sábado, 31 de agosto de 2013

BUZÓN POÉTICO, ¡librojuego a la carta!

Corresponsal del bosque de los símbolos poéticos, ofrezco este libro-objeto para quien lo desee. Cartas de la Maga Despistada en colaboración con otros artistas en un "Buzón poético de bolsillo", lleno de correspondencias mágicas. El Buzón es una libreta de sobres encuadernados de colores que, a su vez, podrás utilizar como bitácora de caminante.

viernes, 30 de agosto de 2013

¿Para qué sirven las palabras?

Un ángel le dice a otro:
- A veces me sabe mal que la humanidad sea tan idiota.
- ¡Eh, los ángeles no dicen nunca la palabra "idiota"!
- Pues tú cada vez me lo pareces más... Por cierto, ¿en qué idioma hablamos?
- Ufff, un latín vulgar muy alejado del verbo divino prebabilónico con el que las conciencias comulgaban sin hacer ruido en llama incandescente y gozosa, ese Logos que cantó un Edén en la primera sílaba y que luego jugó a destruirse para que todo fuera menos aburrido.
- Es cierto que, en aquella época, los ángeles de ficción éramos menos imbéciles.
- ¿Te has leído mi parrafada anterior? ¿Por qué nunca me escuchas?
- Es que juega el Barça.

Poema colectivo descuartizado en sobremesa

- Cuando en la redonda mesa
un "cuándo" había...
- ...se asomó un "todavía"...
- y un cuanto cuántico -
... cuando nada había.
(Nos salió rara esta poesía:
no hay cuchara para catar
este momento...
- Si el cuanto te lo cuenta,
 mientras tanto.)

 *** ¿Se trataba todo esto de una extraña disquisición sobre la destrucción del tiempo?

jueves, 29 de agosto de 2013

Oficina de Asuntos Exteriores (cómo ser bipolar)

- ¿Dígame?
- Sí, mire, le llamamos de la Oficina de Asuntos Melancólicos.
- ¿No querrá decir "Oficina de Asuntos Exteriores"?

 Y de nuevo, la Melancolía se vengó de mí, y probó un último argumento antes de esfumarse. 

 - Sé consciente, Maga, de que aparezco para escribas un poema-para-todo-el-mundo. No es nada personal. Te desahogarás con versos y luego me marcharé. 

 Y, en fin, lo entendí, pero odio toda esta burocracia poética. 

Necesito que la Oficina de Asuntos Alegres me escriba una carta. 
A la Alegría le escribiré un planeta. Se lo merece, la pobre. Nadie le hace demasiado caso.

Épica para los tópicos

- ¿Qué pasaría si el típico héroe de los cuentos se quedase aletargado en la primera posada del camino, se enamorase de la hija-camarera del dueño y acabase aficionado a cantar el himno del Barça mientras se bebe un cubata?
- Que el mundo sería una mierda y que la épica se habría ido al traste.
- Pues, va, Jordi, sal ya de ese puto bar, que la princesa está jugando al póker en el estómago del dragón.

miércoles, 28 de agosto de 2013

Tal vez seas un OVNI

[A los vishudas abiertos,
o a los garguívoros trotacalles.]

Hay recuerdos de futuro,
e interferencias con el cielo.
Hay un escalofrío que recorre mi espalda
(y que supura algo espeso,
verde y laberíntico,
como savia del árbol,
un espasmo del cielo llamado
......................................................"esperanza").

Paseo por las calles de esta ciudad,
sin querer ser una zombi,
y me repito "No sé quién eres:
tal vez seas un OVNI."

Naturaleza me inyecta PRANA en las venas,
el Sol me susurra: "Si hay venas, apenas dura la pena;
sigue esta flecha: navega en ellas";
y me da vitamina D como propina,
más peces para la sangre,
que no es de horchata ni de vinagre.

Los pájaros gritan: "¡Aquí y ahora!*
¡Recuerda!
¡Eureka!
¡Recuerda por qué luchas!
¡Ama a los héroes!
¡Nunca pienses en los idiotas!"

Y de súbito, ja, el estribillo de una nube
que me contagia de blanco el blanco de los ojos
y lo azulea un poco y dice:
"Voy a darte una ducha de duchos dichos dicharareros,
¡qué cacofónica es la lluvia!"

No le dejo acabar, y le respondo:
- Lucho por la reconstrucción del paraíso.
El diálogo lo retoma una piedra del camino,
con la que tropiezo:
- Veo un pequeño inconveniente.
- ¿Y cuál es?
- Luchas por reconstruirlo y no luchas por gozarlo.

Y, entonces, ja,
temiendo mi fracaso,
oteo el horizonte,
y salto con él la comba
diciéndole, sin sorna:
- Ruégote, horizonte, que seas ...
PEGASO (desde el nihilismo me reservo
de los mundos inventados).

Me hace caso
en mi imaginación:
se esculpe la energía,
voy volando,
el horizonte precisa una ecuyere
(jineta acróbata de los caballos).**

Después, no sé cómo, llego a una jam
en la que todos son garguívoros trotacalles:
- Curiosa experiencia, oler un prado
de fragantes vishudas
que gozan mientras cantan.

Uno de ellos me mira mucho,
también debajo de la falda:
- Pero Eros me da vértigo,
pues prefiero el regazo
de su madre creativa:
Afrodita, también de amores,
pero musicales.

Y ya en una parada de autobús,
se ríen de mí los relojes,
carcajadean al saber de mi espera:
- ¡Intrépidos compañeros del futuro,
anhelo conoceros,
busquemos un agujero para gozar creando!

Mas luego, de golpe, mi mano sobre el corazón,
imagino cómo será el futuro en el amor, re-digo:

- Pero, a veces,
también me trago la sed
de estar contigo.
Soy difícil, pues te pido
lo invisible.
Gracias por todo,
el amor es un nodo
que nos une.
Tienes a Dionisos
metido en los oídos
y silbo tu locura
en mis gemidos.

Y el fuego que persigo
le pide a Prometeo
que me conceda un último deseo:
- ¿Cuál es? - me dice el dios. -
Ser tú
y robar yo
el fuego de los cielos.


*Alusión a los pájaros de la Isla de Aldous Huxley. ** Apóstrofe a los amigos que me dicen que uso palabras "cuáticas" para escribir.

viernes, 23 de agosto de 2013

Enamorarse da tanto miedo como practicar espeleología en la garganta de un dragón aficionado a cantar "Ópera on fire".
La Libertad estaba sentada encima de una nube.
Con el vuelo de un pájaro, se fabricó un anzuelo.
Pescó al soñador que, por hábito y por deber, miraba el cielo.

lunes, 19 de agosto de 2013

Alegría en la matriz

Dibujo de Paola Milovic Fabregat, inspiradora, co-creadora de mundos alquímicos.



Alegría en la matriz

Al fin te has descubierto, mujer, tras el abrazo
de un rey sonámbulo. Ha llovido y tu útero
ha supurado la sangre con la que se aman las montañas.
Al fin te has descubierto, mujer, y tu cabellera
salvaje se deshace frente al ocaso del numen;
sientes los gemidos de la tierra
alzándose a través de tu silueta curva,
los consejos del daimon te hacen intuir con sutileza.

Al fin naces y tomas conciencia de tu condición,
eres una inmensa matriz dibujada en tinta china
y todo cuanto contienes puede llamarse autóctono
de ti misma. Sonríes y sabes que la música
de las esferas asciende hasta crear un murmullo.
Tus clavículas huesudas desafían
de espaldas al poniente. Caminas desnuda
en busca del varón que debe adorarte como a una diosa.

Callas. El silencio es el lenguaje universal
del místico. Ese es el murmullo concebido para resbalarte
por la cadera. Te asomas a la ventana
que guillotina al sueño; buscas la ofrenda
del instrumento que imita el sonido de la lluvia.
Y recuerdas. Fumas hachís.  Las hadas te pueblan
los hombros y un mago te jura sidra eterna.
Una espiral de humo te aproxima a Astarté.

Has nacido, al fin, mujer, y se te ha revelado
el secreto: morirás mañana porque ya has descubierto
la belleza.  Has acariciado la hierba verde
de los parques con la mano izquierda temblorosa.
Te has deslizado por el arpón de la duda
hasta el vacío de la no respuesta y, al final,
has sonreído después del llanto:
besas palabras y esculpes pistilos en las letras.

Y ahora, camina hacia la playa. Y ahora,
haz el amor animal y suda y pare con dolor.
Y ahora menstrúa y retuércete ante la sangre densa
que se te escurre lentamente y como lava
en el útero.  Y deshaz tus trenzas, y libera el esperma
de tu amado. El báculo de Moisés te ha partido
en dos, mujer, y ahora deliras  telúricamente:
has nacido y, sin duda, alguien te llama gimiendo.






jueves, 15 de agosto de 2013

ABRAKADABRARIO (Taller de magia y comunicación creativa)

Taller de MAGIA Y COMUNICACIÓN CREATIVA

Estimad[ ] co-creador[ ] de la realidad:

Pero... ¿qué es esto? 
Marca con una X la definición que más se ajuste a tus necesidades: 
1.Es.
2. Es una palabra inventada a partir de otras dos:
- ABRAKADABRA
- ABECEDARIO
3. Es un homenaje al dios Toth: un fascinante viaje por la comunicación artística y la magia.
4. Es un grimorio de invocación a las musas.
5. Es INSPIRATRIX: un Manual de Inspiración.
6. Es una aproximación cotidiana y sencilla a la mística, la cábala y la alquimia: un mapa de la conciencia que te ayudará a crear la Gran Obra. 
7. Es un laboratorio de investigación poética de la realidad con fines r-evolucionarios.
8. Es una odisea interior que contiene un método de liberación comunicativa.
9. Es el TAO de las correspondencias mágicas, el yoga de la poesía o la religión del poeta: la apertura del chakra vishuda (representado por un loto azul... ¿lo sabía Novalis?)
10. Es un taller de magia aplicada a las bellas artes de ELIGE TU PROPIA AVENTURA impartido por Maga Despistada, doctora cum laude en Literatura del Barroco, Indiana Jones de Libros Perdidos y artista de la locura.

Síntesis
 ¿Quieres gozar de la magia de las palabras? ¿Deseas expresarte con libertad? Este es tu sitio. Con alegría y creatividad, descubrirás herramientas y rituales para vivenciar el fascinante camino de la poesía y conocerás a otros seres dispuestos a vivir contigo esta aventura. ¿Qué tipo de obra quieres ver nacer? ¡Imaginación y voluntad al poder! El taller se adapta a tu proyecto poético personal, será inspiración y guía de tu viaje.

Coordenadas
- Espacio: En la rebotica de la LIBRERÍA EN SU TINTA (C/ Badosa 15-17), metro Vía Júlia L4 ; BARCELONA.
- Tiempo: Los martes de 19:30-20:30. Las sesiones son cíclicas e independientes, por lo que uno puede empezar el martes que desee. A partir del 3 de septiembre.
- Se estudiará la posibilidad de impartir el taller online.

Precio popular
- 33 euros al mes en concepto de clases, material y mantención del espacio.
- Si no tienes medios económicos e igualmente sientes que necesitas participar en el taller, escríbeme igualmente.

Contacto:
Reenvía este formulario a magadespistada@gmail.com. Puedes escribir algunas "cosas" que serán información valiosa para la coordinadora del taller:
PRESÉNTATE (hazte “presente”)
D-ESCRIBE LO QUE IMAGINAS  & LO QUE NECESITAS ("pide y se te dará")

Los versos de la Luna ROJA. Manual de vuelo.












































jueves, 8 de agosto de 2013

V.I.T.R.I.O.L. (De cómo una alquimista construyó una presa para el río de Vishuda)




¡Alquimista que forjaste el amor en una piedra!
¡Alquimista que buscas bajo la tierra un fuego más puro que el del infierno!
Observaste que mi canto era un río desbordado
y, misericordiosa con esta juglaresa tarada,
erigiste un diapasón para templar la lira de mi alma.  

Y así llegó mi amuleto, receptáculo de los cinco elementos,
¡Akasha poético y 5D!
¡Construiste una presa de magia en un templo de Luna!
¡Una llave de plata para despertar al ángel que dormía
en el narcótico lecho de la Poesía!

***
La conocí en el circo, porque además de gemóloga y orfebre de la poesía es una acróbata de aéreo.

Ella, como todo alquimista, tiene una relación misteriosa con la oscuridad: hay que descender al centro de la tierra y, tras incursionar en los infiernos, hallar el sendero secreto que conduce al tesoro. ¿Y cómo se encuentra el tesoro, sino creándolo?

Un día, mientras charlábamos, se topó con mi Vishuda desbordado y parlanchín: Vishuda es el chakra azul de la garganta, fundamental para los poetas y para todo artista que aspire a comunicar la belleza sagrada de la creación. Entonces, me confeccionó este diapasón mágico para templar la lira del alma: me regaló un amuleto que es un telescopio musical, un firmamento de plata para la garganta, una estrella que constela consigo misma y con mi peca del cuello:



He aquí un pentagrama único e irregular, con un compás interior (no visible en la foto) que me ayuda a delimitar las esferas del idealismo, los sueños y las utopías.  Este amuleto es catalizador de la poesía, la magia y del canto. Para mí, representa la llave de la Flor Azul de los poetas, la que abre el  portal dimensional vibrante de las cuerdas vocales, el latido de la comunicación que quiere tejer un mundo de sonido dentro de un poema-templo.

En cada uno de nosotros existe la posibilidad de hacer una"carambola mágica". Es una especie de conspiración cósmica: un imán gigantesco hace que una servidora se encuentre con una sabia alquimista llamada Paola Milovic, que conoce las sinapsis de los metales y de la geometría, que ha escuchado el canto de las piedras arropadas en el vientre de la Madre Tierra y que sabe acariciarlas con la talla, y forjarlas con la lima y en el fuego. Ella me entrega a la Luna dentro de un microtemplo de plata, y yo, como agradecimiento, le escribo unas líneas para que la humanidad entera celebre su Arte.

La yonki del amor (¿videocollage poético-musical?)

- ¿A qué género pertenece lo que haces?
- ¿Supercaligráficopoestilísticomusicaleidoscopio?

lunes, 5 de agosto de 2013

El cuento del hoyo

- Érase una vez una Caperucita joven, risueña y entregada al ejercicio de fabular que, de camino a la felicidad, se cayó en un profundo hoyo.
- ¿No era Sócrates, el que se cayó por un agujero mientras miraba las estrellas?
- Deberías saber que todos los cuentos interesantes tienen un hoyo en el que te puedes caer.
- A mí me gustan los barrancos, los pozos y los agujeros de gusano.
- A mí me abisma tu mirada de lobo hambriento.

domingo, 4 de agosto de 2013

- ¿Para qué sirve la poesía?
- ¿Para qué sirven los amaneceres? ¿Para qué sirven los pájaros, idiota?

sábado, 3 de agosto de 2013

Y al tercer día resucitó, ajeno a la voluntad de su autora




Las palabras suben con la marea de la conciencia, el ego de la escritora muere ahogado en el océano de sus ficciones. Ella se disuelve y acepta la derrota de su voluntad. 

- No puedes dejar de coleccionar secretos. De lo contrario, los secretos se agolparán en tu puerta, el buzón de tu hipotálamo sangrará, el universo no podrá hacer la digestión de todos los misterios que requieren de los jugos gástricos de tu locura.

 A Arthur Conan Doyle le amenazaron con prisión por hacer que Sherlock Holmes se matara antes de tiempo. El personaje, como hijo genuino de la ficción, era más grande ya que su creador. Tenía un cuerpo independiente de la carne y el criterio de su padre. Por eso, tuvo que revivir. Tuvo que seguir aún, y bailar sobre la tumba de su progenitor.

Así, del mismo modo, hoy un espíritu me ha atravesado el estómago mientras paseaba nocturnamente por Barcelona. Regresaba de la playa, aparentemente tranquila, por calles solitarias y de denso silencio. De súbito, la melancolía de un amor puro que sentí en la juventud me ha arponeado. He sentido ganas de llorar, como una niña idiota. Y, entonces, he tenido ganas de resucitar algo muerto, y he escrito una nueva entrada en el blog que había asesinado.



¿Consciente?

En ocasiones, las viejas libretas tienen consignas garabateadas que, en cuestión, pretenden enseñarnos a vivir.

"Igual que en todos los demás procesos fisiológicos, ser consciente implica desorden o enfermedad". 


 La meta magna es concentrar la mente en un solo acto, estado o pensamiento. 

Dejar el hábito de comer en exceso. Comer sólo cuando se tiene hambre. Escuchar esa voz interna que dice cuando hemos comido demasiado.

Reloj, cuaderno y pluma.
Hacer, dos veces al día, un ejercicio de concentración.

Existen tres tipos de jugadas:
- La mala jugada: distracción de la atención.
- La buena jugada: concentración de la atención.
- La jugada perfecta: donde la atención se muestra independiente de la voluntad, libre del prejuicio"