L'amor és una heroïcitat

I tu... creus que l'amor és una feblesa? O és, potser, una heroïcitat?

Porto dies malalta d'amor.

Se'm presenten històries molt més fàcils, però el més fàcil no és el millor per mi. Oh, sí, com m'agraden els reptes! Quantes ganes tinc d'enderrocar el teu mur i mostrar-te el paradís! Omplo el meu llit de flors i de perfums. M'emprovo els vestits més meravellosos i passejo pel carrer embellida per la primavera i el desig! Omplo les parets de frases alegres, és la meva gesta, la meva boja heroïcitat!

Jipismo ninfómano

Recuerdo que, cuando niña, soñaba con una tribu de artistas, de mentes libres y amantes, sensibles y alegres, que vivirían felices en una aldea llena de arte y de fiestas, que comerían de la tierra y que cantarían canciones hasta entrada la madrugada. Imaginaba lo que sentiría al cruzarme con ellos, con qué palabras hermosas nos hablaríamos, cómo nos besaríamos y cómo haríamos el amor dulce y salvajemente, atravesando campos en caravanas musicales, y sonriendo hasta...

- ¿Hasta cuándo la sonrisa?

- ¡Hasta mañana!

Pero, sin embargo, era más interesante escribir una novela sobre ese tipo de vida libre, en la que el amor ya no es una posesión, sino una vía a la creatividad, la comunicación y el aprendizaje. Un concepto de esta clase puede ser reprendido de jipismo ninfómano, pero... ¡señores, no será necesario reprimirse! Podríamos decir que un poeta tendría que tener por trabajo imaginar situaciones idílicas e invocarlas.

Anti-antropocentrismo

La culebra era el dolor que serpentea.
Me deshice de mi espalda. ¡Detrás de aquella angustia, la nada estaba limpia y aseada!

Ahora que olvidé (tener buena memoria implica saber olvidar lo conveniente),
soy un rayo de conciencia, sin forma, que atraviesa el corazón de las cosas. 

Una charla con Lorca

- Está bien, Maga. Llevas muchos días pidiéndome un consejo. Allá va. Escucha con atención:

El final del placer, el punto y final del placer, está hecho con un puñal que se clava en el corazón y que deja un profundo agujero.  Te reto con la severidad del amor para que escribas sobre un personaje que contenga toda la angustia del mar y la libertad del viento.

- Es fácil decirlo, Federico. Hago funambulismos en el umbral del dolor, mis emociones son plañideras contorsionistas que danzan con la sal de sus llantos,  y toso iracunda, en espuma de tormenta, el amor infinito que no pude beberme y que me desborda. Todo eso, después de haber besado el oro de las playas, después de haber acariciado el nácar sonriente de la arena, tras susurrarle al marinero un mapa secreto que conduce a la abundancia y cantarle al pescador un poema letárgico que enseña a respirar.  

- ¡Ah! ¿Y por qué te olvidas del viento?

- El viento es libre pero esclaviza al mar con sus canciones. 

- En ese caso, Maga, deberás pedirle al viento que medite en silencio. En la profunda calma, se fundirá con el mar, y ambos navegarán hacia la puesta de sol.

Alquimista luthier, la música reside en todas partes

En estos tiempos que corren, la creatividad ha de estar al servicio de la alquimia. Hay quien convierte la basura en música y el dolor en vigor aventurero. Así nos pasamos las tardes jugando a que la ciudad es una enorme batería, las cantimploras de metal suenan de maravilla al ser golpeadas por un palo (si llevan un poco de agua) y el ancestral oficio de "luthier" -es una palabra linda- encuentra la cueva de Alí Babá en todos los objetos que murieron y que renacen con la sonrisa de Pitágoras. 

Cóctel de versos viperinos

Debías de ser fuerte y resoluta, olvidar las historias de amor, ir más allá de la química, acostarte con la soledad y gemirla para que la Musa te diese una legítima colleja. Sólo así, muda y desdentada, como Santa María Egipciaca, el desierto te habría respondido:

- Ese corazón destrozado está lleno de colas de lagarto. 

Anoche me soñó un sueñito.
La primavera es la prima verdad.