domingo, 24 de febrero de 2019

mi propia secta


viernes, 4 de enero de 2019

Poema de amor fallido-destemplado

Un lugar muy mágico, sin duda.
Al lado del tren de los sueños.











se encontraba
en mitad
del camino
de la vida
y como ya sabía
- más o menos-
en qué consistía
la función de estar aquí,
se puso a escribir
un poema de amor




y viendo que no sabía
cómo comenzar,
determinó seguir
el curso de los griegos
y, buscando la creación
de un locus amoenus,
un templo-casa
se puso a construir
entre los libros
más inspiradores
que supo encontrar
bajo las recomendaciones
de misteriosos-amables
amigos-amantes
---
que habían transitado su oído
dispuesto a escuchar
no después de una laaaaaarga
travesía por una montaña
desconocida y oscura
que se llamaba
 Deseo- Incertidumbre
Proyección-Cinematográfica
& Arte Maravilloso  que permite hacer realidad la Fantasía a través de la Imaginación que fundamenta los Símbolos (aquellos caminos-peldaño que utilizó la conciencia formal dentro de la Estética para desembocar en un beso muy lento que se deshace como un caramelo hacia afuera en forma de aliento de caramelo de menta (ya lo he dicho))

y después
la Aventura de Caminar Descalzx a todas partes
sin el miedo a pisar caracoles (¿te acuerdas?)
al lado del río
pensando por qué destruimos tanta vida
a nuestro paso

"en esta especie homicida,
cómo voy a amarme
cómo voy a amarnos
cómo podemos perdonarnos
cómo podemos perdonar a nuestros padres
que se equivocaron ante nuestros ojos
como el primer suspenso de un examen de amor
que nos habíamos preparado
con mucha ilusión pero muy poco atino."

Y qué podemos decir de los suspiros
que rebasan los aires y las fuentes
por qué no nos olvidamos de los abismos de los ombligos
y nos reinventamos
en el otro amante, Lectamante,
más allá de nuestros Espejitos Mágicos
y Miramientos y Hechizos
para atarnos
a través de un Hilo Rojo
y unas Fuentes Astrales Teletransportadoras
a través de un Pensamiento que se incide poéticamente muchas veces
a través de emisiones feromónicas que ojalá la lingüística logre comprender para que entonces trascendamos lo digital y volvamos otra vez a la punta de los dedos para  tocar y abrazar

Al final, era eso:
No encuentro nada más perfecto
que un magreo
a través de todas las cuerdas secretas
que re-conducen al re-cuerdo.

Y de ese modo,
nos entrevemos
y decimos:
"Uy, ¿sabes qué?
Un día, contigo,
me lo pasé muy bien jugando
y resulta que, bueno, ¡yo no sé!
creo que ya no estoy preparadx
para todas esas cosas de vivir
en pareja, ¿sabes?
Me da un poco de miedo,
y por eso me construí
mi propio mundo
y desde allí, a veces,
canto como las Sirenitas
(pero no las Sirenitas malas
de Ulises, sino las "buenas" de
Walt Disney
-recuerda que me crié en esa época- ).
De todos modos,
 no pasa nada porque
-más o menos-
siempre es igual
la Conciencia del Agua:
Entrega en un recicipiente,
que nutre y refresca,
y yo quiero contruir un templo
en mí, en nosotros, en todo." 



Caput&Mute

Te preguntarás por qué
hoy no digo carpe diem
y me encierro en la oficina
para diseñar programas pedagógicos
que incluyen grupos plurilingües,
fomento de la lecto-escritura
máscaras neolíticas
y formas absurdas y locas
para fomentar la poesía.

En realidad,
estaba procastinando.

Yo en realidad deseo amarnos,
y amarnos tiene ahora esta forma,
en la que me retiro para soñar
en secreto
mientras diseño un locus amoenus
donde nos besamos
en medio de una fiesta
que dura para siempre,
todos los días.

En ese lugar utópico
lleno de Abracadabrarios
y de Festivales Onironautas,
allí proyectamos
todas nuestras películas
y percuten las mejores poesías



silenciadas
con estrangulamientos
de pálpito inspirador
 arrebatado.

Mudras Kali-Blacky & Blondy-Mary















Sáficas del alma



Creación de fiestas populares.
Siempre deseo lo mismo
ante las estrellas fugaces
y las velas de cumpleaños.

Y una identidad secreta
esdrújula y telúrica
llena de Venus e Isis
Poetisa andrógina
zig zag metatransmutista
no binaria,
multiviaria
amar y ser amada

soy solo ficción
soy solo ficción
soy solo ficción
un titiritero
me tensa
los pechos.


sábado, 1 de diciembre de 2018

La poesía tenía todas las respuestas


Yo nunca antes había estado en Londres.
Había esquivado la ciudad durante tres días,
paseando entre piedras anteriores a la civilización moderna,
 haciendo zig-zag entre monolitos.
Estuve en la yurta de una bruja wiccana,
que me dijo que las rocas son los huesos de la tierra
y me regaló agua sagrada de Glastonbury
que yo a su vez regalé a un poeta gibraltareño
que me amenazó con suspender nuestra comunicación
si yo dejaba de crear o servir a nuestras MUSAS.

Yo esa noche te vi por primera vez.
Me había inventado un personaje 
que era la Mujer del Chubasquero,
llevaba el vestido de Alice Vannoy 
y me había pintado los ojos
como una egipcia.

Me saludaste porque me senté cerca tuyo,
estudié antes la luz. 
Me pareciste atractivo a primera vista.

Entre las luces psicodélicas de un now-after londinense,
encontré la inspiración en la mano derecha de un músico, 
que supo tocar con mi cuerpo una música jadeante.

Estaba obsesionado con que me corriera. 
Y yo le preguntaba: 
"¿Por qué me cuesta tanto recibir amor?
A veces me recreo pensando
que tengo el alma de un ángel solitario." 

Él me respondió con las palabras de un sabio.
Yo cogía el avión en unas horas.
La poesía tenía todas las respuestas.

jueves, 15 de noviembre de 2018

TECNOLOGÍA SOCIAL
(DIÁLOGO DE MONÓLOGOS)

Hoy he soñado que me iba de viaje
por una autopista galáctica,
donde el firmamento estaba de fondo
como una cortina
y de vez en cuando cruzabas
un arco del triunfo
gótico.

Al despertar,
me he preguntado
por qué
mis sueños son                                                     
tan evasivos.

Hoy la luna brilla mucho,
vuelvo a estar                        evasiva.

En realidad,
me interesan demasiado
muchas ideas y pocas cosas,

                         como el nacimiento de la primera bacteria,
el  fenómeno de la superluna,
cómo puedo superar

un duelo,

cómo es posible enamorarse de mil personas a la vez
y ser alguien Jimmy Hendrix o Madonna.

Necesito que las guerras terminen urgentemente,
necesito detener la claustrofobia
necesito orbitar sobre Saturno en unas cuantas lunas
necesito sostener el universo en una lengua poética
para estrellarme en todos nosotros, como Kamikaz,
como psicópata de realicidios,
destripando periódicos y reciclándolos en papel maché
construyendo las macabras autopistas hacia el cielo,
las que cantaron todos los músicos llorosos,
las que nos dejan soñar despiertos.

Amo a los marginados,
dejo que me besen la nuca
y ellos me dejan escribir poesía
en su cuerpo.

Vivo en un huerto eléctrico,
tengo el surrealismo pendiente de mí.

Los bosques del encéfalo
susurran en secreto:

dicen cosas acerca del WIFI DEL UNIVERSO

La comunicación
no violenta
el origen
de la neocivilización
(las otras no suponían alas aún)

Los gritos quieren ser llantos y despues gemidos.

El odio quiere convertirse en lucha, y después en baile.

La muerte quiere morirse en los labios que beben sedientos
el agua de todas las fuentes
de la Juventud.