martes, 1 de noviembre de 2016

Red e inteligencia colectiva

Las claves son las buenas conexiones.

Las conexiones suelen darse por fílias, y aceleran el "contagio".

¿Y qué pasa cuando presentas a tus amigos? Las relaciones se vuelven transitivas. Es más fácil encontrar pareja, es más fácil suicidarse.

La estrategia era empezar creando un grupo de estímulo.
Un grupo de cinco personas influye casi tanto como uno de 15.

La red tiene vida propia, tiene propiedades emergentes. Existe como inteligencia colectiva.

Estamos dentro de un superorganismo humano. Cada individuo está a 6 grados de separación de cualquier otro, incluyéndose a sí mismo. Por otro lado, sólo tiene 3 grados de influencia, cosa que explica tres fenómenos:

1. Explicación de la decadencia intrínseca.
2. Explicación de la inestabilidad de la red.
3. Explicación a efectos evolutivos.

Una red social es como un bosque comunal. Una persona con muchos amigos puede hacerse rico y hacer muchos amigos. El trabajo sobre un contexto tiene más poder que el trabajo sobre un individuo. 

 "Nuestros cerebros ensayan acciones que observamos en los demás como si fuéramos nosotros quienes las estamos llevando a cabo".

jueves, 6 de octubre de 2016

Própolis

¿Cómo va el viaje?

1. ÉXTASIS RADICAL

Me estoy masturbando experimentalmente con el recuerdo de la mirada de un santo QUE AHORA MISMO ME MIRA y me hace destruir el espaciotiempo. Dado que el santo participa de esta gran orgía mirándome ahora mismo, quizá esto no sea del todo masturbación, sino cosmosexualidad. Los ojos son cúpulas y en el centro de la frente hay otra gran cúpula.

Sub - lime, al más puro estilo angélico-musical.
Las localizaciones y los actores secundarios nos revelan tecnología dramática punta, Dios se está gastando todo el presupuesto en esta obra interactiva.

Mientras escribo, salivo como los perros de Pavlov.  Estoy entusiasmada (invadida por theos), me cabalga la "manía" divina, el rayo de Zeus me enhebra la cabeza, se fecunda mi corona con el esperma del sol y el amrita se hidrata con la lengua de las nubes celestiales, hidromiel que me hace estremecer cachondamente zorra y santa.

2. EL LÍMITE ES LA LIBERTAD

Le pusimos final a este viaje. El final es mañana, PERO AHORA ES SIEMPRE. Las historias más hermosas conocen el final. Al reconocer los límites, podemos jugar con la intensidad y la potencia. Siento la llama de amor viva. Mi sombra se volvió combustible y me hace arder entera; parece que ahora mismo se presta al show el demonio que tengo en la cabeza. El daimon me mira y me dice:

- Hicimos un pacto, ¿te acuerdas? TÚ ME REDIMES SI ME DESANGRAS EN ARTE.

Ojo, mi amado, que esta epístola está escrita con la sangre del daimon,

Él me dicta los temas. El siguiente es:


3. LA MUERTE NOS RESPIRA

Mañana moriremos otra vez, seremos catapultados a otros capítulos o, quién sabe, quizá otro libro, porque así escogimos nuestra particular relación de niños raros o pájaros cómplices. Este instante es tan efímero que se inmortaliza.

Si conmigo te vengas del mundo es porque "tu reino no es de este mundo".

Siempre  hay adentro "otro mundo" imaginario para amarte. Y allí nos refugiamos durante el martirio, porque Eros y Tánatos bailan, porque somos "game lovers" conscientes del "game over". ("Érase una vez un lobito bueno, al que maltrataban todos los corderos")

Con todo, estamos curando nuestras viejas heridas, y obtenemos fuerza de reconocer nuestra vulnerabilidad, porque nuestra imaginación está desencadenando una pandemia irresistible, y esta alianza supone el inicio de una era revolucionaria; la de la INSPIRACIÓN PANDÉMICA.


4. TEXTO ETIMOLÓGICAMENTE ES TEJIDO

Este texto naufragará, como las notas de Da Vinci, pero ahora es un guante o una capa para perros. Adentro y ahora tengo un "dharana", estoy concentrada en cocrear un buen guión.

Este texto quiere ser un tejido, como marca la etimología de texto. Una ficción escogida, una decisión atenta. Estoy nadando en un agujero que tienes detrás de la cabeza. Me he zambullido allí para observar tus océanos y ver al Leviatán. Me conmueve que seas un santo tan humano y QUE NAVEGUEMOS ENTRE LOS HILOS DE TODOS LOS LABERINTOS.

5. SIENTO EL ÉXTASIS DE HABER CREADO UN GOLEM.

Tal vez estamos creando un alma conjunta, que camina por las calles de la Fe y de las Primaveras, como las ACERAS que tenían pivotes de espejo en el suelo, como el LED incorporado en la nocturnidad, como las gafas que brillan en la oscuridad, como los vasos de agua onironauta junto a las bolas de cristal del futuro. Como la magia, que se presenta en bata y zapatillas de estar por casa y se pone a charlar con tu madre, como si nada.

6. ATLANTIS

El viaje está en un punto interesante, porque el final ya está puesto y eso sólo significa un clímax. Puedo sublimar ese clímax y meterlo aquí dentro, en esta carta, en este mundo imaginario que está protegido por la confianza y la alegría. Es una carta que escribo mientras te espero recostada en un antiguo muro lemur, que tiene dentro grabadas inscripciones que son una mezcla de poesía y matemáticas, y que sirven para hacer que el viento sople, los árboles den fruto y las flores sean polinizadas.


7. NEUROHACKER

Cada vez tengo menos memoria, escribo para que nadie nos hackee los recuerdos. Para que no nos fumiguen el cerebro o nos secuestren psicológicamente (aunque al escribirlo tiento a los fantasmas de lo macabro).

He dormido en la habitación de al lado.

He dormido en tu habitación de niño. Allí he observado tus sueños infantiles. Siento ternura en la barriga, parece que sigue la técnica "sinestesia-tacto-espejo" y esa respiración de barriga me conduce a tu infancia.

Me siento tan joven aún, sé que arderé antes de ser ceniza. ¡Tengo tantas ganas de jugar! Siento esa ebria lascivia del juego.

Ayer sentí placer conociéndote, con el privilegio de quien tiene acceso a zonas subterráneas y kármicas, el verdadero petróleo del ser. Mi parte maga "ve", entiende cómo convertir tu sombra en combustible para salir del laberinto, tiene esos planos para llevarte volando por los aires como si fuera una diosa dionisíaca (aún por inventar), muy jocosa y alegre. El ojo cíclope "ve" el por qué de tu celibato (que te llevó a la santidad) y cómo ese estado nos conduce a sincronías cada vez más fuertes, como las respuestas de Yoda con un rotundo SÍ.

La cama de cuando eras pequeño era como mi cama de cuando era pequeña, quién sabe si ayer nos visité de niños y nos abracé mientras pasábamos el clásico bíblico de la Noche Oscura.

Hay profecías autocumplidas. Nuestra relación respira con raíz calma y mística, radicalmente santa, sin miedo a perder- Es imposible perder cuando la nada es nuestro motín, todo este espacio vacío para crear cualquier cosa.

Tengo el impulso de dejar documentos escritos de cuanto nos sucede. Un DE PROFUNDIS de extraña portada. Necesito escribir que ayer me dijiste:

"Amarte es mi venganza contra el mundo"

Me lo has grabado y esa grabación es un arma que pone dinamita en las corazas para volverlas corazón.

Me llegó un olor a Hierro, precisamente, a Marte. Salió en la rapsomancia de la revista "Leonardo".

El camino de Capricornio es el Sendero 32, el viaje de la Tierra a la Luna.  Lorca escribió sobre ello. Es el sendero de Malkuth a Yesod, en Cábala. Nos despegamos del mundo a través del vuelo de la imaginación. Justo delante, había un número 32.

Me senté en la Biblioteca de la Infancia, y miré ese número y tú sabías que lo miraba, pero mi pecho estaba más poblado de Afrodita que de Hermes. Me puse en la boca un poco de xylitol.

Antes, veamos: recuerdo que estuvimos en ese lugar donde tomaste agua con gas y yo un beso de ángel que tú también saboreaste. Había un pájaro aparentemente libre con una jaula dentro, y te dije que era yo. Tú eras algo del otro lado del charco. Allí hicimos KECHARI MUDRA, que es ese kamasutra de la lengua :-P

Neuroquímicamente mareada. La paja astral hace reír mucho al demonio pequeño que tengo en la cabeza, el que me dice que tengo que escribir hetairografías, inventar nuevos arquetipos donde se ensalcen otra vez Seshat e Isis.

Y ahora, ¿qué queda?
Respiro profundo.
Esta carta dura como una respiración.

sábado, 24 de septiembre de 2016

El tren del mundo

Cuando el antiguo amor te llamaba loca bruja,
engordabas de acumular lo no utilizado.
y la oscuridad parecía  la coartada de lo opaco.

Pero tu espina dorsal jugaba al parchís con las estrellas
y caminabas sobre enero y las siestas:

Detrás de tus catástrofes, reían las ideas.
Seguías siendo una diosa,
pronto todos lo sabrían.

Comía Kali,
dentro de ti,
esta sandía.

Fotografía de Sonia Tres

sábado, 9 de julio de 2016

Nueva York en una poeta


Señoras y señores.
Siempre que hablo ante mucha gente
me parece que me he equivocado de puerta.”

Quiero imaginarme que estamos en mi habitación,
y que jugamos a viajar en el tiempo. ¿A dónde vamos?
Al centro de la poesía
de los tristemente felices años veinte.

Pero primero, ¡invoquemos al DUENDE!
Después, subamos al vientre del dragón
que puede comerme
con trescientos bostezos
de trescientas cabezas defraudadas.
Por favor, hagámosle cosquillas,
porque el corto es en blanco y negro y un poco de gris
y yo tengo un volcán en la entraña de color arcoiris.

0:50 NUEVA YORK EN UNA POETA
poema-collage-conferencia con LORCA, HIERRO Y WHITMAN
para formar un cuarteto con MAGA
&
para recitar con Manhatta
by Paul Strand
and Charles Sheeler made in 1920-1921.

Un estudio de la moderna BABILONIA
en el RÍO HUDSON
inspirado en un poema de Whitman
co-traducido con LOBO.

I

1:10
Whitman dice:
Ciudad del mundo:
todas las razas están aquí.
Ciudad de fachadas altas
de mármol y de hierro.
Ciudad orgullosa y apasionada.

Pero ahora vemos una panorámica del monstruo
desde el agua,
y replica Lorca :
las aristas suben al cielo sin voluntad de nube,
ni voluntad de gloria.”
(…) Nada más poético y terrible
que la lucha de los rascacielos
con el cielo que los cubre.”

Y yo veo
que ese puente del diablo conduce
a la olla de oro del duende.









II

1:48

Manhattan, cuando millones de pies
desinhibidos descienden a sus pavimentos.
Hierro aclara:
Después de miles, millones de años,
mucho después
de que los dinosaurios se extinguieran,
llegaba a este lugar.”

Mientras tanto, un LEVIATÁN
con sombrero hongo y traje de chaqueta,
la tinta negra con la que se imprimen los dólares
y un corazón de papel de periódico
desembarca en NUEVA YORK
el símbolo de la ARQUITECTURA EXTRAHUMANA
y el RITMO FURIOSO.

Moby Dick ha roto aguas
y está pariendo a la masa,
y expulsa una placenta de petróleo:
veamos nacer a esos seres-jornada,
escuchemos sus latidos que son
como relojes a contrarreloj.

Veamos desfilar al torrente sanguíneo
del capitalismo.

La muerte es inmigrante sin papeles.

Las aristas góticas manan del corazón de los viejos muertos enterrados,
éstas ascienden frías con una belleza sin raíces, ni ansia final.”

III

3:22

Alto crecimiento del hierro
fino, duro,
levantamiento espléndido
hacia cielos despejados.

Acompañadme en este descenso del cielo al infierno,
a esta catábasis en la que ORFEO busca a EURÍDICE
cantando, entre reflejos y uñas de rascacielos,
fumándose las chimeneas,
sabiendo que se le suben los humos del orgullo,
y que el humo del éxito compite con la nube del soñador.










IV

4:00

La construcción de las ciudades
- La pala, la gran grúa,
el andamio, el trabajo
de muros y techos.

¡Oh proletario!
A pico y pala,
con el sudor de la frente,
se trabaja el sueño americano.
Divisamos a hombres sentados
sobre vigas que son laberintos
celestiales,
castillos en el aire,
construcciones de naipes
o un borracho póker de ases.

Y eran duro cristal definitivo
las formas que buscan el giro de la sierpe.



V

4:46

Whitman dice:
Cuando nuestra altura coronada
de mármol y bellezas de hierro
vaga por lados opuestos.

Y Lorca insiste
en el humo que compite
con las nubes.

De abajo arriba
las inmensas torres
que, ciegas a todo juego,
expresan su intención fría
enemiga del misterio
y cortarán los cabellos
a la lluvia
o harán visibles
sus tres mil espadas
a través del cisne suave
de la niebla”

Calixto se asoma
al balcón sin Melibea.











VI

6:14

Ciudad de las aguas apresuradas y espumosos,
ciudad anidada en las bahías.

Las BARCAS EN LAS BAHÍAS
que aman el azul desierto,
la mentirosa luna de los polos,
la danza curva del agua en la orilla.


Aquellos ojos míos de 1920
ven esa PIRÁMIDE DE HUMO
esa feria de ceniza del que llora por la madrugada.

VII

6:49
Este mundo totalmente abarcado
con raíles.


Dentro de mí, amor mío, por tu carne
¡qué silencio de trenes boca arriba!

Hierro piensa:
He de recuperar la realidad
en la que yo no sea intruso”



VIII

7:31

Con la estela de los buques de vapor
enhebrar todos los mares.

El judío empujó la verja
pero el judío no era un puerto,
y las barcas de nueve se agolparon
por las escalerillas de su corazón:
las barcas de nieve que acechan
el hombre de agua que las ahogue,
las barcas de los cementerios
que a veces dejan ciegos a los visitantes.

El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.


IX
9:12

Formas de los puentes,
grandes marcos, vigas, arcos.

Crucemos este puente
Para ver que todo se ha ido
para ver los huecos y los vestidos.
X
9:25

El grupo opaco en el río,
el gran remolque de vapor,
estrechamente flanqueado en cada lado por barcas.

Tras ese NAVÍO CON REMOLQUES
debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato,
debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero;
debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
Y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.


XI

10:02 DIORAMA DEL TRÁFICO

Donde multitud de la ciudad
se mueve incesante, todo el día en vivo.

¿O será todo el día en muerto?
Divisa desde cualquier balcón
el hormiguero de los autómatas,
caravanas de ceniza
en el plasma sanguíneo de un yonki chutado.

Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises”

Donde el Hudson se emborracha con aceite,
no es el infierno, es la calle.
Hay un mundo de ríos quebrados
y distancias inasibles
en la patita de un gato
quebrada por un automóvil.

Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas
entre números de la oficina.

XII

10:44. ATARDECER, NUBES, NOCHE, FIN

Nubes magníficas de la puesta del sol!
empapadme con vuestro esplendor,
a mí y a los hombres y las mujeres
de las generaciones futuras.

El atardecer restaura el poder de las nubes
por encima del humo de las máquinas.
El inconsciente sepulta a la civilización
en el sueño del que despertamos.

Hierro bosteza:
Asaeteados
se desangran los edificios
por sus miles de heridas luminosas.
La ciudad, hechizada, se complace
en su imagen refleja, y se sueña a sí misma
transfigurada por la noche.”

A Lorca y a mí nos da pena,
pero amamos, a Whitman de todos modos:

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana vestidos por la Luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,”



lunes, 4 de julio de 2016

Manuscritos interesantes de la biblioteca de Cataluña

Autógrafos siglo de oro
Ms. 2056: Góngora.

Obras teatrales auriseculares
Magia, astrología, etc.
Ms. 197: miscelánea humanística (S.XV): interpretación de sueños (en latín)
Ms. 196: Recetas
Ms. 2058:

Albumes románticos
Ms. 2059: Carmen Fernández de la Hoz
Ms. 2062: Catalina de la Gala de Albes

Otros
Ms. 359 Joan Boscà Cançoneret

Ms. 357 Brunetto Latini, Llibre del tresor

Gos com fuig

Revisat per Aleix Ruiz Falqués, mestre de contes
     Quan l'ull veu un color s'excita immediatament, i aquesta és la seva naturalesa, espontània i de necessitat, produir una altra en què el color original comprèn l'escala cromàtica sencera. Un únic color excita, mitjançant una sensació específica, la tendència a la universalitat. En això resideix la llei fonamental de tota armonia dels colors.  
Goethe, Teoria dels colors
- Quin és el teu color preferit?
- Sobre quin fons?
- Mmmm, per exemple, sobre un fons blau.
- El blanc.
- Sobre un fons taronja?
- Un verd festuc. També un blau elèctric.
- Sobre un fons groc?
- Jo diria que un morat.
- I sobre un fons negre?
- Un blanc.
- Sobre un fons blanc?
- Un vermell.
- Llavors, t'enamoraries d'uns ulls vermells?
- Sens dubte. 
      Ell era pintor, i un mort de gana. S'havia fet un estudi en una antiga fàbrica en runes. Confeccionava els seus pinzells amb els flocs del seu cabell, que es tallava en lluna plena.
     Va obrir la caixa forta. Va treure un full de paper de color blanc. 
     - Per què tens aquest full blanc dins de la caixa forta?
     - Aquest full blanc és el meu tresor.
     - El teu tresor?
     - Sí, és el suport de la meva obra magna, el quadre que encara no he pintat.
     - Figuratiu?
     - No sé.   
     El pintor tenia un pla. Estava fent una recerca per confeccionar un quadre meravellós, una obra inaudita que generés llàgrimes de felicitat. Aquest és el somni de tot creador. Generar una peça única i inclassificable. 
     - Què més saps d'aquest quadre?
     - De moment és un blanc sobre blanc, un Malevich.
     - Hauries de posar una mica de vermell, si vols ser coherent amb els teus gustos.
     - Sí.  
     El pintor va obrir un imperdible. Un imperdible que portava enganxat al coll de la camisa. Va punxar-se el dit índex. Brollava la sang, va omplir el cartutx buit d'un rottring i va escriure sobre el full blanc: 
     - Això no és vermell. 
     
Tenia raó. A mesura que s'assecava, la sang va tornar-se d'un to marronós. Immediatament, va estripar el full.  
     - Què fas?
     - Aquest suport no em satisfà. Té només dues dimensions.  
     El pintor va mirar-se al mirall, pensatiu.
     - Hauria de trobar un color nou. Un color multidimensional, que emmirallés l'espectador i que fes servir el món sencer com a suport. 
     No va dormir aquella nit. Va fer moltes fotografies de la seva finestra. (Tenia el seu estudi ple de fotografies emmarcades de la seva finestra.) Cada trenta segons prenia una fotografia des del trípode i apreciava els canvis de llum d'un cel que no era mai el mateix. Imaginava un color musical que variés en funció dels pensaments. 
     - Però si un cec el mira, no veurà mai aquest color nou.
     - Potser és un color que escalfa, que es pot notar sense que es vegi.
     - Ah, sí? I com el descriuries tu?
     - Jo encara no he après a veure'l, però hauria de ser un color que despertés la nostàlgia del paradís, tan net com el somriure d'un nen de dos anys. 
     Vet aquí que el pintor volia construir un color que encara no coneixia.  
     - Què és el color?
     - Llum empressonada.
     - Com es construeix la llum?
     - No sé. Diga-m'ho tu, que ets el meu jo savi. Com es construeix la llum que serà recipient d'aquest color nou? 
     Ambdós van respondre: 

     - Obrint els ulls.

El camello de la reina blanca

Yonkópolis

Ella parecía una artista, él se acababa de chutar heroína. Yo no soy ni ella ni él, pero podría ser perfectamente ambos. Soy quien narra una historia que una vez soñé y que está basada en una idea arquetípica: el arte de vivir como sanación.

¿Quién era aquella extraña juglaresa? La escuché por primera vez en la puerta de la narcosala. Una bizarra poetisa con un antifaz. Recitaba una versión mordaz y de mal gusto de un sobreconocido poema de Bécquer:



Volverán las oscuras jeringuillas
en tus brazos sus picos a colgar,
y, otra vez, con el jaco en tus umbrales
jugando matarán;
Volverán las pastillas y las clecas
de speed y coca las tochas a esnifar
y, otra vez, en la noche, aun más morbosas,
tus pupilas se dilatarán;
Volverán del asco en tus oídos
las palabras hirientes a sonar;
tu corazón, de su profundo miedo
tal vez despertará;
pero vacío y absorto y en cuclillas,
como se adora la mierda ante su altar,
como tú te has jodido...yonki, desengáñate:

¡así no te joderán!


Ella cogió una jeringuilla gigante de juguete donde había escrito con un marker la palabra love. Se arremangó. Se ató una goma de pollo bajo la axila -en la inserción superior del tríceps-, repiqueteó el brazo buscándose la vena basílica -la más témplica-, puso los ojos en blanco y fingió que se chutaba hasta terminar en el suelo, nadando como un pez drogado en una balsa de aceite.
Después, teatralizó tres variantes formales del mismo concepto:

  1. Para representar la adicción psicológica, se puso una sonda que desembocaba en un suero con la fotografía de Elvis Presley.
  2. Para representar la ansiedad química de la drogodependencia, escribió con tiza en el suelo la máxima de William Blake: “El camino del exceso conduce a la sabiduría” y fingió que esnifaba esa frase por la nariz.
  3. Para mostrar el delirio humeante, escribió poemas en papel de fumar, y después simuló fumárselos mientras prendía un palosanto.
A todo esto, había a su alrededor un coro de personas riéndose. Se incorporó, hizo una reverencia con su sombrero bufón y exclamó:

- ¿Alguien quiere regalarse un viaje gratis? ¡Sube mucho!

Puso un efecto de carcajadas y aplausos en un ampli portátil, que – a instancia de las neuronas espejo- provocó carcajadas y aplausos en el público. En ese momento, retiró una sábana que cubría su bicicleta, tuneada para que tuviera el aspecto de un camello. Sobre su lomo aparecía la palabra Ser-vicio social.

Tiró al suelo la jeringuilla y el sombrero, se puso la máscara de una calavera y siguió hablando, con una voz muy seria:

- Este es el viaje alternativo.

Cuando terminó de pronunciar aquellas palabras, muchos se fueron. El show ya no era gracioso.
Él se sentó en el suelo. Estaba muy colocado y ella le parecía fascinante.

- Hola, ¿cómo estás? ¿Te apetece irte de viaje?
- Sí que me gustaría...
- Muy bien... Súbete al camello. Calculo que pedalearé cerca de cuatro horas.

II. Dreamachine o el arte de soñar

Verás: un camino siempre contiene dos viajes, la ida y la vuelta, la entrada y la salida.

Ella pedaleaba con fuerza circense. Tenía piernas de acróbata y equilibrio de funambulista. Le pidió que se agarrara fuerte al sillín, mientras conducía al camello levitando, levitante.

- ¿A dónde vamos? -dijo él.
- Te llevaré a un lugar que es sagrado.
- ¿Por dónde cae?
- ¿Sabes? En realidad no hay puerto. ¡Contempla el paisaje, camarada bergante! ¡Este viaje quiere enseñarte a soñar despierto!

Él vio que a sendos lados de la carretera había un bosque de pinos. Atardecía detrás de los árboles. Observar aquello era muy relajante. Ella sonrió:

¿Has oído hablar de la Dreamachine? Es una lámpara estroboscópica ideada por Brion Gysin, artista, viajante, escritor y alquimista, fabricada con una cartulina recortada y un tocadiscos. Intenta imitar fenómenos muy sencillos que se dan en la naturaleza y que hacen que nuestro cerebro produzca ondas alfa. Es bien sabido que cuando uno pedalea al lado de una hilera de árboles con el sol detrás, cae en una especie de trance relajante que se parece mucho a soñar despierto.

Él cerró los ojos. Olía el suave perfume del cabello de su extraña salvadora. ¿Acaso era todo aquello un sueño? ¡Qué bella y poética podía ser la realidad, si uno aprendía a contemplarla de otra manera!
Al cabo de unas horas, ella tomó una bifurcación por un camino de tierra. Llegaron a un claro, que tenía una vieja cabaña de madera. Al lado de esa cabaña, había una estructura geodésica recubierta con lonas, de no más de un metro de altura, y un extraño horno con una hoguera encendida. La danza de las llamas debía de ser otra especie de Dreamachine. Ella saludó a un hombre que estaba alimentando el fuego.

- ¿Qué tal?
- El temazcal está casi a punto de empezar. Puedes preparar a nuestro invitado.

III. Temazcal

Junto al iglú de lonas, habían unas doce personas sentadas en círculo. Entre ellas, destacaba un hombre ataviado con plumas, que cantaba acompañándose con un pandero.

- El hombre que ves allí cantando, es un guía o chamán.- dijo ella.- El temazcal es un templo de vapor, un rito ancestral que purifica el cuerpo, lo desnuda y lo conecta con la madre Tierra.

Ambos se integraron en el círculo. El guía tomó la palabra:

- A los nuevos les daré unas breves instrucciones. Este es un rito de purificación, de limpieza. Nos conectamos con la Tierra, con el fuego de su matriz. El fuego limpia la roña del alma, llega allí donde nunca llegó el agua.  Yonki... nunca más sentirás nostalgia de tu madre.