Posición fetal sobre una hamaca en una terraza del suburbio. Los gitanos vecinos cantan. Hay viento, preludio de temporal. Mechones de pelo negro, enfrente.
Viste demasiado amor en todo aquello. Los límites del dolor ofrecen pocos, pero algunos, privilegios.
Aquellos enfermos sabían qué fácil era ser felices. Su rutina era la lucha por la vida, el aroma absoluto de presente en ese rostro que sabía, como el cíclope, la Fecha Aproximada de su Muerte.
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