- ¿Para qué sirve la poesía?
- ¿Para qué sirven los amaneceres? ¿Para qué sirven los pájaros, idiota?

Y al tercer día resucitó, ajeno a la voluntad de su autora

Las palabras suben con la marea de la conciencia, el ego de la escritora muere ahogado en el océano de sus ficciones. Ella se disuelve y acepta la derrota de su voluntad. 

- No puedes dejar de coleccionar secretos. De lo contrario, los secretos se agolparán en tu puerta, el buzón de tu hipotálamo sangrará, el universo no podrá hacer la digestión de todos los misterios que requieren de los jugos gástricos de tu locura.

 A Arthur Conan Doyle le amenazaron con prisión por hacer que Sherlock Holmes se matara antes de tiempo. El personaje, como hijo genuino de la ficción, era más grande ya que su creador. Tenía un cuerpo independiente de la carne y el criterio de su padre. Por eso, tuvo que revivir. Tuvo que seguir aún, y bailar sobre la tumba de su progenitor.

Así, del mismo modo, hoy un espíritu me ha atravesado el estómago mientras paseaba nocturnamente por Barcelona. Regresaba de la playa, aparentemente tranquila, por calles solitarias y de denso silencio. De súbito, la melancolía de un amor puro que sentí en la juventud me ha arponeado. He sentido ganas de llorar, como una niña idiota. Y, entonces, he tenido ganas de resucitar algo muerto, y he escrito una nueva entrada en el blog que había asesinado.

¿Consciente?

En ocasiones, las viejas libretas tienen consignas garabateadas que, en cuestión, pretenden enseñarnos a vivir.

"Igual que en todos los demás procesos fisiológicos, ser consciente implica desorden o enfermedad". 


 La meta magna es concentrar la mente en un solo acto, estado o pensamiento. 

Dejar el hábito de comer en exceso. Comer sólo cuando se tiene hambre. Escuchar esa voz interna que dice cuando hemos comido demasiado.

Reloj, cuaderno y pluma.
Hacer, dos veces al día, un ejercicio de concentración.

Existen tres tipos de jugadas:
- La mala jugada: distracción de la atención.
- La buena jugada: concentración de la atención.
- La jugada perfecta: donde la atención se muestra independiente de la voluntad, libre del prejuicio"

L'amor és una heroïcitat

I tu... creus que l'amor és una feblesa? O és, potser, una heroïcitat?

Porto dies malalta d'amor.

Se'm presenten històries molt més fàcils, però el més fàcil no és el millor per mi. Oh, sí, com m'agraden els reptes! Quantes ganes tinc d'enderrocar el teu mur i mostrar-te el paradís! Omplo el meu llit de flors i de perfums. M'emprovo els vestits més meravellosos i passejo pel carrer embellida per la primavera i el desig! Omplo les parets de frases alegres, és la meva gesta, la meva boja heroïcitat!

Jipismo ninfómano

Recuerdo que, cuando niña, soñaba con una tribu de artistas, de mentes libres y amantes, sensibles y alegres, que vivirían felices en una aldea llena de arte y de fiestas, que comerían de la tierra y que cantarían canciones hasta entrada la madrugada. Imaginaba lo que sentiría al cruzarme con ellos, con qué palabras hermosas nos hablaríamos, cómo nos besaríamos y cómo haríamos el amor dulce y salvajemente, atravesando campos en caravanas musicales, y sonriendo hasta...

- ¿Hasta cuándo la sonrisa?

- ¡Hasta mañana!

Pero, sin embargo, era más interesante escribir una novela sobre ese tipo de vida libre, en la que el amor ya no es una posesión, sino una vía a la creatividad, la comunicación y el aprendizaje. Un concepto de esta clase puede ser reprendido de jipismo ninfómano, pero... ¡señores, no será necesario reprimirse! Podríamos decir que un poeta tendría que tener por trabajo imaginar situaciones idílicas e invocarlas.

Anti-antropocentrismo

La culebra era el dolor que serpentea.
Me deshice de mi espalda. ¡Detrás de aquella angustia, la nada estaba limpia y aseada!

Ahora que olvidé (tener buena memoria implica saber olvidar lo conveniente),
soy un rayo de conciencia, sin forma, que atraviesa el corazón de las cosas. 

Una charla con Lorca

- Está bien, Maga. Llevas muchos días pidiéndome un consejo. Allá va. Escucha con atención:

El final del placer, el punto y final del placer, está hecho con un puñal que se clava en el corazón y que deja un profundo agujero.  Te reto con la severidad del amor para que escribas sobre un personaje que contenga toda la angustia del mar y la libertad del viento.

- Es fácil decirlo, Federico. Hago funambulismos en el umbral del dolor, mis emociones son plañideras contorsionistas que danzan con la sal de sus llantos,  y toso iracunda, en espuma de tormenta, el amor infinito que no pude beberme y que me desborda. Todo eso, después de haber besado el oro de las playas, después de haber acariciado el nácar sonriente de la arena, tras susurrarle al marinero un mapa secreto que conduce a la abundancia y cantarle al pescador un poema letárgico que enseña a respirar.  

- ¡Ah! ¿Y por qué te olvidas del viento?

- El viento es libre pero esclaviza al mar con sus canciones. 

- En ese caso, Maga, deberás pedirle al viento que medite en silencio. En la profunda calma, se fundirá con el mar, y ambos navegarán hacia la puesta de sol.