Caminé un paso, dos, tres. Las luces de neón iban cambiando:

- MUÉVETE SIN MOVERTE.

Cuatro, cinco, seis.

- LLEGARÁS A AQUÍ DENTRO DE UN NUNCA.

Siete, ocho, nueve.

- SUBE MIENTRAS BAJAS.

Diez.

- BRILLA MIENTRAS TE APAGAS.

* He escrito este semirelato bajo la propuesta bizarra del gran Arthur Kelvin Calvet :-)

Los cien maestros del vuelo

2010-11-23T16:39:00.000+01:00

Horas y horas caída en un libro, en el regazo de una silla de mimbre, suave soledad acariciadora, lejos de los malditos juicios y su distorsión del mundo; respiro que existo y me conmuevo. El silencio, la ceguera del oído, me hace escuchar la dulce miel de los propios pensamientos. Ahora tengo la mente clara. Me aclaro. ¿Qué deseo, qué espero? Pensar en ti como en un punto jerárquico de las cosas es absurdo. Poseer es absurdo. Sólo contemplo con ojos de sonámbula. Nada en mano, ciento volando en plácido vuelo. ¡Qué tremulo sentimiento ante la fragilidad, la finitud, de lo que ahora palpita tímidamente! Me fusiono con el aire como si él me respirase a mí y no al revés.

Converso mentalmente con las virtudes de la vejez. ¡Mi llama, ya no me quemo por dentro, sólo soy un tibio calefactor!

Cien pájaros volando. Ellos me llaman con su canto. No quiero cogerlos. Quiero que me enseñen a volar.

The Krostings- Balada de lo que no importa

2010-11-08T18:53:00.002+01:00

Sí sí, ahi estamos: Chiko Pus, Animalillo Sensible y una servidora, Maga Despistada, en el Festivalón que se hizo en la PAPA el pasado viernes :-)

El Monstruo que te quita lo bailao

2010-11-02T12:39:00.005+01:00

Hay una expresión que, a fuerza de repetirse, engendró un Golem al respecto. Esa frase hecha, utilizada por la facción más alegre de la población desde mediados del siglo XX, aparece al final de un tango de Julio Sosa (véase arriba):

- ¡Que me quiten lo bailao!

Seguramente ustedes la han oído mil veces, en boca del golfo báquico que no sigue prescripciones médicas, o de la sesentona reumática que ha follado mucho, o del aventurero que viajó a cuarenta países antes de hacerse funcionario, o del estudiante cateador adepto a las fiestas de Erasmus. Esa expresión no sale en el Correas; la han atribuido a un afamado bailarín de tangos, Juan Carlos Copes, nacido en 1931. Significa que nadie puede quitarte el goce vivido, por muy adverso que sea el presente.

Sin embargo, en los días más soleados del mundo, pasea el Monstruo que te quita lo bailao. Es grande y negro, parece un oso sin nariz, escupe baba del Leteo para que olvides la felicidad y la conviertas en un sosoaséptico seguir vivo por seguir vivo. Convierte los jardines en eriales y, lo peor de todo, es que engrisece a las personas haciéndoles olvidar que hubo un tiempo en el que fueron de colores.

Su manera de operar es similar a la de los grandes carteristas. Finge toparse contigo en cualquier lugar y, cuando se aleja, el amor de tu vida te saluda sin magia en un mundo envejecido.

Da igual

2010-10-28T00:06:00.003+02:00

porque Dioniso

(en esta ménade tralarí delirante)

La sepa(ra)ción perfecta

2010-10-19T12:36:00.014+02:00

[Imagen: un Mister Potato transformer]

Miss Potasia y Mister Potato se han separado, después de una relación de x años, por motivos z. Su historia de amor, sin embargo, no ha sido cosa de dos, sino de tres: tienen un Potasín.

Miss Potasia y Mister Potato son tubérculos inteligentes, y por eso, no se quieren hacer puré mientras los demás cantan el corro de la patata. Tampoco desean que Potasín quede recubierto por la salsa brava de sus discusiones.

Habrá que cambiar el chip.

Por eso, un día, Miss Potasia y Mister Potato van a que un Niño les quite su boca hacia abajo y les ponga una boca hacia arriba. Después, con cirugía mental, se sacan los ojos coléricos y se colocan unos amistosos, se mutilan los brazos con guantes de boxeo y se injertan otras prótesis que dan abrazos estilizados y estilográficos.

Miss Potasia y Mister Potato, tras pasar por el quirófano de la meditación, se convierten en el modelo utópico de la separación perfecta. Potasín crece feliz y sano. La tortilla de patatas de la sociedad aprende de este adiós lleno de buenos deseos.

Miss Potasia y Mister Potato acaban siendo grandes amigos, artistas y cómplices; se respetan sin rencor, se dejan libres y recuerdan con cariño los platos combinados en los que fueron cocinados.

Deciden, en adelante, convertirse en la guarnición del universo.

FIN

Un animalillo sensible

2010-10-16T22:46:00.004+02:00

- No me gustan tus poemas serios. En cambio, me encantan aquellos en los que apareces como un animalillo sensible en medio de circunstancias extrañas. Esos me hacen reír. ¿Quieres azúcar?

- No suelo tomarla últimamente. Estoy aprendiendo a gozar de la amargura.

(Carcajadas)

- ¿Y qué pasa cuando te echan de casa y te sientes de nuevo con una mano delante y otra detrás?

- Ah, eso es fabuloso. El cuerpo se convierte en un dinámico hostal. Eres tan libre que duele ver todo el friso de mentes que piensan en cómo pagarse los ladrillos. Desde que me marché, me han regalado un nuevo sombrero, un zurrón lleno de imperdibles y dos piedras mágicas. No puedo quejarme.

- ¿Cómo puede ser?¿Te has inventado un cuento?

-Mi consigna: sé generosa. Regalo balcones abiertos mientras miro. Hoy he deambulado con un secreto en la boca envuelto con una sonrisa.

- ¿Y qué ha pasado?

- Que una vieja chocha, la más cascarrabias y bruja, me alquila una choza barateja en primera línea de mar porque esa sonrisa mía huele demasiado a sal y dice que tengo buen corazón.

- Estarás muy a gusto en ese nuevo hogar.

- No me tires de la lengua, tunante. Con ese montón de sal, erigiré un imperio. Me bañaré en mi madre, que ríe y llora mientras mira esa tragedia absurda de la humanidad.

- Por eso escoges escribir en un sábado noche.

- La soledad es mi mejor chaqueta.

- Desde luego, pero...

- Mis noches serán para la musa y el daimon.

La educación sentimental

2010-10-03T10:49:00.002+02:00

- ¿Quién es el culpable?
- Básicamente, él es un cóctel de nihilismo racionalista escéptico con atisbos románticos y curiosidad babélica y ella carga consigo cierto panteísmo sincrético-místico con resortes cínicos que desembocan en la aporía más absoluta.
- O sea, que no se querían.
- Yo no he dicho eso. No seas simplista. Sí se querían, pero no lograron ponerse de acuerdo. Por ejemplo: él veía un pescado donde ella distinguía claramente un pez. Algo así es difícil de llevar.
- Pero qué era, ¿un pescado o un pez?
- Unos te dirán que era un pescado, y otros un pez. Las estadísticas de opinión son variables.
- ¿Y ahora será todo una tragedia?
- No tiene por qué serlo, pero les cambiará el cuerpo (eso duele un poco). Los amantes tienen átomos del otro incrustados, que caerán cada noche, mientras duermen otra vez separados.
- ¿Dirán cosas feas el uno del otro?
- Se reprocharán incomprensiones y sentirán rabia. Nada más. Será un odio epidérmico, aunque es normal que se repelan magnéticamente durante un tiempo.
- Qué lástima. ¿Por qué se acaban las historias de amor?
- ¿Y por qué se pudren las rosas del jardín, imbécil?

Seguir las flechas

2010-09-30T08:27:00.002+02:00

La clave es cómo estás cuando te sientes solo. Apreciar la forma, el color, la geometría de ese mundo diseñado, puesto sobre la bandeja de los sentidos.

Qué te genera sonrisas dentro. Construir eso que te genera sonrisas dentro. Seguir eso, las flechas que llevan a ese camino de las sonrisas dentro. Sonreír encima de esas sonrisas dentro.

A veces, es inevitable hacer daño. Soltar lágrimas mientras se saltan las barreras, los murciélagos, el abismo.

Amar lo que dejaste atrás. Decir adiós amando aquella historia que escribe su punto final sobre ti mismo.

Snorkeling en el horror vacui & mundo taquigráfico

2010-09-22T14:57:00.005+02:00

¿Para cuánto da una vida? Cabe en ella lo que mmm pfff caray.

El tiempo se parece a algo que se pierde, mientras melodrameamos con farándulas espejo, rifi rafes, sonrisas en ámbar, té contigo, carátula de disco, géiser mental, libro dardo.

El caballo galopa sinmigo y al ladrón siempre se le olvida la luna en la ventana. La alegría puede ser una disciplina espartana, que consiste en vigilar las bagatelas de la mente, decir a la basura sináptica que calle, cerrar los ojos para que se abran otros, los de la glándula pineal.

¡Seleccionad, seleccionad, seleccionad lo que la voluntad de adentro!

Entre tanto, los ciclos son saltados a la comba, los días giran como peonzas, un niño me llama mamá, escribo la historia de nunca acabar y, efectivamente, nunca la acabo.

Podría destruir el jardín bajo el que me enterré para mirar las estrellas.

La moraleja de este post es que las moralejas moran lejos.

Ser, hervir, servir

2010-09-17T21:01:00.003+02:00

El otro día alguien me decía que mantener un blog para soltar cualquier cosa o utilizarlo como bitácora o psicólogo barato no tiene demasiado sentido. Ese alguien es una persona respetable. Pero quizá se olvidaba de que nuestras experiencias, nuestro ego, nuestro mundo adosado, son una entelequia mental y un fraude que se viste de drama para no aburrirse. Y que, entonces, podemos explicar cualquier cosa sin demasiados remordimientos, porque el lector no tiene una recortada apuntándole al cráneo. Yo no te estoy intimidando, ¿verdad?:

- ¡Venga, léeme, cabrón! ¡Con el poco tiempo del que dispongo va a ser la única manera que tendrás de percibir mi aroma de libro seco, estación lluviosa, esófago-hervidero, non plus ultra, casco de calimero mental y pseudoescritura automática!

Ese alguien también se olvidaba del morbo que provoca observar a un desconocido por una rendija. Los blogs sinceros autobiográficos son los que más enganchan. Yo una vez seguí el blog de un suicida italiano. Programó un post postmortem.

Lo más brutal es que tal vez te encuentres conmigo en una mesa de bar, en esa silla vacía de enfrente.

- ¿Quieres tomarte algo? ¡Te invito!

(nota: se acaban de llevar la silla de enfrente, ahora tendrías que sentarte encima de la mesa, junto a mi portátil, el paquete de tabaco barato, la mediana, el paraguas mojado...)

Esta tarde he forrado un taburete roñoso con papel de periódico y un collage sugerente. A veces, cogemos nuestra vida insulsa como un taburete de cocina y le ponemos colorines y paisajes satinados, mientras caen chaparrones decibélicos, los niños cantan, las nubes se levantan, ¡que sí, que no...!

Estar sola en un bar lleno de gente, un viernes por la noche, con pinta de tarada ataráxica, es uno de los placeres más inconmensurables que conoce mi alma de escritora sudatintas. Es sumamente divertido observar a la gente en el Asana yóguico de la solitaria enigmática, sin más pretensiones que reír un rato, diluirme en el paisaje nocturno, ver ese cuadro postimpresionista de carcajadas y cofres llenos de secretos engalanados de fiesta.

Soy, luego hiervo, luego sirvo mi puchero aquí, que te aproveche.

El puente, la cueva, el asfalto

2010-09-04T11:38:00.002+02:00

Los chicles, los chinches del suelo. Un abrazo en medio de un puente. El mar descolorido de los mapas no es ese mar de sal con purpurina. Regreso a la urbe después de haber concentrado todas mis cosas en una mochila. Después de tenerlo todo en la espalda y dentro, intento buscar palabras arrugadas en el bolsillo de la cabeza para intentar explicar cómo brillan las estrellas cuando se está de viaje, cómo los demonios desfilan en el boulevard de los sueños en las noches al raso de luna llena, cómo una camina y no se cansa nunca de hacer la cabra por caminos empinados y, en cambio, cómo le derrota dar la vuelta a la manzana de todos los días. Alguien que me quiere bien dice que tengo la brújula loca, que hay niebla y efectos de humo en mi retina, que no concreto nada y que metafisiqueo mientras me miro al espejo.

Pero tengo cuerpo, el cuerpo respira ahora mismo, el cuerpo son dedos que escriben, el cuerpo son pies que caminan y mente que enmaraña paisajes pasado-presentes. El cuerpo sigue aquí. Lo toco, lo siento. Me siento viva. Qué más dará lo otro.

La divina Natasha del Raval

2010-08-08T22:36:00.003+02:00

La primera vez que la vi, pensé: "soy afortunada, me he cruzado con alguien creativo hasta la médula, alguien que se ha hecho a sí mismo, que se ha fabricado con la materia de los sueños, que se ha inventado el cuerpo, el nombre y la vida y lo hace con una naturalidad acojonante." Toda esa valentía se conjugó con un sufrimiento considerable, un contra viento y marea, una historia que es bella porque se parece a la épica picaresca, al folletín decimonónico, a los cantes jondos de Lorca.

Cuando me enteré de que esta diva ya no respira bajo las luces ambarinas de los bares del raval barcelonés, pensé que habría un vacío difícil de restituir; ¿ya no me la encontraré callejeando en soledad, ya no me enseñará a ponerme el sombrero como lo hacen las diosas, ya no cambiaremos el mundo en el umbral de una barra de bar ante una cerveza dorada?

Tiraron todos sus vestidos al contenedor, su casa estaba llena de cucarachas: se me encoge el corazón al pensar que murió sola, como tantos otros héroes. Muchos la conocieron bella e irresistible, Diotima del sexo, puta redentora, trans que no encajaba con los discursos de los trans, un ángel con pechos de madre y polla de Zeus. Otros, vieron cómo envejecía con todo el deseo emanando por los poros, cómo coqueteaba con los focos del Madame Jasmin y se ponía más años de los que tenía para parecer más irreal, más de otro mundo. Hacía playbacks en Robadors 23, se emborrachaba sin perder la elegancia; toda ella era noche de libertad y desenfado.

Pero la escritura es un colador: este post no será suficiente; escribirán más y mejor sobre ti, oh Musa Natasha.

Slam poetry Cafè Lebab

2010-07-13T11:25:00.004+02:00

(abajo, corta-pega de la info de Linguamón)

L’slam poetry aterra al Cafè Lebab en una sessió on competiran alguns dels millors slamers de l’escena urbana de tot l’Estat.

Hi participen: Silvia Nieva, Gonzalo Escarpa, Bano, Daniel Orviz, Marçal Font, Maga Despistada, Victor López i Mónica Caldeiro.

Speaker: Payaso Manchego. Dj: Back in the Days.

Speaker: Payaso Manchego. Dj: Back in the Days.
...
Preu: 5 € / localitat general
Compra d’entrades a Teleentrada: http://bit.ly/993f4I

Més informació a la pàgina web de Cafè Lebab: http://cafelebab.cat/

Lo telúrico de la vida cotidiana

2010-07-12T16:37:00.005+02:00

Sin pretensiones astrofísicas, durante este fin de semana de "no hacer nada", he meditado sobre algunas cosas que resultan sumamente útiles para ser feliz, y que enumero aquí abajo, en una lista.

1. La fisonomía del clítoris, ese pájaro de carne que véis aquí abajo.2. El poder ablutivo del mar nocturno.
3. La voluptuosidad de la fruta fresca.
4. El papel de la sonrisa, según la teoría de las neuronas-espejo.
5. La función lúdica de la existencia y la relevancia de la amistad en ese aspecto.
6. La imaginación como fuente de riqueza superior al materialismo.
7. La danza de las emociones; el arte como partitura de ese baile cuántico.

La trampa del lenguaje

2010-07-10T20:07:00.006+02:00

:

...

¡hola y adiós!

2010-07-01T20:46:00.001+02:00

Escribir el génesis en un huevo
es como pavimentarse el cuerpo con un amanecer.

Lunopatía

2010-06-29T19:10:00.011+02:00

[Sonata para piano n.º 14, del pintor polaco Stanisław Masłowski, 1884. Para ver fotos de la luna, visítese el blog de mi biohermanico Astronick.]

En las noches de plenilunio, basta con hacer un círculo de tiza en el suelo y meterse dentro para pedir un deseo que, indiscutiblemente, se hará realidad.[1] De esta forma, he conseguido todo aquello que alguna vez supe formular con precisión. [2] Gracias a este hechizo, he logrado, incluso, que un asesino a sueldo me pelara una manzana con su navaja y me invitara a cenar en vez de atravesarme el corazón y ser yo misma la cena de algún gusano.

Pero, a propósito de esta fórmula para la felicidad humana, os contaré lo que le sucedió a un joven huérfano llamado Ludwig, en una cálida noche de 1800, impregnada de triunfos napoleónicos. El chico estaba contemplando con tristeza el cielo vienés, cuando descubrió que en el bolsillo de su chaqueta aún llevaba el anillo de bodas que cinco años antes había rechazado la hermosa Magdalena Willman. Mientras lo miraba nostálgico, asomó la luna llena en el centro del agujero de la sortija y, preso de un súbito arrebato estético, dijo:

- ¡Ojalá nunca menguases! [3]

El astro le respondió con su silencio magnético –la ideal sinfonía de los sordos-, y así empezaron las noches en las que los cabellos de las damas crecían hasta forjar trenzas escalables, las mareas inundaban la plaza de San Marcos de Venecia y las habichuelas se disparaban hacia las nubes y eran pasto de otros cuentos que no vienen al caso.

El sector de la población mundial que ha monopolizado los libros de historia, sin embargo, estaba tan pendiente de la invasión napoleónica que apenas se miraba el cielo y por eso este acontecimiento ha pasado inadvertido hasta ahora. Durante ese tiempo de prolongado plenilunio, en el que los licántropos se alistaban en el ejército francés, las mujeres menstruaban y parían sin tregua y los calamares gigantes hacían cónclaves para decidir cómo conquistar el mundo, Ludwig compuso una canción llamada la Sonata para piano n.º 14 en do sostenido menor. Cuando firmó la partitura, miró fijamente a la luna llena y le dijo:

- Ya tienes un retrato de tu belleza electromagnética, vuelve a tu ciclo.

Y luego, tachó el nombre que encabezaba su Heroica.

[1] Como decía Rimbaud, la mejor manera de esconder una carta es dejarla encima de la mesa y, por eso, os revelo este secreto a voces, porque seguramente nunca creeréis en él ni lo pondréis en práctica.
[2] Mi melancolía crónica se debe a esos deseos que los dioses nos vedaron, esos sueños inexpresables y que se olvidan al instante de ser intuidos, esa especie de calambres del alma que jamás podremos formular con precisión.
[3] Sé que no lo he dicho antes, pero mirar la luna a través de un anillo vale lo mismo que un círculo de tiza en el suelo.

Utopía

2010-06-28T14:36:00.001+02:00

Quisiera ver

esa cara malfollada

aplastada

por una sonrisa.

Maga Despistada- Al cowboy de medianoche

2010-06-25T22:21:00.000+02:00

Disertaciones sobre el curriculum vitae

2010-06-21T18:07:00.008+02:00

(Conversación ustedeizada entre Maga Despistada y Pero Grullo)

MD- ¿Y usted pretende que me venda a mí misma utilizando la tercera persona?

PG- Es la única manera de que la contraten. Además, ¿el post anterior no iba sobre eso? ¿No dice que se recuerda en tercera persona?

MD- Ya, pero, ¿cómo diablos quiere usted que haga una versión datofágica de mis logros, si los mayores son, básicamente, respirar, comer, dormir y deambular sobre dos patas -cosas de bípedos, como diría el Brieva-?

PG- Nadie le va a contratar por respirar, comer o dormir públicamente. Eso lo hace todo el mundo, y se trata de que usted sea especial.

MD- Es verdad.

PG- Dígame algo de lo que se sienta especialmente orgullosa.

MD- Juego a crear cosas que antes no existían. Tengo un objetivo que se parece a ser Indiana Jones y Robin Hood y Mary Poppins y Spiderman y Picasso y Madame Blavatsky y Lorca y Quevedo y Maga Despistada y un trozo de cielo y de vuelo de pájaro y de OVNI a la vez... . Pero eso, ¿lo he de decir en un currículum?

PG- Los sueños no se ponen en el currículum.

(Maga Despistada chasquea los dedos y entran media docena de mellados, que ametrallan a Pero Grullo en el acto. )

(Continuará...)

Preguntoide

2010-06-19T22:27:00.006+02:00

¿Por qué nos vemos a nosotros mismos la cara y el cuerpo cuando recordamos momentos de nuestra vida? ¿Es una mentira necesaria para la reconstrucción del pasado, que filtramos a través de un yo-hilo conductor? ¿O acaso significa que en diferentes puntos del mundo disponemos de focos de conciencia que podemos utilizar a nuestro antojo?

(Una vez, Joan Quitllet i Olió me dijo que, antes de morir, vemos un trailer de nuestra vida, y que ese trailer tiene, por cierto, primeros planos suculentos.)

¿La imaginación es la levadura de la realidad?

¿Somos personajes de una película que alguien ve?

Yoyicolismo

2010-06-10T23:44:00.006+02:00

(Se abre el telón. Aparece una yoyícola envejecida.)

YOYÍCOLA

Tengo la cabeza repleta de canas.
¡No! ¡Todavía no! ¡No puedo dejar de ser joven!

Cierro los ojos muy fuerte, y deseo tener esa cara que quisiera,
ese cuerpo que quisiera, ese impacto en el mundo que quisiera.

Yazco enferma y la fiebre me produce el delirio de no saber nada.

Por eso estas palabras inútiles de perra maldita
que escupo a mis pobres y pacientes paredes.

CUARTA PARED

¿Por qué no predicas en el desierto?

YOYÍCOLA

No hay nada mejor que un espejo para decirse "memíconmigo".

ESPEJO DE LA CUARTA PARED

"Teticontigo"

(La yoyícola rompe el espejo con una cana puntiaguda, atraviesa la cuarta pared y se cae de culo encima del público. Se levanta, se sienta en una butaca y coge su ración de palomitas. Una vez desyoizada y convertida en público, se abre el telón y aparece una puesta de sol.)

(El público aplaude a la puesta de sol.)

Antología de cantos del paleolítico (edición bilingüe)

2010-06-10T11:59:00.008+02:00

Acaba de proyectarse la elaboración de una antología que presenta un compendio del hasta ahora irrecuperable arte parietal oral que cultivaron las comunidades de cazadores-recolectores del paleolítico superior. Esta utopía literaria ha sido posible con la colaboración de un equipo interdisciplinar constituido por la filóloga María Hernández, 50 pitonisas, 40 extraterrestres pleyadianos y un maestro zen.

Los pleyadianos contactaron con María Hernández hace un par de semanas y le hablaron de su proyecto Memoria de las piedras, cuyo propósito consiste en descodificar los mensajes orales encriptados en las cuevas, megalitos y objetos cotidianos para el hombre de hace 40.000 años. La metodología de descodificación es tan compleja para nuestra comprensión humana que es necesaria la colaboración de medio centenar de clarividentes que trabajan en contacto con estos materiales y que registran con grabadoras sus impresiones durante el trance.

María Hernández, paleógrafa de manuscritos del Siglo de Oro español y célebre por su recuperación de obra inédita de Quevedo, ha sentado las bases de una nueva disciplina, la paleografía cuántica. "Existe una memoria subatómica en los seres aparentemente inertes que, de desentrañarse, nos permitirá recuperar los documentos literarios no escritos de la historia de la humanidad; en cierto modo, hemos descubierto que las paredes oyen."

El maestro zen Wúmén, tras emitir un impactante y conocido koan: "¿Un árbol hace ruido al caer donde nadie lo oye?" inspiró esta idea a la filóloga cuando ésta se encontraba en la miseria absoluta y cobrando un subsidio de 420 euros al mes: "El koan de Wúmén no me ha hecho alcanzar la iluminación, pero sí que ha arrojado luz a mi tenebrosa mente occidental. Gracias a mi pobreza material he logrado encontrar nuevos senderos de búsqueda filológica."

El proyecto de investigación Memoria de las piedras ya está dando sus frutos: de momento, la comunidad científica ha eliminado la separación entre seres vivos e inertes, porque, según Hernández "todo está conectado, una piedra está tan viva como nosotros y es un error clasificar las cosas siguiendo parámetros temporales estrictos: nosotros seremos polvo dentro de un siglo, y ese polvo no estará menos vivo que ahora, desde el punto de vista de su composición subatómica."

Durante el trabajo del equipo con la Venus de Willendorf -la imagen de arriba-, María Hernández hizo asombrosos descubrimientos: "La célebre Venus es una mujer embarazada a punto de dar a luz, que iconográficamente representa a la madre Tierra nodriza del hombre, de belleza embriagadora." Este es uno de los poemas, eminentemente rítmico y musical, que se han registrado en la memoria mineral de la estatuilla:

UMMM NGÁ GARANGA UTU
Ummm ngá, ngá
ummm ngá, ngá
ieao ieao
garanga ngá
garanga ngá Utu

[HUELO LA BELLEZA DE LA MUJER-MUNDO

Huelo
la belleza, la belleza,
huelo
la belleza, la belleza
amo, amo
a la mujer-belleza,
a la mujer-belleza-mundo]

Cuento para después de la lobotomía

2010-06-08T14:05:00.011+02:00

Una vez, Berta Sprachen, la de la mirada nítida como un transatlántico y unas manoplas secretas en el bolsillo del abrigo, tuvo la tentación de acometer su vida de otra manera. Entonces, se le ocurrió lo hermoso que sería alquilar un traje de época y salir un 10 de febrero a las 10 a.m. con él puesto. Así encontraría el amor de su vida, compraría una casa de campo, tendría dos hijos bellos como el sol y se convertiría en la mujer más atractiva, inteligente y feliz de la tierra.

El gnomo Tedio, que leía telepáticamente sus pensamientos desde su escondrijo de debajo de la cama, quiso contrariarla y le cambió las zapatillas de lugar. Después, entropizó las frases de este cuento.

Aunque el embrión papirofléxico de esta historia me dedica una última mirada melancólica, ya es demasiado tarde. Otro aborto literario traumático.

Berta Sprachen, destemplada por la ubicación de sus zapatillas, no hizo nada ese día. No alquiló un traje de época y nunca le pasó nada digno de ser contado por aquí.

- De todos modos, no tenía consistencia narratológica- inquiere Perogrullo.

Salen una docena de mellados, ametrallan a Perogrullo y escriben con sus vísceras el

FIN

de este absurdo post-lobotómico

(basado en hechos reales).

Poètica del haiku

2010-06-01T20:30:00.007+02:00

- Sàgar, què dibuixes?
- Un cargol que fa
una tombarella.

¿Gritos susurrados?

2010-05-31T16:25:00.004+02:00

Tengo la necesidad de decir algo ahora mismo. Se parece a un grito que desea ser susurrado y acepta esa contradicción.

Sí, era el título de una película de Bergman...

Yonkópolis

2010-05-21T23:07:00.001+02:00

Y que el bueno de Bécquer me perdone...

Odradeks astrales o el neopreno del emperador

2010-05-17T02:24:00.008+02:00

Una vez, decidí comunicarme con alguien que no dijera soplapolleces. Me costó encontrarle. Llevaba un calcetín de cada y tenía marihuana en el cerebro, pero consiguió articularme telepáticamente lo siguiente:

- Somos "SoloS".

Al volver a casa, comprobé que ese par de palabras palíndromas secuenciadas eran la cuadratura del círculo. Si hubiera reaccionado a tiempo, le habría respondido:

- La vida se parece a un singularplural.

***

Desde que escucho lo que dice el viento, me siento muy alejada de los asuntos humanos. Tanto que no sé hasta qué punto mi poesía llega a alguna parte, o se parece a un grito sin sonido, o a un árbol que cae en un bosque sin orejas. No me gusta, pero asomo la cabeza para ver si soy invisible.

* SoloS : ¿Cómo es posible que la soledad y la comunión se redondeen así, en una sola palabra, construyendo un palíndromo?

El trailer de Memento Mori 2010 ;)

2010-05-15T22:12:00.001+02:00

Memento Mori 2010- viernes 14 a las 21:30

2010-05-13T11:11:00.005+02:00

Además, hoy por la noche, a las 22:00, recitamos en el Big Bang (C/ Botella, 7) de Barcelona.

Invitadísimos estáis :-)

Móvil de cuna

2010-05-06T23:31:00.002+02:00

Experimentos con el Audacity. Tecnología paleolítica. Work in progress.

Sobre el tamaño del mundo y el tamaño del mordisco

2010-05-03T23:25:00.003+02:00

A veces, los guerreros de la belleza se construyen sus templos en garajes llenos de polvo. Allí se entrenan para matar al Leviatán.

SOS 4.8. ARTE SOStenido sobre una cerilla

2010-04-27T09:54:00.005+02:00

Recitar poesía es sostenible, parece que contamina poco. Los pensamientos-bosque no generan vertederos. El arte low tech apenas deja residuo, reduce el consumismo, trueca el gasto descalabrante por un paseo en buena compañía -con libro, charla y paisaje-. El arte es ese barniz sobre la atmósfera.

Ojalá pueda depurar la técnica que me permita realizar la fotosíntesis mientras recito poesía ("La yonki del amor realiza una fotosíntesis indistinta ante el sol y la luna.") Mientras tanto, imaginaré que logro hacerlo en el Festival SOS. 4.8. de Murcia, este viernes 30 a la s 14:00, cuando el dios Ra luzca insistente sobre mi cabeza y llueva su luz sobre la clorofila de mis versos.

Energeia

2010-04-23T22:39:00.003+02:00

Es un secreto-acertijo fácil de resolver y con la respuesta incluida. (La mejor manera de esconder una carta es dejarla encima de la mesa.)

¿Cuál es la actividad más llena de muchedad ?

Inspirar

Expurgar

2010-04-22T15:05:00.006+02:00

[Apoptosis]

Hay un momento en la vida de todo ser humano en el que es preciso hacer una contabilización de los bienes materiales e inmateriales que se poseen y ponerlos en tela de juicio. Esta operación sería innecesaria si viviéramos como pájaros o trogloditas, pero debemos comprender que, por muy desprendidos y desapegados que nos consideremos, la propiedad privada existe y ocupa parcelas de nuestra mente. Eso, traducido al lenguaje de la jarana de bar, significa, entre otras cosas, que:

1. La vieja tele se irá a tomar vientos. Está a punto de ser llevada al rastro.
2. Parte de la biblioteca será regalada.
3. Mucha ropa - incluida la bebil- emigrará a casas okupadas barcelonesas.
4. Ídem con otros objetos, relaciones y sentimientos inclasificables.

Mi hedonismo me impide ser anacoreta, aunque quizá algún día logre convertirme en una hedonista de la carencia y entonces pondré el mismo ahínco en perder que antaño puse en ganar.

Eso tiene relación con mi sueño de programar mi suicidio cuando sienta que todos mis objetivos vitales se han cumplido. Sé que, de entrada, esta idea asusta, porque durante siglos el suicidio se ha perseguido como "pecado" y trastorno mental. Pero os puedo decir que cuando uno ya no tiene motivos para vivir, no tiene por qué arrastrar dolor y miseria.

Imagino los preámbulos de mi suicidio como un hermoso ritual con banquete, reunión de amigos, música y baile; una fiesta de la lucidez, seguida de una copita indolora de "eso", abrazos y cartas para todos mis allegados y un epitafio feliz que diga:

"Apoptosis. Bailad sobre mi tumba."

No encuentro mejor manera de poner punto y final a la obra más grande de una vida, la vida misma. Pero, hasta entonces, hay que podar las ramas para que broten las hojas verdes de la primavera.

Compre usted el microondas de Orfeo

2010-04-18T21:21:00.005+02:00

Calienta pensa(senti)mientos precocinados.

El microondas de Orfeo le hará entender el lenguaje de los pájaros, las metáforas fosilizadas y los ruidismos de las entrañas.

Porque usted necesita palabros boomerang, jerigonza de yonki versolibrista, expansión de horizontes cavernícolas y, por supuesto, calor, mucho calor para fundir frivolidades, orfebrizar la vista y hacerse un ovillo dentro de uno mismo,

adquiera al módico precio de UNA HOJA EN BLANCO y un boli prestado,

el microondas de Orfeo.

Y, después, gastronomice a la civilización con un caleidoscópico poema:

Paupérrima

2010-04-17T14:50:00.002+02:00

Sí, este mes ya se me acaba el paro. Soy
paupérrima.

Pero a veces pienso -he aquí la única esperanza- que la imaginación puede sobornar a la pobreza y convertirla en el filón de oro.

No me siento culpable de ser pobre. Las rúbricas del estigma son claras: escriben literatura urgente y salvavidas.

Compré todas mis acciones y no voy a subastarlas.

He salido en la tele aunque no la miro mucho

2010-04-17T00:55:00.003+02:00

http://www.rtve.es/mediateca/videos/20100416/filologa-catalana-descubre-poemas-ineditos-quevedo/746972.shtml

No soy profesora, soy una buscona.

El evangelio según un niño de dos años

2010-04-12T11:18:00.007+02:00

El sábado estuve con Sàgar en una exposición. Entre Picassos, Gargallos, Fortunys, etc., había un Cristo románico parecido a éste:

La visión del Cristo románico le mereció tres comentarios:

- Mira mama, este señor hace el avión...
- Mira, es un rey que se ha caído y se ha hecho pupa...
- ¡Está dormido en dos palos!

Intenté explicarle que ese rey era muy importante para mucha gente. Le expliqué el cuento de ese rey.

Sàgar escuchó con atención, sin añadir nada. Luego, me dijo que prefería que le explicara otro cuento que hablara de la luna y el sol, las estrellas, los árboles, la primavera, el viento y los parques.

Nosequé(s)

2010-04-11T13:34:00.004+02:00

[Imagen del cómic mudo de Shaun Tan, Emigrantes]

Pero no me sale. Decirlo sería como copular con un unicornio plurilingüe, sería como escuchar al Golem recitando el apocalipsis en medio de un polideportivo, sería como convertir el mar en un inmenso pentagrama y transformar la trayectoria de los peces en una partitura. Y, aunque ese puñado de cosas fuera posible, lo inefable me arquearía una ceja en medio del burdel de la literatura y pediría otro whisky a un dios chapero. Sería un auténtico desastre.

- Al menos, déjame invitarte a la ebriedad de ti mismo- le diría a lo inefable.

Y, entonces, sólo me quedaría destrozarme el hígado, desarrollar miopía, beberme todas las palabras del diccionario tras un brindis por Eros y Tánatos, clavarme las comas en las muñecas, dibujar un inmenso punto y aparte en las pupilas, peinarme el cabello por párrafos y travestirme, al fin, en el poema de las cosas que quise contar y que nunca dije.

2010-04-10T21:02:00.009+02:00

Es morboso hablar de ello. Pero creo que explicarlo sería como intentar beber agua con un tenedor o como pretender comerse unos tallarines con el pie.

Anamorfosis

2010-04-09T22:12:00.007+02:00

[Foto: Julian Beever, maestro de las anamorfosis]

¡Es maravilloso! ¡Ha llegado la primavera! Esta tarde me he sentado al sol en el parque y he leído un poco, y me he bañado en una piscina de risas de niños, rumor de ramas de árboles y rayos de luz dorada.

Quisiera expresaros algo tan difícil como tratar de envolver el cielo en un papel y rotularlo y tan inútil de explicar como estudiar el canto de los pájaros con una colección de ruiseñores embalsamados. ¿Seré capaz de hacerlo?

Mientras medito si merece la pena encorsetar la libertad en palabras, os diré que germinan nuevos blogs de seres mágicos. Porque tenemos albedrío, aunque lo real sigue produciendo asma .

Fool for a lifetime

2010-04-07T11:27:00.002+02:00

En fin, parece que todo pasó. Me ha llamado la periodista que ayer me entrevistó en TVE1 y me ha dicho que, finalmente, no saldré en los telediarios: me pisa una noticia de última hora. ¿Cuál es? Que David Bisbal colabora con Hannah Montana, jajajaja. Todo vuelve a su lugar. Necesitaba la felicidad de ser anónima y desconocida.

El día de ayer me sirvió para corroborar una vieja teoría. Los pensamientos ocupan un lugar real en el mundo. Cuando uno se hace mediático y está en la mente de mucha gente, notas una especie de energía de tripi que es muy poderosa. Pero ya lo desarrollaré todo en un ensayo.

Hoy creo que voy a invisibilizarme. No me vais a encontrar en ninguna parte :)

Lo que no es EFE

2010-04-06T16:25:00.009+02:00

Aquí está el artículo de Javier Ors para La Razón (fuente de la foto del cuadro) y éste es el que escribió Matías Néspolo para El Mundo que, además de ser un buen escritor, es un gran amigo al que quiero y admiro.

Menuda se está armando, perdonad la intrusión mediática. Mañana, para más inri, podéis descubrir mi cara en el telediario de las 15:00 y las 21:00 en TVE1.

Espero que todo acabe pronto. Estas cosas ayudan a desarrollar neurosis, esquizofrenias y crisis de identidad.

Gracias por todos los correos y ánimos que estoy recibiendo de los míos.

Y otra cosa: no es para tanto encontrar atribuciones inéditas a Quevedo. Conozco a un puñado de investigadores modestos que rutinariamente escarban en archivos y bibliotecas y que dialogan con perlas desconocidas de la literatura.

¡Vivan los héroes anónimos!

El punto F

2010-04-05T21:48:00.009+02:00

Es extraño. Había oído hablar del punto G, que creo que he encontrado alguna vez, pero no sabía nada del punto F. Por caprichos azarosos del destino, un señor te llama un día al móvil mientras estás en el metro con un carricoche en la mano derecha y un kit de castillos de arena en la otra.

Os juro que tenía la voz de mi hermano. Y, como el número de teléfono que salía en el móvil era raro, le dije:

- ¡Hola Toni!

Pero no, era el tipo de la agencia EFE. Charlé con él un rato en el esperanto del metro, el bebé de dos años y el paro. No entendió mi paro. En el artículo me llama profesora de la UB.

Ese hombre, cuyo nombre no recuerdo ahora, es un polinizador de periódicos. Aquí estamos:
en El País, La Vanguardia, el ABC, La Razón, el 20 minutos (aquí he dejado un comentario #30) ...

No sé, sigo siendo la misma de ayer, aunque ya que me han dado mis cinco minutos de fama, cogeré el megáfono para deciros:

¡LIBREPENSAD Y LIBRESENTID!

Y, después de esta intensa jornada en el punto F, bucearemos de nuevo en el punto G de la geografía íntima, que es la que cuenta ;)

La energía desbordante

2010-04-04T21:32:00.003+02:00

Ayer lloraba por todas partes. Se dejaba escupitajos del ojo sobre la encimera, en los charcos, entre los dedos. Visualizaba trescientos mil cuchillos que venían a rescatarle de la conjura de los necios. Con esa misma energía habría podido caminar 30 kilómetros atravesando un prado, bailar durante seis horas seguidas en el seno de una fiesta, follar compulsivamente 7 veces aprovechando la capacidad multiorgásmica exenta de periodo refractario del cuerpo femenino o leer un libro hermoso, como los Cuadernos de Malte Laurids Brigge de Rilke, o escribir algo tan intenso como esa lluvia de cuchillos rescatándola del sinsentido, ese cielo tiroteado de la noche, agujeros de luz sangrienta en las galaxias y soledad inmensa, con pajita y limón, en una terraza.

Al día siguiente, creyó que era mejor no emplear esa energía en llorar, y decidió cabrearse.

Al otro, pluriempleó el corazón en las cosas que amaba, y cobró su primera sonrisa en mucho tiempo.

- Eres una montaña rusa emocional, necesitas un psicólogo. - le dijo alguien.
- Lobotomizo nueces y les meto poemas dentro, ¿te parece poco?.- respondió. - Mi loquero tiene el blanco de los ojos hipertrofiado, no me cobra un duro y se llama papel.

Más Parménides y menos Platón

2010-04-03T17:58:00.003+02:00

Revivamos el mito de la caverna de Platón. Hay alguien dentro del cine. Todos están a oscuras viendo una película que viven con la ilusión de que es real. Ese alguien, de golpe, tiene el impulso de salir afuera. Se siente como un pájaro enjaulado. Efectivamente, fuera existe un sol que brilla de verdad, no es el mismo sol que brillaba en la película. El viento le toca la piel directamente, hay tierra que cruje bajo los pies, los colores desprenden semillas. Las frutas pueden morderse y están vivas y son jugosas y saben. El sabor es un tacto sofisticado.

La soledad de ese exterior, sin embargo, le impele a ese alguien a construirse otra sala de cine y a inventarse una película. Ese alguien llora constantemente. No ha encontrado el pegamento de la unión con el todo. La vía racional no es suficiente. Las palabras son piedras en la boca, que impiden respirar.

Entonces, ese alguien, como Parménides, opta por la vía de los anacoretas. Desde ese exterior con sol de verdad, ese alguien decide meterse en el interior de una cueva, pero de una cueva sin nadie más, de una cueva en la que no habrá un sinfín de hombres encadenados por convención.

¿Es la única alternativa al suicidio (el único problema filosófico real, Camus dixit)?

Autopsia del zombie del espejo

2010-03-31T22:51:00.005+02:00

Algunos intelectuales salieron de la caverna y siguen proyectando sombras en el suelo. Las sombras de sus propios egos. Han edificado fuera. Han reproducido la farsa del interior de la caverna, pero fuera. Y entonces las cavernas de Platón son un sinfín de muñecas rusas.

Lo mejor es que cada uno cave su propia tumba y se meta dentro, para que le acosen de nuevo los demonios y pueda destrozar el sueño de la vanidad de ser un sabio.

El escritor de software libre

2010-03-23T12:01:00.006+01:00

La verdad es que escribir es un acto físico que depende en gran medida de las herramientas que se utilizan. Aún cuesta mucho manipular las propias neuronas para conseguir una obra x (en cuanto suceda, empezaremos a estudiar Neuroliteratura) pero sí que, en cambio, podemos escoger nuestros utensilios de escribir.

Yo, como la mayoría de escritorzuelos, escribo a mano -¡hay que generar nuevos manuscritos!- o con teclado.

A MANO

Por imposición, uso la derecha, que tiene un notable callo en el dedo corazón. Sé escribir bien con la izquierda; de hecho, de niña era ambidextra, quizá más zurda que diestra. Mi lateralidad es evidente porque mi orientación espacial es pésima; quizá por ello uso la intuición o los mapas para moverme por el mundo.

No suelo usar lápiz, porque el grafito genera endebles testimonios documentales, que no pueden sobrevivir siglos. Yo quiero que se encuentren mis papeles en el siglo XXIV, y tengo que trabajarme como mínimo el material y el soporte.

Mis espadas van desde el típico boli de diez colores perfumados, un boli-dragón que me compré en el chino, los pinceles de artes plásticas, un mao-pi de caligrafía (china) que era de mi madre, el pilot de turno, los rotuladores Carioca, las letras recortadas de los periódicos y, sobre todo, mi estelar e inseparable pluma Harley-Davidson, la que se desliza por el papel rápida y rugiente y convierte mi escritura autógrafa en un placer sensual.

CON TECLADO

Y aquí quiero deciros que uso, aunque muy esporádicamente, algunas máquinas de escribir. Sobre todo, la Torpedo, que creo que es de los años 50 y tiene tinta roja y negra. Era de mi difunta mamá, ella me la regaló antes de ponerse malita. Luego, tengo algunas cuantas más que me han ido obsequiando porque las colecciono. (Colecciono, de momento: secretos, barajas de cartas, sombreros, narices, fotocopias de manos, abrazos y máquinas de escribir; regalé mi colección de sellos a otra mayor: ya no colecciono sellos *Si os sobra alguna de estas cosas, enviádmelas, jejeje).

Pero, está claro que los ordenadores portátiles son prácticos y hacen mucho bien a la humanidad, aunque no sé hasta qué punto los archivos informáticos pueden sobrevivir a la hecatombe o descargarse en el siglo XXIV después de una excavación arqueológica.

Mi primer portátil lo adquirí en el 2000 y se llama Clarky (de Clark Nova). Aún está vivo, tiene un bellísimo color amarillo. El segundo, es un Acer funcional pero quise llamarle Toth, el dios egipcio escriba de los dioses que luego se asimila a Hermes Trismegisto.

***

Estas letras le cuestan sudor a Toth, que trabaja a jornada completa. Él está cargando mis palabras como si fueran cajas de cerveza.

Hace un par de fines de semana, Toth enfermó por culpa de un virus. Lo llevé al hospital y lo formatearon otra vez. Desde entonces, el Wordpad me estaba matando.

Ayer, por suerte, le instalé un software libre, el Openoffice y quería deciros que el procesador de textos, el Writer, es una maravilla. Las mejores cosas son gratis y ahora escribo más libre, con este aleteante software librepensador.

SCHWIZGEBEL- L'homme sans ombre

2010-03-22T11:18:00.002+01:00

Filosofemas de Madame Paraguas

2010-03-20T03:54:00.009+01:00

Los bosques hablan un lenguaje intraducible, como también el cuerpo mientras parece quieto y no se sabe en movimiento. Mi oído escuchó muchas tardes lo que observaban los ojos. Era difícil comprender del todo el espectáculo de los átomos que bailan juntos y conforman moléculas y figuras a las que luego bautizamos con palabras y a las que creemos dominar si las nombramos.

He tardado mil vidas en aprender a pronunciar mi nombre. Hube de histerizarme detrás de los cuadrados-rombos, inventar un paraguas para los pensamientos que llueven constantemente sobre el paisaje.

Las palabras del poeta deben exorcizarse de los labios, arrancadas como los besos de un amante.

Damallerosa

2010-03-19T20:26:00.000+01:00

Ana sale de casa a tomarse un café. Allí se encuentra con un hombre con la barbilla partida y los ojos afilados. El hombre está sentado en el taburete de al lado.

- Señora, ¿tiene fuego?
- No me llame señora, que me hace vieja.
- Y a mí no me llame de usted, tutéeme.
- Pues tutéame tú también.

Ana rebusca en el bolsillo y saca un mechero.

- Le llamo Prometeo al encendedor, - dice ella, mientras le prende damallerosamente el cigarro.

El hombre hace un gesto como de "no entiendo". Ella agrega:

- Es de la mitología, es el que le robó el fuego a los dioses para dárselo a los hombres. Luego lo condenan a que unos buitres le coman el hígado.
- ¿Es que tienes un panteón en el bolsillo?
- ¿Sabes lo que es un panteón? Sí, y el Etna en el coño. Allí se suicidó Empédocles.

Se ríen. El hombre de mirada-aguja pone morritos calientes mientras fuma y la mira intensamente. Ella deja de hacerle caso.

- Camarero, un café.
- ¿Con leche?
- Bueno, con ron.
- Un carajillo, pues.

Ella empieza a reírse sola y se gira para ver qué hace el hombre de al lado. El hombre de al lado está bebiéndose un whisky.

- No sé -dice ella-. He salido a la calle pensando que mañana me puedo morir. Prometeo tendría cirrosis, ¿no?
- Hablas un poco raro.- responde el hombre, frunciendo el ceño.
- Es más divertido hablar así que decir las gilipolleces que dice todo el mundo. Además, de esa manera, seguro que no puedes predecir cuál va a ser mi próxima frase.

El hombre encoge los hombros y se ríe un poco. Está borracho.
- Si te pones así, a mí tampoco me tienes que adivinar la próxima frase.- le dice a ella.
- Ya, pero me refiero a que ni siquiera hace falta ponerse surrealista y decir "dadá" o "blablá".
- Estás un poco loca, mujer.
- Totalmente, pero la puerta de la conversación acaba de cerrarse. Y ya no me vas a decir nada nunca más. El tren ha pasado de largo.

Ella paga y vuelve a su casa, sin mirar al hombre borracho. Se desnuda y se pone a llorar delante del espejo. Tiene sesenta años y las tetas caídas. Luego va a fregar los platos. Se imagina que el hombre ese la besa en el bar. Que la besa con whisky en la boca y que ella se bebe el beso. Es un secreto de vieja.

P( )rò-verbis

2010-03-16T00:29:00.002+01:00

Tanmateix, el cor s'arregla
amb una clau anglesa.

*

(I amb una clau de sol
es va avariar el silenci.)

*

Els peus de la setciències
caminen en llatí.

*

El pensaments
foraden el camí
amb un filabarquí
i em faig un collaret
amb tots el arbres.

*

Però
ballar és l'art de moure's sense pressa.
Ballar és fer l'amor a la gravetat.

*

El mecànic de l'angoixa
desfà el nus gordià
amb un petó.

*

Els quatre elements:

Estic tocada de l'ala,
no toco de peus a terra
i m'ofego en un got d'aigua...
Potser l'infern és casa meva.

*

Els blaus dels teus genolls
i els blaus d'aquell cel fosc dels capvespres feiners.

*

Les metàfores fan la diàlisi
al discurs ple d'àcid úric.

*

I vet aqui que el jo no era gran cosa
i el jazz del jo respira sense fums
i el jo i el ja gemeguen sobre el món.

Invocación fugaz

2010-03-12T22:45:00.001+01:00

¿Por qué eres ahora tan breve, tan breve,
si antes te tragabas píldoras de inmortalidad,
y estirabas a los días del pelo para que se enfadasen
y te concedieran un segundo más de risa intrascendente?

Y ahora, en cambio, quisieras morir con el agua sucia
que cae por el desagüe, desaparecer con la contraportada
de los libros acabados de leer; quisieras expirar
cuando el sol dice adiós tras las montañas o los rascacielos,
y levantar el puño junto al último ángel comunista,
o cerrarte con la maleta atascada y tirarte al basurero.

Y ahora, en cambio, desaparecerías con el trago de una casi
vacía botella de cerveza, o con el sedimento de la tiza
que puede tan sólo esbozar una letra más; y te irías con los
vecinos que abandonan tu casa, tras la visita semanal;
o te fregarías junto a la porquería de tu habitación, y también
te firmarías como a un cuadro terminado.

¿Por qué eres, ahora, tan breve? ¿Por qué comes rápido y despides
antes de saludar; por qué bajas la persiana por la mañana
y la subes cuando arden las farolas? Mirabas a los niños en
San Juan: envidiabas sus petardos, por estallar tan rápido,
por no elaborar testamentos, ni tener hijos; querías hacer
un juego de luces y rozar el estrato más bajo del cielo, y vestirte
de nada, acostarte con la nada, casarte con la nada…

Pero sólo eres una sombra amarrada al suelo como un aspersor
que reparte sus lágrimas para regar el césped; y contemplas
el cese de las cosas; y tu rosario quizá sólo esté compuesto
por gotas de pegamento derrochado, pegamento que te pega
lamentos en la cazadora, como muñecos de papel hincados
en la espalda con un alfiler durante el día de los inocentes.

Poesía inédita de Quevedo

2010-03-12T19:10:00.009+01:00

[Clicka en la imagen para leer el contenido]

A veces, la presente se disfraza de Indiana Jones, se pone un sombrero, pilla un portátil y una mochila y se va a donde haga falta para rescatar algún pobre manuscrito extraviado. Así surgió el libro de Francisco de Quevedo, Poesía inédita. Atribuciones del manuscrito de Évora. Barcelona: Libros del Silencio, 2010. Pablo Jauralde me ayudó muchísimo en esta investigación y me ha escrito un prólogo de aliado. También me echaron un cable un buen tropel de investigadores como Labrador Herraiz, DiFranco, Mª José Alonso Veloso y, claro, todos los que leí disecados en forma de libros... y la humanidad entera. Hasta la camarera del Bar las Tapas me inspira si me hace el café con cariño. Todo influye. Hasta la dirección del viento.

La verdad es que me encanta el diseño del libro. Quevedo, iconográficamente, no tiene nada que envidiar a Chaplin. Ilusionante es todo el percal presente. Me asomo a menudo a las librerías y observo cómo la gente coge y mira este hijito mío de papel.

Pero...

¿Quevedo era gay?

Eso es lo que se habrán preguntado a lo largo del día los lectores del suplemento cultural de El Mundo (p.18). Si se fijan bien, se ha colado como de Quevedo el poema que escribió la menda lerenda en la dedicatoria del libro (véase A Marçal Font). Ironías del destino: la mujer impublicada edita su primer soneto como negra póstuma de su dios penate. Valga decir que la anécdota es esperanzadora para mi propia carrera literaria :)

La coleccionista de secretos

Tonterías que pienso ahora mismo

D-Krostings en Artkatraz (Barcelona, 5-V-11)

Impressions

En la ACEC, con grandes amigos :-)

Horizontalidad amante

Echar de menos en lluvia

El soporte perdurable

La violencia de los moralistas "pacíficos"

Volar hacia Mallorca (funambulismo poético)

Reflexiones

Billete mágico antibillete (imprímelo)

ABRACADABRARIO- Taller de Escritura Creativa

EnAmorarse

"Gozo porque gozas"

Marco Zaccaria retrata a The Krostings

The Krostings en el Artkatraz

El apocalipsis según Robert G.

Otra entrevista sobre el Quevedo (in)édito en RNE

Spleen

Bebe Upeksa

Y si...bah, en fin

Desdespiste (reflexiones sobre el orden)

¡Libre y febril pirata!

No llegaré al Nirvana, me cachis

La Musa de fuego

Sense maletes (reflexions sobre l'enamorament)

Flor de histeria

el juego de la vida

:( ? :)

Homenaje freak al gran poeta Juan de Yepes

Rallarse también puede conducir a la iluminación

Vida & obra de una mortal perdida entre siete mil millones de habitantes

¡Corten!

Con-centrarse

No entre aquí el que no sepa geometría

El rescate de la literatura ancestral hindú

0gx

ALLS SECS MAI COUEN

El ritmo, príncipe de las artes

El tiempo se muere sin viajes

Ars amandi

Próxima estación: el mundo odnum le

Los cien maestros del vuelo

The Krostings- Balada de lo que no importa

El Monstruo que te quita lo bailao

Da igual

La sepa(ra)ción perfecta

Un animalillo sensible

La educación sentimental

Seguir las flechas

Snorkeling en el horror vacui & mundo taquigráfico

Ser, hervir, servir

El puente, la cueva, el asfalto

La divina Natasha del Raval

Slam poetry Cafè Lebab

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Lo telúrico de la vida cotidiana

La trampa del lenguaje

¡hola y adiós!

Lunopatía

Utopía

Maga Despistada- Al cowboy de medianoche

Disertaciones sobre el curriculum vitae

Preguntoide

Yoyicolismo

Antología de cantos del paleolítico (edición bilingüe)

Cuento para después de la lobotomía

Poètica del haiku

¿Gritos susurrados?

Yonkópolis

Odradeks astrales o el neopreno del emperador

El trailer de Memento Mori 2010 ;)

Memento Mori 2010- viernes 14 a las 21:30

Móvil de cuna

Sobre el tamaño del mundo y el tamaño del mordisco

SOS 4.8. ARTE SOStenido sobre una cerilla

Energeia

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