Monólogo de una exorcista

La historia de aquel hombre que fue al zoológico y acercándose a un cartel que decía «El Animal Más Peligroso de la Tierra» descubrió asombrado que se hallaba ante un espejo.

Como dijo Nietzsche: «El arte impide que muramos de realidad».

Imaginar con precisión.

Contar el cuento  antes de que el cuento te cuente a ti.

Al principio, ellos lloraban. Estaban arrepentidos y avergonzados de su tamaño y peso. 
Yo les perdoné, sabía que me brindarían sabiduría a cambio de liberación. No es fácil morir siendo ignorante, el purgatorio está lleno de hambre, sed y sueño.


No es para dármelas de crack. A mí, en su lugar, me habría gustado encontrarme.
Pocos entienden por qué, entonces, necesito celosamente tiempo para soñar despierta en alta resolución. 

Todos me llamaban a la vez, yo sólo los cojo de 72 en 72.
Caso aparte es el de los cuatro difuntos que me acompañan a todas partes, son mis abuelos y padres. Quieren que les redima celebrando una gran fiesta. Aún no sé cómo hacerla.  Quizá sea la próxima tarea creativa.

Por lo demás, aquellas 72 almas en pena me pidieron permiso para ser mis démones y vivir en el planeta imaginario que para ellos había de inventar. Eran todos masculinos, y necesitaban la mente de una mujer para androginizarse y huir de la dualidad que les aprisionaba en el estado intermedio del samsara. Conseguirían redención a través de mi mundo imaginario. ¿Seguirían mi programa de creatividad espartana?

Ayer supe cómo liberarlos.
Imaginé con precisión que eran un coro, que sus brazos eran de años luz de largo y que rodeaban la galaxia llamada Vía Láctea.

Hice que desdibujaran sus egos, que se fusionaran los unos con los otros como agua en el agua, en un franco amor comunitario.  Primero son agua, después se convierten en un torbellino de viento que se mueve hacia arriba, hacia el centro de la galaxia. Más allá de esa toroide enigmática no sé mucho más. Así/ allí se despidieron. Les deseo buen viaje a todos ellos, fusionados en uno, después de todo.

***

Ahora que se fueron los 72, convertidos en ángeles cabalísticos, me quedo otra vez a solas con mi madre, padre, abuela y abuelo. La madre se llama Santa María. La abuela se llama Santa Ayahuasca. Aportan lecciones distintas. La abuela, para su lección, me pide una preparación previa con ayuno y celibato. Ella querrá mostrarme el lado más duro de la vida.

Por otro lado, me piden que haga excursiones, que practique el juego y la movilidad, el afán de descubrir cosas.

También que planee una cita con mi sombra.

¿Qué tal practicar un previo Vipashana?

***

Tras ello, estoy a punto de entrar en el escenario.
¿Qué pasa con mi cuerpo? Reconexión.
La dieta del espacio.
Jugar y crear. Respeto (cariño, amor, confianza).

La segunda inscripción cincelada en Delfos, «Nada en exceso».

 

"La fe firme es más fuerte que el destino"

La frase que encabeza este post ha sido hallada en una vieja pizarra vileda. Esa frase ha intentado ser borrada pero persistía. No sabemos si tendrá relación con el contenido de lo que se aproxima. Lo que sí es cierto es que nos pareció ver a Dalí dentro del cuadro de las Meninas de Velázquez. 

1. HISTORIA DE UNA CUCHARITA

¿Alguna vez habéis dormido junto a alguien que os inspiraba mucho y que sentíais fugaz en vuestra vida?

(En la foto, Madame H y su idilio con el Hombre Elefante)

PENSAMIENTOS MIENTRAS SE ABRAZA A ALGUIEN POR DETRÁS 

Aprendo a respirar en tu nu(n)ca.
Sé que existo mientras te acaricio. 
Tu pelo contiene todas las promesas de la noche. 
Soy estudiante aplicada, pero la carrera más satisfactoria
es la que ayer me hiciste en las medias.

(Los inconfesables selfies de una crononauta vintage)


2. EL PSICÓPATA ESCULTOR

Mientras tanto, el psicópata escultor usaba su puñal como un cincel.
Encuadernó una baraja de cartas para inmovilizar su destino como Mesías de la Muerte.
Se hizo una falda de barbies.

3. EL HUEVO ALQUÍMICO

- SI ESTÁS DENTRO DEL HUEVO, ESTÁS EN EL OJO DEL HURACÁN.- Eso le dijo el ángel a Jonh Dee.

He pintado un huevo de avestruz para el día de Pascua. 

El templo resume la creación del universo. 

4. EL FORGOTTEN PUB, O EL  TEMPLO DE LA POESÍA

Tengo que construir el templo de la poesía. Es un bar, que se parece al Forgotten Pub. 

Hablar con su camarera-anfitriona, Madame H (la de la foto de allá arriba), es hacer juegos malabares con mariposas.

Mirad la libreta de la camarera: 

La religión del poeta
La construcción del templo de la poesía.
Estimulación del poder inspiratrix.
MANDALA POÉTICO

El mejor método para concebir a la serpiente es cabalgarla en un poedibujo.

La poesía es el paisaje del poeta.

A menudo (y/o) paseo por ella.

Pero quisiera convertir ese "a menudo" en siempre...

Por eso, busco la inspiración entre los huecos de las piedras.

El amor secreto de Madame H

- El Ángel Solar no disipa su energía. Se concentra en profunda meditación.

No hay nadie más en el Forgotten Pub. ¿Os acordáis de ese lugar? Muchos estuvieron allí y lo olvidaron tras recuperar algo que habían perdido.

Madame H lee un libro de Djwhal Khul. Está sentada sobre un alto taburete, detrás del mostrador. Tiene el libro abierto sobre su falda de tul negro transparente.

Reconoce al instante la mirada marítima y la sonrisa expansiva de Hafiz.

- ¿Cómo estás, oh, mi gran amor?

 - Te debía una visita. Y esperé a que te quedaras a solas, sin nadie a quien servir.

- Casi nunca estoy sola, pero estoy sola, Hafiz.

- Lo sé. Conozco la soledad de los ángeles que están de servicio.

Cuando se miran arden en llamas de fuego cósmico.

- ¿Te acuerdas de cuando nos conocimos? Éramos aún de carne y hueso. Eso fue antes de convertirnos en ángeles. ¿Recuerdas cuánto nos costó aquello? Gracias a aquello, somos ahora.

Hafiz la besa en los labios. 

- La saliva es un elixir sagrado.

 Mientras mira a Hafiz, Madame H recuerda un sentimiento perdido, disuelto en la saliva sideral.

- Por aquel entonces, teníamos miedo de amar, porque sabíamos que el verdadero amor implica la renuncia al objeto que nos lo inspira. Tú ya lo sabías, Hafiz, siempre tuviste Sahasrara abierto. A mí me costó más...

- Las formas y el espaciotiempo tan sólo son recursos pedagógicos de dios.

 Madame H llora.

- Ahora que veo tu bella forma, puedo evocar cómo me esculpió el deseo, cómo mi alma se refinó a través del sufrimiento. Finalmente, acepté que tenía que continuar el viaje sintigo. Y aquí estoy, en este santuario de Yetzirah, donde los nostálgicos vienen a completar su vacío para androginizarse. Aquí dispensamos fórmulas mágicas para convertir a los humanos en ángeles mientras sueñan con su dolor.

Hafiz ríe.

- Recuerdo que eras la mujer más bella y poética. ¿Cómo no amarte, Madame H? Mi alegría era pura bañada en tus lágrimas. Eras mi polo opuesto, eras el narcótico de todo ser que busca estar inspirado para siempre. Pero... también eras celosa. No soportabas ver que yo pudiera amar al cosmos como te amaba a ti. El deseo de ser especial...es el último obstáculo que debe vencer un humano para convertirse en ángel.

- La vanidad, la inseguridad, el miedo a perder el paraíso, Hafiz, eso era: ése es el origen de la posesividad, de la necesidad, de la sensación de "tener que llenar un vacío". Yo quería ir de tu mano y bailar eternamente a tu lado. Pero luego entendí, tras mucha lucha interna, tras odiarte profundamente, tras perseguirte como una loca, tras delirar en calles negras y versos subterráneos, tras sublimar mi carne en alma y transportarla en imaginaciones desbocadas que poseían tu presencia y la encadenaban a todos los paisajes... ¡Al fin, cuando entendí que no podía retenerte..! ¡Ah,  vi que mi amor por ti me había transformado! Entonces, en vez de odiarte, te di las gracias y te amé mejor, más que nunca, como lo hago ahora. Y ahora no hacemos el amor, el amor nos hace. Como el poema le hace el amor al poeta, como Dios le hace el amor a todos los santos.

He soñado con el Séptimo Infierno

Iba caminando por una llanura llena de polvo, un desierto de western, y justo en medio emergía un extraño edificio, como un espejismo. La construcción era funcional, tenía aspecto de antiguo colegio okupado. Al entrar, se me ha cerrado la puerta en la espalda (una automática de vidrio): me he acordado de esa canción de The Eagles, "Hotel California" y la verdad es que me ha dado un poco de miedo...

En el sótano del edificio se estaba celebrando una gran fiesta. Yo echaba un vistazo pero me quedaba helada al ver que la sala estaba llena de vampiros y matones, gente canallesca de cómic. He mantenido una conversación surrealista con una seductora vampiresa. Con la retórica me he salido por la tangente y no me ha hincado el diente de milagro.

Resignada a mi fin (batido de vampiro), le he preguntado a una prostituta felina que paseaba por allí cómo se llamaba ese lugar.

- Estás en el "Séptimo Infierno".

Se me han puesto los ojos como platos.

- ¿El Séptimo Infierno? ¿Entonces Alice Vannoy ha montado el garito?
- ¿Conoces a Alice Vannoy? - me ha respondido.

Todos los vampiros, monstruos y matones me han sonreído con complicidad.

- ¿Eres amiga de Alice Vannoy?

Alguien ha señalado una escalera que conducía a la planta de arriba.

He comprendido lo valioso que es tener cómplices en el infierno.


De la emoción me he despertado. ¿Exite una continuidad entre este mundo y el más allá? Sea lo que fuere, esta noche pido a la almohada regresar a ese lugar, emborracharme con matones y vampiros, no sin antes haber subido a la planta de arriba, para re-conocer a la dueña del local...

Madame H en el Forgotten Pub

Madame H mira debajo del mostrador, ahora que está a solas. Está más pálida que de costumbre.

- Mamá, ven a verme.- dice. - Cada vez pierdo a más personas que amo y no sé cómo soportarlo.

Como en la ficción todo es posible, y en el Forgotten Pub uno encuentra lo que ha perdido, la madre de Madame H aparece por la puerta.

- Te dije que era el principio del fin, cariño. No pudiste hacer nada más.

- Mamá, quiero saber dónde te has ido. Dónde estáis tú y Alice Vannoy. No puedo vivir sin vosotras.

- Estamos aquí, contigo, en el Forgotten Pub.

Madame H sigue escribiendo.

- Tendré que escribir mucho e imaginarme conversaciones con vosotras. Si no, lloraré todos los días, aunque tenga un bebé mágico y me broten ideas que me hacen feliz.

La madre de Madame H le coje amorosamente de la mano.

- Hace años os dije a los cuatro que quería, cuando muriese, que quemárais mi cuerpo y que tirárais mis cenizas al mar. Así lo habéis hecho. Fue un día precioso: fuisteis con esa pequeña barca mar adentro, y justo cuando estábais sobre un jardín marino, cayó la urna de arena. Ahora, mi espíritu es libre y puede viajar a todas partes. Hablo como el murmullo de las olas. Cada vez que me eches de menos, camina a la orilla del Mediterráneo: oirás mi voz y secaré tus lágrimas.

- Mamá, todavía no sé todo lo que te echo de menos.

- Lo sé. Yo también os echo de menos a los cuatro. Aunque os visito mientras dormís. Vosotros casi ni os acordáis, pero a mí me da mucha alegría.

- Aunque hubiera vida después de la muerte, seguiría sin soportar no poder volver a abrazarte.

- Has usado demasiados infinitivos, mi niña. - irrumpe Alice Vannoy.

Alice Vannoy está sentada en un taburete, al lado de la madre de Madame H.

- Pónnos una mediana. ¿Y a ti qué te pasa? No te preocupes por tu mamá. Yo le estoy enseñando a manejarse por aquí. Y, de hecho, puedes seguirla abrazando. No seas tonta.

- Vale. Pero me tendréis que visitar de vez en cuando. No me importará volverme loca.

Alice Vannoy y la madre de Madame H sonríen de oreja a oreja y desaparecen en medio de una neblina.

Madame H deja de escribir ante el ordenador de su garaje lleno de polvo y cachivaches.

1, 2, 3...¡Acción!

[Alice Vannoy era la redención de los perdidos, la diosa de los desheredados de sí mismos. Para Alice Vannoy, los verdugos de la imaginación eran el cáncer de las células.]


Cuántos esclavos hay bajo esta luna y este sol.
Cuántos esclavos que parecen libres.

1. La joven que acaba de parir
y quiere bailar mientras da el pecho.
2. La maruja que sueña con diamantes
mientras tiende la ropa.
3. El empleado de oficina que mira por la ventana
mientras administra las cuentas rutinarias.

Todos ellos se arrepentirían de lo que sienten mientras hacen.
(Se arrepentirían de NO hacer lo que NO hacen).

1. La joven cantaría a su bebé y bailarían juntos
al compás de la vieja canción del mundo.
2. La maruja vería los diamantes
en la luz del sol que seca su ropa.

Y

3. El empleado de oficina soñaría con Pitágoras, Euclides, John Stuart Mill [...]
mientras hace cuadrar aquellos números.............................kafkianos

[EL CONFORMISMO ES LAMENTARSE Y NO VER MÁS ALLÁ DE LAS narices ]

Alice Vannoy era empleada de oficina
y la mujer más bella de la tierra.

Alice Vannoy se mojaba en los días de lluvia
(nunca estrenaba paraguas
si no era para volar
en la imaginación -esa hada madrina náufraga-]
987654321.........................................................................................................................................................


¡corten!

Loft craneal

[Leonora Carrington]

He llegado.

Traigo un día vivido en los zapatos,

unas horas de autobús en la frente,
desayuno, comida, merienda en el aliento,

cielo en la boca, lluvia en los ojos,
tinieblas en el pelo
palabras agrietadas en las manos.

Tengo carmín,y abrigo,
y esperanza.



He llegado

(si llegar es posible,
si es posible tocar
con el filo del zapato).

BURNING MAN

http://www.burningman.com/

¿Alguna vez has soñado con un oasis en medio del desierto? Sería posible vivir en un lugar sin prejuicios, donde no existe el dinero y todo se regala, donde el arte y la felicidad son lo único que se respira... Donde, en definitiva, uno pueda ser libre del todo sin temor a la censura o el rechazo. Ponte una peluca blanca decimonónica y píntate poemas en la piel. Haz el amor, besa, abraza, acaricia.

Los artistas cada vez necesitan con más urgencia que la belleza penetre en la conciencia, en las relaciones sociales, en la manera de mirar, tocar, oler, hablarle al mundo. Bastan unas pocas reglas claras: ama, respeta, jamás seas pasivo, participa, actúa, regala, goza, desintégrate en el paisaje, en los otros, en la energía que fluye en todas partes y que es tuya.

***

Hakim Bey hablaba de utopías piratas, "zonas autónomas temporales" (TAZ):

"¿Es que los que vivimos el presente estamos condenados a no experimentar nunca la autonomía, a no habitar ni por un momento un pedazo de tierra libre? ¿Acaso nuestra existencia se reduce a la nostalgia por el pasado o por el futuro?¿Tendremos que esperar a que el mundo entero sea liberado del control político antes de que uno solo de nosotros pueda reivindicar haber conocido la libertad? La lógica y la emoción se alían para condenar tal suposición. Mientras la razón establece que uno no puede luchar por aquello que no conoce, el corazón se rebela frente a un universo tan cruel como para hacer pasar a nuestra generación por tales injusticias.

Decir que "no seré libre hasta que la humanidad- o cualquier criatura sensible- lo sea" es, sencillamente, condenarse a una especie de estupor-nirvana, abdicar de nuestra calidad de humanos, autodefinirnos como perdedores."

Soledad sábado noche

Soledad sábado noche. Sàgar se restriega los ojos.

- ¿Ya tienes sueño? ¡Y yo que pensaba que íbamos a jugar hasta las tantas!

A las diez de la noche ya está completamente dormido. Marçal se ha ido de fiesta. Que me dedique un bailoteo. Le he dicho que llegue muy muy tarde. Y si es listo lo hará. Es su primera farra de verdad desde que Sàgar nació. Ojalá llegue borracho. No, ojalá que no llegue hasta mañana al mediodía. Ea, eso es amor.

Y aquí estoy. Por fin. Sola en un sábado noche. Dicen que siempre hay un antes y un después de esto. No sé si deglutir esta soledad empezando a escribir una novela. O dando un sorbo de vino. Y fumando un único cigarro. En todo caso, es muy placentero paladear esta soledad a la luz de una vela, escuchando a Billie Holliday, con un angelito dormido en su cuna y un cigarrillo parpadeante al lado de la ventana. Te pones ropa interior de encaje por pura vanidad, te maquillas los ojos con espirales negras descedentes, colocas una peluca decimonónica sobre tu cabeza y... descubres que el vecino de enfrente te está espiando. En fin, mala suerte.

Qué contraste este silencio con la ciudad en la fiebre del sábado noche.

Así que la literatura, el más arcano de mis vicios, regresa con sus colmillos rezumantes. Al fin ese libro de Giordano Bruno sobre la mesa. De la magia. Leo un párrafo y doy un sorbo de vino y otra calada al cigarro.

Escribo:

- Una vez entras en esa espiral del dolor, olvidas lo terriblemente fácil que es vivir con una sonrisa estúpida colgando de la boca.

Escritura, soledad sábado noche.
Hay quien sería capaz de morir por esto. Oh, nada, ningún ruido. Ella cantándome. Las letras se me desparraman por encima.

Ahora imagino que estoy en el Forgotten Pub. Me he disfrazado de Madame H. Cuando estoy sola me doy cuenta de que en realidad estoy loca de remate.

Alice Vannoy entra por la puerta.

- ¿Qué haces sola en un sábado noche?

- En realidad te estaba esperando. Es realmente precioso, entonces, llevar esta peluca y fumar este pitillo.

- Suena la música que te gusta.

- Sí.

- Y estás con tu mejor amiga.

- Sí.

- Y te encanta estar sola en el comedor de tu casa porque en verdad puedes imaginarte lo que te dé la gana y nadie vendrá a estropearlo.

- Exacto.

Oh hermosa soledad sábado noche. Orgía de una imaginación desbordada.

Sólo siempre nunca

[Divagaciones en torno a Nighthawks de E. Hooper]

[Él se mordía la lengua.
Ella suplicaba a los dioses
que la convirtieran en piedra.]


Berta W. Sprachen camina hacia el mar. Se ha dado un par de bofetadas ante el espejo. Brota una lágrima de sus ojos de puta buscona. Grandes gafas de sol enmascaran su mirada rabiosa. Pendulea las caderas histéricas, tiene la boca entreabierta, la mandíbula prieta y los ojos fijos pero ciegos, cubiertos por la brea del odio. Un graffiti le tapona las válvulas cardíacas. Paso firme y taconeo bajo el sol sangrante. Se pregunta por qué, a pesar de todo, todavía no ha encontrado el Sueño Tangible.


***

Una noche de ebriedad en Boston.

El tiovivo de los bares nocturnos culebreando entre neón sinuoso y una presencia masculina pegada a sus entrañas. Ella, sola por convicción empírica, como siempre, tomando una copa con natural autosuficiencia y escepticismo. Esa maldita apocalipsis en el escote, manchado de ceniza. Labios abombados con sensualidad consciente. Mujer ahogada en un cubata de Hooper. Entonces, una voz tibia barítona. Un hombre viril. Un Cósmico Bastardo.

Le tira el humo a la cara. El tipo sonríe y la mira con seriedad. Un par de Martinis a medias. Otro más. Complicidad ante los seguratas gorilas. El tipo le da la mano y se encierran en el lavabo de hombres para esnifar coca. Dejarse ir. Complicidad perversa. Dos cuerpos sudan en un metro cuadrado que apesta a retrete público. Entonces el desconocido le coge las manos. Ojos clavados como arpones. Duele. Sólo le coge las manos. Berta W. Sprachen empieza a odiarle. Romántico imbécil. Ahora cree que ella se dejará engatusar por cuatro frases sobre el destino. La mujer solitaria lleva toda una vida esquivando a ilusos románticos que la comparan con una princesa depresiva. Como si después la vida no continuara hasta la extenuación. Quizá los odia porque sí. Porque el amor es una putada.*

***

Ha llegado frente al mar. Se quita los pantalones y la camiseta, luego duda porque hay gente, pero también el sujetador. Y las bragas. Se mete en el mar a la primera oleada. Y entonces, como siempre, empieza a llorar mientras bucea hacia adentro, hasta que tiene que salir a la superficie para reclamar oxígeno como una bestia moribunda. Después, ya no ocurre nada. Pasa el rato, se desquita, sale como nueva. Entonces caen las gafas de sol. La imagen del Deseo se hace añicos. La olvida. Sólo siempre nunca.

* Frase prestada (Marçal dixit).

La última vez

Mírala. Acaba de entrar otra mujer en el Forgotten Pub, esta vez nos costará mucho más darle aquello que busca. Hacía tiempo que no veía tanto sufrimiento en alguien tan joven. Tiene los ojos brillantes y se dirige hacia nosotros sin saber qué pedirnos. La culpa es nuestra, mi querido buhonero. No sé si hicimos bien al aliarnos con la muerte.

Y ella se arrastra por sus sueños, y tira sal por los ojos: tal angustia es la que la inflama. Su dolor yace en ese hueco que existe entre las rodillas y el pecho. Se encoge, como un fuelle tranquilo, pero extasiado. Dónde, por qué se caen los segundos como vasos rotos, y ella recoge los pedazos; se corta los dedos, le sangran los deseos: y así la cubre una máscara durante el día y una sábana durante la noche.

Quizá piense que ya no hallará ningún aliento que la haga vibrar; y se contraen los labios, y se encoge de hombros, con la cara húmeda como un charco que refleja galaxias; pero sólo nosotros la vemos, junto a sus diablos, junto a miles de sombras que la espían en corro mientras planean comérsela; y sabe que va a morir, ojalá fuera cierto: pero los días vuelan, y se siente vieja y tardía ¿Llegará tarde, siempre tarde? Por qué todas las paradas están al otro lado del espejo, por qué desde los columpios del parque sólo puede apreciar sus pies descalzos del pasado y esas huellas en medio de la selva…

Los libros, la evasión de antaño, pesan demasiado: algo se sabe dinamita; su taquicárdico corazón le habla pero tan quedamente que todos los oídos del mundo hablan por sí mismos para pensar que oyen su murmullo; aunque su tic- tac es mudo, sólo tiene un punto de luz en el centro del ojo, el recuerdo de un antiguo amor frustrado, una luciérnaga de nostalgia como una bofetada de luz, y hay túneles, muchos túneles infectados de escritos a medio hacer, de murales indígenas sin colores ocres; y sólo nosotros podemos salvarla (debemos prestarle este pañuelo con sus iniciales bordadas). Su alma está apenada y la realidad la droga cada mañana para que no recuerde que tiene un vacío tan grande como el hueco de la Atlántida en el oceáno.

Sí, los días se aceleran tanto desde entonces que… busca un solo rincón del planeta en el que no se agolpen las horas; y por la noche mira al techo e intenta visualizar un agujero negro en el que arrojar los minutos que no pueden reciclarse en ninguno de los basureros de la tierra. Pero …¿Será tan difícil coger un tren hacia ese lugar donde habita el olvido?

Entonces se abre aquella pequeña puerta, nuestra puerta, y aquí la tenemos, frente a nosotros. No hace falta que hables, le digo, sé perfectamente lo que estás buscando. Él te está esperando en la barra, tiene muchas cosas que explicarte. Dice que la vida no es lo que parece, y que sí que hay caminos para hablar con los muertos. Es sobrecogedor, mi querido buhonero. Se están besando y ahora suena ese tema que solían bailar juntos. Pero, no sé, a él no se lo podrá llevar. Y querrán quedarse en el Forgotten Pub mucho tiempo. Aunque os aconsejo que vayáis al fondo del pasillo y disfrutéis de las delicias del Séptimo Infierno, donde Alice Vannoy os proporcionará una suite de lujo y pasaréis una noche inolvidable.

Ay, mi viejo buhonero, hoy estoy más melancólica que de costumbre. Existen sin duda las almas gemelas. No, no era un cuento de hadas. Sírveme un Martini ahora que estamos a solas.

(Cuadro: Mujer ante el espejo, Pablo Picasso)

Gigantes y Molinos

No hay mayor causa de la Melancolía que la ociosidad, y "no hay mayor cura que la actividad", como sostiene Al Razí; y no obstante, "estar ocupado con tonterías no tiene ningún sentido". Pero oye, sin embargo, a Séneca: "es mejor hacer cualquier cosa que no hacer nada". Por tanto, escribo y estoy ocupado en esa labor entretenida, "para evitar la pereza de la ociosidad con una especie de empeño agradable".

Robert Burton, Anatomía de la melancolía

Zeppelín/ Efluvio: No crees en el amor. A estas alturas te es imposible diferenciar entre los sueños volátiles de la adolescencia y la carencia de sustancias químicas que entraña el desgaste energético diario. Esta deficiencia vitamínica, incrementada por los vicios y su extirpe de toxinas, acaba degenerando los tejidos, ajando los órganos y ensuciando la sangre hasta la muerte.

Ahora, que llega el viernes por la noche y tu marido - ése que años atrás te había inspirado los más voluptuosos poemas- se acuesta cansado con un silencio cargado de derrota, te quedas a solas con la lámpara encendida. Es fácil disfrazarte de Princesa. Basta encajar aquellos guantes negros hasta el codo y enfundar los cabellos en una peluca azul. Maquillar tus ojos con espirales negras y abnegar la propia identidad hasta disolverla en un vaso de ginebra.

Buenas noches. Soy Madame H y te espero sentada en un taburete de mi Forgotten Pub. Mi negocio está lleno de objetos perdidos. Allí también van seres perdidos. Y sentimientos perdidos. Conozco tus pensamientos, por ello no hace falta que hables.

Miras tu propio reflejo en la ventana y tarareas nanas inconexas. Pero, ¿Y si tu marido no fuera tu marido, sino simplemente otro amante? ¿Y si estuviera de verdad cansado? ¡Ja! Entonces todo querría decir que eres una realicida. Que ves gigantes donde hay molinos.

Cada cierto tiempo, sientes que tu vida es perfecta dentro de lo humano. Psé. Sí, claro. Cuando te muerdes menos las uñas y te lavas bien la cara, tienes un aspecto saludable. Confundes Fantasía con Imaginación. Este plato es un plato. Un molino es un molino. Nada más. Pero ese sapo... ¿ese sapo no era otro príncipe? ¿no era gigante ese molino? Ajá. ¿No existe una máquina de sueños fabricada con un tocadiscos, una lámpara de 100 vatios y un cartón cilíndrico y opaco con cuadrados recortados? Aquí está.

Haces girar el tocadiscos, y entonces tienes esa sensación de ir en bici por un bosque. La luz entrecortada por los relieves del paisaje te genera un estado alterado de conciencia, y entonces comprendes que deberías haberte tirado a aquel desconocido en una lejana ciudad nocturna, para no recordar en el momento de la muerte, que hubo un momento de contención en tu ajetreado volcán de sentimientos.

No me mires así. Yo sólo imagino quién eres. Madame H adquirió hace tiempo la serenidad salvaje. Es fácil respirar hondo entre sentimientos ajenos. Parece que, Zeppelín/ Autopista, estás orgullosa de tu vida porque tienes dos o tres símbolos místicos a medio desvelar que confortan tu irracionalidad. Aquel viaje en LSD te hizo pensar que eran blandas las paredes. Pensaste que podías convertir un bolígrafo en una varita mágica. Que podías sentir cómo se metaboliza un pedazo de carne al digerirlo durante dos horas. Doloroso parto de materia.

Esa confusa Teoría de la Incertidumbre en Física Cuántica dice que la materia subatómica será onda o partícula en función de la mirada del observador. Si encierras a un gato en una caja con material radiactivo, tu mente decidirá si el pobre animalillo permanecerá vivo o muerto al abrirse su cárcel. Un solo pensamiento, Zeppelín/ Infarto, puede hacer que una flor se abra y que un mosquito te pique.

Quieres creer que la magia existe, que si uno persevera, puede volar sobre las calles como Saint Germain. Has leído que la ayahuasca posibilita la proyección astral y por eso sueñas con ir a una selva amazónica llena de brujos camuflados detrás de lianas taumatúrgicas. Buscas ese grifo energético, esa gasolinera renovable, para no volver a escupir en las caras de los capullos que hablan contigo y no te aman.

Pero, Zeppelín/Intrusa: ¿es cierto que las cosas no pueden trascenderse? ¿Acaso una persona con una vida medianamente feliz y aburrida no puede escribir una sola página? ¿Qué crees que sucedería si cambiaras todo lo que posees por una obra de arte fabulosa? Macabro sacrificio. No para los dioses. Para la Humanidad. ¿Por qué el místico ha de estar en soledad? ¿Por qué no basta el amor? ¿Por qué no existe nadie capaz de enamorarse cada día? Pasas horas pensando y pensando y sólo puedes garabatear una H delante de la palabra Halma.

Te ofrezco esta caja de cerillas a cambio de tu amor destrozado.

¿Y si esa magia que concibes, Zeppelín/Florero, no existe? Lluvia en el rostro. O mejor: HO2 CON UNA PIZCA DE SAL RESBALANDO POR UNAS MEJILLAS VULNERABLES A LA GRAVEDAD.

HALMA CON HACHE.

Palabras, palabras, palabras. El otro día le dijiste que son hermosos los secretos. Que Midas murió por un secreto que su barbero no supo guardarle. Él, EL HOMBRE DE MIRADA LAPISLÁZULI, te confesó que no tenía secretos. Y anduviste preocupada. ¿Por qué? ¡Le dijiste que tú sí tenías varios secretos, que tu vida era un tapiz trenzado con secretos! ¡Estabas sumamente convencida, y ni siquiera los recordabas!

Porque todos tienen secretos, ¿verdad? Pensaste que sería hermoso cazar secretos de los demás para entregárselos. Robarlos cuando los desprevenidos de su propia entraña estuvieran confiados.

Contempla el interior del vaso de ginebra.

Veo a un hombre entre la niebla a quien nada importas. De mirada traicionera. Su pupila se arponeó en tus ojos y sembró en ti la incertidumbre. Bailaste con él una noche y despreciaste su arquetípica pose de James Dean. Esquivaste su beso, esnifaste de su coca, y meses más tarde lo fuiste a buscar inconscientemente a su barrio con el amigo de turno. Tus poderes mágicos no te fallaron. Allí estaba. Magia Negra. ¡Ah, pero Magia Negra! La Magia Negra surte su efecto pero se vuelve tres veces contra uno mismo. La rompecorazones termina con el corazón roto.

Por azar y probabilidad, te tocó la lotería. Volviste a ver sus ojos clavados en los tuyos. Entonces tu fuerza vital se vino abajo. Trivializaste la noche anterior porque sabías que te estabas mintiendo. Te pudo el orgullo. Era el pretexto para destruir un mundo. Siempre fue bello tirar al suelo el castillo de naipes. Disfrutabas destruyendo los hormigueros, desperdigando confetti, mezclando las hojas de las macetas en un mejunje caprichoso. Así, malversando el orden de las cosas, construías tu realidad caótica, mucho más complicada y atractiva. Ese hombre tenía el magnetismo equívoco de la perdición. Cuando está lejos e imposible le deseas como si fuera un semidiós. Aquellos ojos. Desapareció todo. Te suplicaban grises azulados y tú reías a carcajadas por dentro porque pensabas que estaba subyugado a tus encantos. Luego, le miraste más de la cuenta, dejaste que te hechizara. ¡Maldito seas! ¡Y ahora esa lobotomía consciente te puede enloquecer! ¡Tú no amas a ese intruso! Estás enamorada de la perdición, por eso te fumas este cigarro a las tantas de la noche mientras tu marido duerme, completamente ajeno a tu secreto. Tú, la loba que caza las reses para regalárselas a su esposo. Esa Salomé de ahora. Has venido a ver a Madame H para recuperar el amor perdido.

También se te ocurre, mientras se emborronan las espirales negras de tu mejilla, que el Zeppelín ya ha volado demasiado. Que una ya es mayor para hablarse en tercera o segunda persona. Cuando eras pequeña tus hermanos te llamaban "la Nena". Y, como toda las niñas mimadas, decías:

- La Nena quiere pasear. La Nena quiere jugar en el terrado. La Nena quiere ponerse unas botas de agua.

La Nena ahora mismo, se está fumando un cigarro y tiene anginas. La Nena tiene a su marido cansado. Quieres estar en el Forgotten Pub hasta el amanecer. No sabes por qué. La bofetada del sol, quizá. Ver sólo molinos. La penumbra se presta a malinterpretaciones.

Recuerdas algo. Un maestro hindú te leyó una vez la mano. Te leyó la vida en la mano. Te dijo que escribir te ayudaría. Te dijo: "No te fíes de la lengua de los hombres, obedece a tu corazón." ¿Tu corazón? Ese medio corazón de LSD. El Oráculo de Napoleón, te decía ayer: "escucha a la mitad de tu Genio". ¿Qué significa? Un Ermitaño, un Colgado y un Loco. Soledad, ex-comunión, ataraxia. Navegas sin rumbo, el cielo es oscuro. Sólo podría entenderte alguien que te amara de verdad. Alguien capaz de engullir el mercurio sin intoxicarse.

Pero.

Queda algo más. Lo que no has dicho. Lo que ha impedido que te desplomes sobre la barra del Forgotten Pub. El secreto tan secreto que está escrito en un lenguaje cifrado. Ves tu reflejo en la ventana medio iluminado por la lámpara. Tu rostro es la luna. La mitad izquierda tiene cráteres y brillo. La mitad derecha es una sombra que se funde con la noche. La nuca, el relieve oculto.

Pero.

No cantes tu canción, sino a quien contigo va.

- Yo no canto mi canción sino a quien conmigo va.

Nanas inconexas que tal vez no pronunciaron otras bocas. Esas melodías que no existen, con las que sueñas cuando no tienes consuelo. Esas lanzas de gigantes en las aspas del molino. Zeppelín/ Cadáver: arranca tu mirada de la hipnosis del insomnio. Despierta de esta pesadilla. Las sábanas son mullidas y la realidad sangra demasiado. Ahora, que agoniza, puedes matarla. Deshazte de ella. Te espera un sueño para diosas en el Forgotten Pub. Regresa a casa. Allí descansa tu marido. Perfuma tus muñecas con esencia de sándalo y desnúdale mientras delira. Hazle el amor como una sombra intrusa, arráncale aquello que no le pertenece. Poco a poco, Zeppelín que sueña, verás que su cuerpo huele como antaño, que su calor vuelve a erizarte la piel. El Forgotten Pub siempre devuelve sentimientos perdidos. Esta caja de fósforos a cambio, tan sólo, de un poco de orgullo. Un gigante a cambio de un molino.

Nos vemos en el Forgotten Pub

Alice Vannoy es la encantadora mujer de las fotografías. Como todas las heroínas que se precien, su vida ha sido breve e intensa. Gracias a ella, pude crear uno de mis santuarios, el Forgotten Pub. Tenía la idea de construir un bar para nostálgicos, y ella, gustosa, me alquiló una pequeña sala del Séptimo Infierno. Desde el mismo día en que nos conocimos, hemos sido inseparables cómplices . Aquí os paso mi primera conversación con ella acerca del bar y cómo vino un día a hacer un trato conmigo.

Encontré una hoja en el suelo y le recorté unos agujeritos para mirar a través de ella. Entonces descubrí un mundo nuevo, aunque siempre hubiera estado allí. Es un lugar olvidado, sobre el que reposan todos los objetos perdidos, las cosas que nadie suele ir a buscar. También van sentimientos perdidos y seres perdidos.

El hecho de tocar fondo enseña mucho. "El mago necesita aliados". Personas dispuestas a salvarnos la vida y por las que seríamos capaces de todo. Personas reales. No me había dado cuenta en profundidad hasta que llegué al infierno y me tendísteis la mano. Es ahí, donde se sabe con quién puedes contar.

Creo que también existe alguien que recobra lo que los demás llevan tiempo buscando, sí... uno de los empleados del bar: un Viejo Buhonero o una especie de Señora Basura, se turnan según el aspecto del interesado.

Esta es la historia de alguien olvidado de sí mismo.

(mmmh...creo que no es bueno anticipar algo no sucedido... Quizá me pase por todas las oficinas de objetos perdidos para ver qué suelen perder las personas)

- ¡Paraguas! (¡La cordura!)

- En el Forgotten Pub está la peluca blanca que me dejé en tu casa, y los libros que he prestado. También están las llaves que misteriosamente encontré en el bolsillo de mi chaqueta. Y, en fin...esas cosas que no están con su antiguo amo.

- La peluca la recuperarás

- Jajaja, entonces entraré con ella en el Séptimo Infierno. Y verás a mucha gente entrando con paraguas...

- Te dejarán entrar gratis! Sin bruja ni nada.

- Porque seguramente el Forgotten Pub estará lleno de entradas gratis a muchos lugares, y de cartas y manuscritos destruidos y monedas extrañas...y de lápices y gomas de pelo y muchas bufandas... uno podrá entrar desnudo y salir con el vestido que manchamos con el bote de pintura amarilla.

- ¿Se puede cambiar lo que se tiene por lo que se ha perdido?

- Es un planteamiento peligroso. Pero puede dar mucho juego. Uno podría entregar sus hijos a cambio de sus abuelos.
- Es muy fuerte, eso.

- Sí, por eso es peligroso.

- Mucho. Para el personaje, al menos.

- Podrías cambiar tu móvil por tus muñecas de cuando eras pequeña, también

- Mola. Eso mola.

- Pero eso es de la libre elección del que entra.

No tienes porqué despojarte de lo presente, aunque tienes que ser fuerte para cargar con tu pasado y con tu presente a la vez. Uno también podría ser otra persona distinta, una persona que podría haber sido y que perdió hace tiempo. Quién sabe, quizá van a parar al Forgotten Pub aquellas palabras que creíamos disueltas en la memoria y el tiempo. Aunque siempre cavilosamente ordenadas por el Viejo Buhonero o la señora basura...

Forgotten Pub

 

Se puso su mejor máscara (la más pequeña, la que le hacía ojos de gato y tenía una moneda de bronce fundida que había estado en la boca de un poeta muerto), y se perdió por los pasillos del local. Conocía bien aquellos pasillos, donde ella misma había colgado los cuadros y pintado las inscripciones, pero si quería podía perderse. Y ahora lo necesitaba, porque necesitaba recuperar algo perdido.

Al girar a la izquierda en un pasillo, se encontró en otro local. El título rezaba “Forgotten Pub”, y Vannoy entró agradecida. Sentada en una mesa estilizada, con su falda de tul negro y su peluca decimonónica blanca, estaba Madame H., fumando a través de una larga boquilla. Cuando exhalaba el humo, éste dibujaba interrogaciones y respuestas olvidadas.

- ¿Se puede cambiar lo que se tiene por algo que se ha perdido? –preguntó sentándose a su lado, con sólo su sonrisa por saludo.

- Una vez cambié una hoja de papel en blanco por una manzana con una adivinanza dentro. –Contestó Madame H., inclinando la cabeza.

- Una vez perdí algo. Me gustaría mucho volver a tenerlo. ¿Qué quieres a cambio?

- Poseer algo es peligroso.

Vannoy meditó su respuesta.

- Entonces no te daré nada. Te lo prestaré. Sólo será tuyo cuando tú lo quieras, y no siempre.

Madame H. se lo pensó unos segundos, o quizás pensaba en otra cosa completamente distinta..

- Las cosas que se tienen siempre que se quieren acaban haciéndose insoportables.

La recién llegada dedujo que había aceptado, porque aquello se parecía bastante a lo que ella había dicho. Mantener una conversación con Madame H. era como hacer juegos malabares con mariposas.

El camarero se acercó a ellas (un viejo buhonero, que iba mirando por los rincones y tenía tantos bolsillos en su ropa que era difícil decir si llevaba puestos unos pantalones y una larga chaqueta o una túnica desarrapada). Puso frente a Vannoy un vaso, y dentro encontró lo que había estado buscando.

Lo apretó fuertemente en su mano, y despidiéndose, salió del Forgotten Pub. Cuando giró el pasillo a la izquierda no pudo resistir la tentación de darse la vuelta. El letrero con el nombre seguí allí. Y allí estaría para cualquiera que supiera encontrarlo, entre los pasillos oscuros que ella había decorado hacía tanto tiempo. Había alquilado una parte de su local, las noches que Madame H. quisiera tener allí su puerta, y volvió a sus habitaciones con la sensación de haber hecho el mejor trato de su vida.

A Alice Vannoy

Una tarde, Alice Vannoy me dijo que la Muerte era encantadora, sobre todo para los que leen los cómics de Neil Gaiman. Cuando salíamos de fiesta, a menudo vestía como ella, con un sombrero de copa. Ahora deben de estar charlando, mientras toman una copa en el Séptimo Infierno.

Cuando su cuerpo ha expirado, yo llevaba puesta la última máscara que me regaló ("Las máscaras revelan más que los rostros", solía decir), y he tenido la sensación de que otra vez se cernía una secreta complicidad entre las dos. No podéis ni imaginar cómo amo a Alice Vannoy, lo afortunada que me siento de haberla conocido. Viviré, como tantos otros, para honrar su memoria y seguramente volveremos a encontrarnos en los secretos que compartíamos, porque Alice es otra coleccionista de secretos, de la que yo me declaro fiel aprendiz.

Alice Vannoy y yo íbamos al bosque a hacer rituales mágicos para salvar a la gente. Ella veía historias en las cartas de Tarot y yo recorría, más bien, las páginas de los clásicos de la Teosofía. De todos modos, estoy convencida de que ahora debe de estar explorando su nuevo mundo y que, por la noche, charlaremos en sueños para explicarnos qué tal ha ido la jornada.

El duendecito conocerá sus historias y, si es niña, se llamará Alicia en su nombre. Será seguramente muy feliz, porque así lo visualizamos una tarde a la luz de unas velas. Por otra parte, veo con claridad el día de la presentación de su libro, que Nihm y la Nena Rara nos encargaremos de editar, con todo el amor y rigor filológico del mundo. El Yebra leerá fragmentos en sus clases.

Quiero deciros que hoy doy gracias al mundo por haberla conocido y que, como ella me pidió, no voy a desesperar por su ausencia (sería un acto egoísta) y voy a enviarle todo mi amor y buenos deseos, esté donde esté. Por otra parte, prometo seguir estudiando magia y ocultismo, para sentirla más cerca y poder charlar con ella tranquilamente por las noches. También prometo contribuir a la creación de nuevos mundos y llevar a la tierra el milagro de sus hermosos pensamientos, visitar las tiendas de máscaras y mirar de vez en cuando a través de los caleidoscopios. Correr por el bosque y viajar a los lugares a los que siempre quiso ir, leer los libros que adoraba, escuchar los temas favoritos y ver aquellas películas emblemáticas. Estar cerca de su universo imaginario, el que ambas compartíamos con complicidad alegre.

La Teosofía dice que Alice Vannoy sigue ahi, que es más feliz que nunca porque está en un mundo donde la imaginación tiene poderes sin límite.

Te quiero, Alice. Espero que, como buena amiga, me expliques qué hay después de la muerte. Haré lo posible para darte tranquilidad y alegría.

Y, bueno, ya sabes, tarde o temprano, nos reuniremos. Y a ver qué tinglado tienes allá montado, nena traviesa.