sábado, 5 de noviembre de 2011

En la ACEC, con grandes amigos :-)

¡Oh, vates del universo, ángeles cósmicos, magia estelar! ¡Recórcholis, sideralismo, risa!

¡Ayer hablé en el Ateneu Barcelonés en la primera velada en la que me presentan como escritora!

Y me faltan las palabras precisas para describir mi júbilo.

¡Pero aquí hay un souvenir!

Ahora tengo que publicar con el formato de los libros iluminados del Renacimiento... :-)

jueves, 3 de noviembre de 2011

Horizontalidad amante


Dios amó durante seis noches consecutivas
y la séptima le sirvió para descansar.

Durante seis noches
se inventó el horizonte porque estaba tumbado
y sólo charlaba y hacía el amor y jugaba al ajedrez:
había barrido la verticalidad, los oscuros estreses,
el bozal del tiempo productivo, el "qué será de mí".

Así, tú y yo,
sumergidos en la horizontalidad improductiva,
nos bebimos durante seis noches el universo entero
beso a beso;

en seis noches de viaje hacia ti,
de baile de colchón y almuerzo desnudo,
hicimos un pulso entre la risa y el gemido
y el placer tuvo que revisar sus estatutos
para actualizarlos,
y carcajadeábamos mientras decías:
- Me imagino mi poema a una poeta
y me siento ahogado en un mar de palabras
que no comprendo.

lunes, 24 de octubre de 2011

Echar de menos en lluvia

La lluvia melancoliza, y echo de menos todos aquellos momentos en los que sonreí por dentro. La lluvia derriba la fachada de un piso viejo. El amor en duermevela recita los versos a un sordo. Me arrepiento del futuro que no aprovecharé para abrazar, y del pasado que, colmado por la gota de algún vaso roto, me clava sus cristales ahora.

Mirad esos cristales del vaso roto colmado por la gota: cortan si se cogen con las manos pero, si se sostienen con cuidado y se miran a trasluz, se convierten en un caleidoscopio trágico y bello sin contradicción.

Del mismo modo, sé que el amor es distinto y cada vez estoy más escrita y más borrada y quiero pasar a limpio la mejor versión, grabar en letras de fuego la pasión que sobrevive a esta lluvia.

martes, 18 de octubre de 2011

El soporte perdurable

Sé que últimamente callo bastante por aquí. Estoy trabajando con el soporte literario perdurable, la piedra, la madera, el pergamino y el papel. No podría ser de otra manera. Filóloga de profesión, sé que cuenta la calidad del papel de lo que se cuenta, y que una tapa dura resiste más que una blanda. Amo el libro como objeto. Este blog no puede proporcionarme el placer de este delirio deseante.

Salid a las calles a buscarme, allí también encontraréis ese otro soporte, el mortal, el de mi voz recitando versos en presente absoluto. Allí sólo estoy en carne y hueso, allí todo dura lo mismo que una canción y un sueño de viajante.

sábado, 24 de septiembre de 2011

Volar hacia Mallorca (funambulismo poético)


Me voy otra vez para las islas. Este miércoles, recitaré mis versos en el Poetry Slam Mallorca. Bienvenido el viaje, bienvenido el mar con Ítaca dentro.

Quiero ser, otra vez, la camarera de la poesía.

martes, 20 de septiembre de 2011

Reflexiones

El verdadero significado de la verdad mentirosa con pretensiones de sinceridad
dice que
1. las vacas mugen
2. el verde de la pradera es más verde que el del semáforo en verde
3. todo lo que nos pasa es por karma, es decir, un aprendizaje en el mortal juego de la vida
4. las mujeres embarazadas que no paren son brujas o psicópatas de embriones

encuentra las siete diferencias con la realidad

jueves, 15 de septiembre de 2011

Billete mágico antibillete (imprímelo)


Un alegato anticapitalista a favor de la magia, el humor, la libertad creativa y la amoristad universal. Que corra.

lunes, 11 de julio de 2011

martes, 14 de junio de 2011

EnAmorarse

EnAMORarse es crear una mitología secreta con alguien.
EnAMORarse es soledad en ámbar pero también es una selección
de "música para follar".

martes, 31 de mayo de 2011

"Gozo porque gozas"

[Dedicado a Animalillo Sensible]

- Los besos duran lo mismo que el suspiro de haberlos perdido.
- Pero el mundo entero es placebo.
- Pero yo imaginé que sembraba amor en tu corazón y que te metía una fuente dentro.

martes, 17 de mayo de 2011

Intento rastrear la alegría en todo lo que he escrito hasta ahora. Mi alegría está en el amor y la mística. Sólo aquellas cosas que he escrito enamorada de un semidiós hecho amante o paisaje, destilan ese "verde" que tú me has retado a surcar.

jueves, 5 de mayo de 2011

The Krostings en el Artkatraz


"Todos vivimos en una cloaca, pero algunos miramos las estrellas..."

Así empieza nuestro bolo, con esta cita de Oscar Wilde.

No hacemos demasiada publicidad, pero aparecemos donde menos te lo esperas. Nadie sabe definir nuestro estilo. Parecemos un circo ambulante de tarados unidos. Tito Peris tatuará una cara en directo. ¿No es hermoso que algo perdure para siempre de ese modo, que ese instante se imprima para siempre en tinta?

¡Gozoso destino de mis versos, que Chiko Pus musicará con una guitarra eléctrica, un par de pedaleras, una sierra musical y un udú! Animalillo Sensible, una actriz bailarina imponente, traduce simultáneamente palabras en movimiento; está ideando un Léxico Corporal de las Palabras Habladas.

Todo será gratis, en una nave industrial okupada en peligro de extinción, ARTKATRAZ, el Edén del arte underground.

(Barcelona, en frente del Razzmataz; entre Ávila y Almogàvers)
Jueves, 5, V. A las 22:oo. Por si la casualidad puede planearse...

viernes, 29 de abril de 2011

El apocalipsis según Robert G.

Qué sucedería si, por ejemplo, alguien tropezara con Robert G. en un momento inoportuno. (Qué miedo.)
Pero Robert G. caminaba por alguna de las calles pavimentadas del mundo. Era inevitable que alguien transitara esa misma calle a esa misma hora. Nadie le había encerrado en una mazmorra. Nadie le había asesinado con antelación. Robert G. existía aún y era sumamente probable que se tropezara con alguien en un momento inoportuno.
Cuando nací, el hado me dio:
1. Mala suerte pero
2. Un instinto de supervivencia neto para compensarla.
A causa del factor 1, tropecé con Robert G. Sin embargo, gracias al factor 2 no me morí en el acto cuando Robert G. me preguntó qué sucedería si, por ejemplo, alguien tropezara con Robert G. en un momento inoportuno.
Me enrosqué el infinito a modo de cinturón y continué paseando, como si nada hubiera sucedido.

Otra entrevista sobre el Quevedo (in)édito en RNE

Ver el podcast del 27 de abril de 2011 :-)

viernes, 22 de abril de 2011


[Genoma del libro, neuroliteratura] He de encontrar el genoma del libro, hacer un tac de mi cerebro escribiéndolo: neuroliteratura.

viernes, 25 de marzo de 2011

Spleen o la vieja historia de la culpa

Sí, hace tiempo que no escribo por aquí. Quise un barbecho, intenté callar a no ser que fuera estrictamente necesario, quise pasear y admirar la primavera anoréxica de la ciudad, sus antros llenos de genitales implantados en zombis de bliblís y blablás. Hoy, en plena abstemia, haciendo acrobacias para no caer en ese agujero negro del tedio, me pregunto cómo conseguir que la gata deje de mearse en mi cama -el universo hoy huele a meado felino- y cómo mitigar el ancestral sentimiento de culpa.

- ¿Culpa?

Sí. Culpa de no saber apreciar hoy la belleza de una nube, el mérito de una flor que explota en el alféizar de la ventana, culpa de no saber bailar acompañada, de ensoledarme en mis gelatinosas paredes imaginantes. Culpa de no decir bien, de reír no del todo, de no del todo aposentarme en el presente que susurra a Fausto, culpa de las diabliposas, de los cigarrillos incinerados en mi respiración, de...no estar enamorada aún de nada, de no amar detrás de cada gesto pese a la voluntad de desearlo con pensamientos que piden prestada una voz al huracán.

Un sinfín de sentimientos barroquizados, de lavadoras por poner. Quisiera que mi mente se desnudara y pudiera limpiarse en alguna fuente de agua clara. Quisiera que los vecinos se olvidaran de mí, que el corazón cantara con dulzura y subir el volumen y sólo escuchar eso, nada más, sólo eso.

jueves, 10 de marzo de 2011

Bebe Upeksa


En estos tiempos locos del fast-food y del low-cost, en que las emociones se consumen y agotan como gasolina, dinamita, armamento militar o cervezas engullidas por gargantas en erección, aparecen gurús de cinco minutos en algunas barras de los bares. Son hombres normales y corrientes que, en el punto álgido de la borrachera, logran articular un párrafo de lucidez. Pueden emerger de cualquier ángulo de la noche, y más aún, si ven a una tal Madame H, usualmente melancólica, pasando su tiempo libre ante una libreta detenida en el tiempo que quiere decir lo que se interrogan los bucles de los astros en movimiento, lo que nonean o sisean sístoles y diástoles de corazones rotos o cubiertos por el abono-estiércol del amor deconstruido, de los deseos convertidos en estatuas de sal, de la verdad troceada en un canuto, de esa separatidad, esa soledad que abulta en la espina dorsal...

- Bebe Upeksa. Sabe igual que la Ataraxia (ἀταραξία). Sus efectos son: tranquilidad, serenidad, imperturbabilidad. Sacia la ansiedad de buscar fuera. Sacia la sed de interpersonalidad. Te invita a entrar en un cosmos portátil que, curiosamente, tiene su puerta de entrada en tu propia conciencia de ser. Upeksa sabe a "YO SOY, PASE LO QUE PASE", porque eres fuerte, a pesar de toda adversidad, aunque la Fortuna haya decidido cebarse contigo y ya sospeches de que eres pasto de un reality show para los dioses.

Ante lo que alguien responde:

- ¿Y no podría, simplemente, dejar que la sed me aniquilara?

martes, 1 de marzo de 2011

Desdespiste (reflexiones sobre el orden)


{Foto de Achiss]

despistado
, da.
(Del part. de despistar).
1. adj. Desorientado, distraído, que no se da cuenta de lo que ocurre a su alrededor.


Nunca había buscado esta palabra en el diccionario. A fuerza de oírla, se fosilizó junto a mi nombre de pila ficticio.

Pero, ¡ay! Nada dura eternamente. Hay que morir alguna vez; morir para morir dos, tres, infinitas veces; morir y renacer, como la materia del universo; morir y recombinarse.
Ayer no escribí porque estuve viviendo. No viví el amor de un amante; no viví la euforia de un artista o de un dionisíaco. Ayer estuve aprendiendo a ordenar los objetos que me rodean. Aquellos que me asesinaban de niña-sola-rara, aquellos que perdía o descolocaba y que me bautizaron como “despistada”.
El despiste puede resultar algo encantador si se analiza externamente. Sin embargo, el despiste va asociado al desorden, el desorden inhabitable.
Pero todo tiene un fin, un fin acrobático, desteñido, desdespistado.
Conseguir una armonía doméstica suele proveernos de una pulcritud intelectual necesaria para acometer grandes obras.
El ritual del orden consiste en encontrar una posición armónica de los objetos que facilite la asociación de ideas, la chispa analógica, la comprobación de aquello que no funciona y la eliminación o reparación de los elementos desestabilizadores del sistema. Ordenarse por dentro y por fuera está correlacionado. Ordenar y limpiar van asociados. Uno se desprende de la basura mientras ordena, o la recicla.
Ordenar posibilita la analogía en el futuro. Un orden adecuado, un contexto adecuado, posibilita que algo deje de ser basura y se convierta en un objeto útil y bello.
Los pensamientos se parecen a los objetos, ocupan un lugar real en el mundo y deben estar expuestos en armonía. Cuantas más ideas desordenadas, más confusión, ergo...
Otro apunte: pero nunca diría que un bosque sea desordenado. Hasta los pétalos de las flores dependen de la escala de Fibonacci. La inteligencia genera belleza en todo. Hasta el cabello enmarañado por el viento es hermoso. Eso quiere decir que la Naturaleza no se despista ni es desordenada...¿os imagináis una nube que se olvidara de llover, o una primavera que se quedara dormida en el invierno?

sábado, 26 de febrero de 2011

¡Libre y febril pirata!

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

El pirata que cantaba alegre en la popa tenía una bitácora y se la regaló a un mendigo.

¡Dios Libertad! ¿qué significa ser libre?
Cernuda dijo una barbaridad:

Libertad no conozco
sino la libertad de estar preso en alguien.

Pero el pirata de Espronceda... ¿es el mismo que conoció a Jarifa, en una orgía? Lo recito a capela y brindo por la igualdad de sexos: siento lo mismo, se lo cantaría a Jarifo (si existiera).



viernes, 25 de febrero de 2011

No llegaré al Nirvana, me cachis

- Libérese del nombre y de la forma y de los deseos y temores que ellos crean. ¿Qué queda entonces?
- La nada.
- Sí, queda el vacío. Pero el vacío está colmado hasta el borde.

(Fragmento de Yo soy Eso. Conversaciones con Sri Nisargadatta Maharaj)


***

Leo esto y me pregunto cómo será posible liberarme de estas palabras que me fascinan y me obligan a escribir todos los días, estas palabras que me hacen pensar y que llenan mi mente de películas. Tampoco sé cómo sacarme del pecho esos deseos como balas de plomo, esos deseos que incendian la mirada y generan un baile magnético pero que también conducen irremediablemente a la adicción mental de un placer cada vez mayor. Los deseos te destrozan porque al final acabas deseando la Luna, como el emperador Calígula. Fuera de órbita, sueños enormes como galaxias.

Después, está el miedo. El miedo se parece demasiado al deseo, pero es como el negativo de la foto, es la repulsión del dolor.

DESEO +: Atracción del placer
MIEDO- : Repulsión del dolor

Si eliminamos esos dos polos de nuestra vida, ¿qué sucede? ¿Nos convertimos en un iluminado insensible?

Deseo desear. El deseo construye mundos que, aunque estallen en el futuro, tienen nombres y formas maravillosas. El deseo, sin embargo, tiene al miedo encima; como la copa tiene su respectiva resaca. El deseante magno puede acojonarse mucho. Pero, en fin, Marçal Font solía decir que "ser valiente es tener miedo y seguir cabalgando".

Creo en la voluptuosidad del todo, la nada me parece sosa y aséptica, de momento. Por lo tanto, aplazaremos la iluminación para de aquí a un rato, cuando me harte de deseos imposibles y de sufrimiento melancólico. Yonkis líricos del mundo, ¿cómo alcanzaremos la serenidad? ¿Qué ingeniero creará un solo deseo desterrado de miedo? ¿De qué clase de material está fabricado el gozo sin dolor, la alegría infinita?

Ah, y no os lo he dicho: hoy he soñado que mi habitación era un techo sin paredes. Habrá que demoler ese techo para volar.

martes, 22 de febrero de 2011

La Musa de fuego

Me acuesto a las tres y me despierto a las seis. A las siete salgo de la cama. Ni pizca de sueño. He vivido trescientos años en tres horas. La Musa de fuego de Shakespeare me ha besado mientras dormía y me ha sugerido que empiece el día rezando a la belleza inimaginable.

Oh, Musa de fuego,
invoco a esas fuerzas superiores que no comprendo,
invoco a esas galaxias que humean mundos con su respiración,
a los gurús que dormitan en la sabia atemporalidad y el inespacio
y que desfasan la velocidad de la luz, y penetran con su telepatía
en las costillas de los átomos;
invoco a las conciencias que vuelan como mariposas de fuego
y que desprenden de sus alas el amor como un polen,
invoco a la maravilla para que polinice mis paisajes sinápticos.

¡Musa de fuego,
invoco a la belleza inimaginable para que me secuestre y pueda escribirla mientras bailamos!

lunes, 14 de febrero de 2011

Sense maletes (reflexions sobre l'enamorament)

[Lobotomia dèlfica: bombeta Lebab]
Qui tinch per foll qui ama e no requer
dompna al mon, ne·s fia lur semblan.

JORDI DE SANT JORDI, Passio amoris secundum ovidium

[Allò que mai podré expressar amb precissió]
He perdut l’oportunitat de dir que la velocitat de les neurones provoca una pluja de meteorits dins la geografia interior del crani. No he aconseguit assenyalar que transportar l'oxigen envers el cor ja sembla tota una odissea sobre el plasma. Tampoc no he proclamat el vertigen immens d’uns ulls blavencs però verds que suggereixen un mar ple d’algues, ni que aquests ulls blavencs però verds són tan efectius com un viatge en Concorde. No serà necessari cavalcar sobre el llom d’un llamp. Tampoc no haurem de pagar bitllets, ni de portar maletes. El viatge és intern. Amb tot, no he assolit encara la paciència per aturar-me a explicar la roda de sensacions, de formes, d’obstacles, de sons i teranyines que emboliquen i relacionen i entrebanquen la meva història.
Els pobres no viatgen: els pobres s’enamoren; i d’aquesta manera recreen els seus sentits sota paratges encenedors de l'aventura. Els pobres imaginen i pinten amb colors propis, obren els seus paraigües d'imaginació com ales plegables. Perquè els pobres són seguidors d’Heràclit: són un grapat d'inestables, l’única llei formulable és la del Canvi. No obstant això, els pobres solen ser tartamuts. Mai no aconseguiran l’eloqüència necessària, i hauran de fer vots de silenci per compensar amb buits o parèntesis allò que encara no diuen les pa-rau-les.

[La segona oportunitat]
Ella camina amb els ulls clucs sobre el sostre, com si les seves pestanyes fosin les potes d'un peixet de plata. Aquests insectes mengen llibres i paraules llargues com “feminetilamina” o paraules curtes com “art”. Sense ales ni ulls, les lepismes poden romandre quietes en una paret mediocre, fins que moren aixafades pels dits d’un gegant homenesc. Un dia, per cert, vaig preguntar-me molt discretament:
- Per què no volen, les lepismes?
(“Volen”, en doble accepció: pertany alhora als verbs “voler” i “volar”.) Encerclades per una closca de quitina, les lepismes jauen immòvils, al mateix racó. I després, per aquella obsessió de les analogies, vaig continuar pensant:
- Sóc pobre com les lepismes i menjo llibres i no volo com les lepismes.
Mirar amb la barbeta enlairada és poc freqüent. Per això és un tret destacable que jo camini sobre el sostre amb la paciència de la lepisma a les pestanyes, amb el coixí sota el clatell i les restes del somni a les galtes. Costa reincorporar-se en aquesta albada íntima, en aquesta enyorança d’ombres xinesques sota les parpelles. Costa…accedir, firmar el contracte amb la nova jornada, dir: “viuré unes hores més en la verticalitat, tan separada de l’escenari horitzontal sense límit.” Costa fer-se real.

[Tercera oportunitat. Es comprèn que el lector desesperi]
Estrany. Mercuri m’ha agafat la mà, i hem travessat murs com en un anunci de texans promocionat per adolescents fibrats. Hem travessat murs, amb el tòrax furiós i temperamental. Ells no ho saben. Tenen els ulls closos perquè parlen constantment per telèfon. I “nosaltres” ens esgotem i suem d’explicar-lo perquè més enllà de tot l’esmentat no arriven autopistes. Ells necessiten dates. El tòpic remot del teló i dels personatges. Però Mercuri i jo restem diluïts. Sense entendre. Sense entendre.

[Quart intent. Cerca de transparència narrativa. Cita d’autoritat]
“Amb el cos saludablement cansat i la ment feliçment espectant, m’aniria a dormir amb les mans entrellaçades sota el clatell, com es deu, i aviat el somni s’apoderaria de mi com un bàlsam. I abans d’oblidar qui o què era o on em trobava en realitat, aconseguiria l’objectiu en què la meva voluntat estaba capficada i, despertant-me, trobaria mon cos en un altre lloc, amb un altre vestit, en un llit situat al costat d’una finestra encantada…
“Llavors, estendria els braços i fugiria de la meva vida externa, lliure com una papallona que acaba de néixer i fuig de la presó del capoll que ha filat, amb una inefable sensació de juventut i força, de frescor i felicitat (…)”
Els paràgrafs citats formen part de l’obra de George du Maurier Peter Ibbetson, història d’un home condemnat a presó perpètua que passa les nits en un segon cos, perquè es cita amb la dona que estima. Ambdós han hagut de trascendir-se a si mateixos per abastar el desig d’estar junts.

[Cinquena disfressa. El lector pren un té amb qui escriu]
- Envers on arribarà aquest enraonament?
Ha preguntat vostè, airós. En primer lloc: sento comunicar-li que aquest munt de … no configura cap enraonament. Són pistes d’intuïció. Potser vostè pensa que pretenc escriure amb equivalències logarítmiques, o que la creació d’aquests aclariments – més aviat patètics- entre claudàtors emula el curs natural d’una partida d’escacs. Efectivament, no puc afirmar res definitiu fins que no es trobin la reina blanca i el rei negre de la partida disputada. Ella haurà de fer “escac” i potser s’enamorarà de la seva víctima abans de suicidar-la. (Sí, “suicidar-la”. Si els altres viuen el rei, també poden suicidar-lo.) Però només estaran junts fora del tauler, una vegada s’hagi acabat el joc i els jugadors (que sempre són divinitats ocioses) guardin les peces dins d’una capseta que nosaltres anomenarem x.
Segui, si us plau.
La realitat és simple, però molt menys ximple del que vostè creu. Quan no hi ha terminologia suficient, els altres creuen que Mercuri i jo estem bojos. Ei, de debò, però no s’alteri, que no som cap secta destructiva …Potser, freudianament, vostè haurà deduït que posseeixo les quatre modalitats de “mania” o bogeria que distingí Plutarc, inspirat en el Fedre de Plató:
  1. La facultat d’escriure poesia.
  2. Les màncies (el do de la profecia).
  3. L’amor (responsabilitat d’Eros o Afrodita)
  4. La malaltia
Li ho confeso. Assenyalo especialment el número 3, que em recorda els tercets de la Divina Comèdia. Mercuri al meu costat. L’escenari: un bosc qualsevol. Ell em pregunta:
- Què en treus, d'això?
Em costa respondre. Militia amoris: l’amor és com el servei militar. Batalla constant contra dracs, amígdales, tauletes del Mar Mort, lausangiers, paraules, agulles a les pupil·les, deu manaments, lapidacions, Lancelots i Ginebres…Però responc:
- Estimar-te equival a vint pelegrinacions.
En aquest precís instant, quan ell acaba de brodar un sospir sona la veu de l’Herència Cultural. L’Herència Cultural té somriure de bulldog i porta les típiques ulleres rodones recolzades a la punta d’un nas immens i aliguenc. M’assenyala amb el seu dit índex i, amb to sever, diu:
- Vostè és una puta lliure.
Mercuri no repara en la presència de la vella. Ella està disposada a pegar-me amb la seva corretja feixista. M’ensenya un crucifix i després afirma:
- Vostè no té dret a besar a Mercuri.
Tan aviat com la vella amargada pronuncia les paraules, s’aproximen els llavis de Mercuri. Els meus dubten i tremolen. Una veu, més astuta que l’Herència, em diu: “Parla! Si parles, els llavis no poden besar…” Poso cara de circumstàncies i miro els ulls atlàntics de Mercuri.
- Avui no he menjat…
Afirmació estúpida. Comença a pujarme un cuc pel ventre. Sensació de muntanya russa. Ell riu (com no). Tinc complex de bufona insegura.

[(Pensant en Mercuri)]
Des de la platja, què n’és de fàcil, ofegar-se…Els dits es mouen dolçament quan assenyalen ones…Gairebé m’hipnotitza aquest pèndol. Gairebé s’aproxima quelcom subtil i angèlic.
Els altres li han dit: “boig”. I ell s’ho ha cregut.
- Què desitges? – li he preguntat.
- No-res.- Sense veu. Immòvil, a l’altra banda del cable.
- Imagina’t, que estàs assedegat i hi ha un got d’aigua davant teu. Només has d’estendre el braç, però tu et lamentes. I no l’agafes. Què esperes? Que arribi un altre i te’l doni directament…? Has de ser tu qui mogui els dits…
- No. Estàs equivocada. Jo desitjo també…l’altre que em dóna de beure.
Il n’existe pas. Somiatruites, ets com l’emperador Calígula disfressat per la ploma de Camus. Je veux la lune. Algú serà tancat al manicomi per la creença ferma d’haver descobert que l’amor no existeix. Els inenamorats assenyalaran hipocondria o esquizofrènia al seu diagnòstic, sempre amb la lletra incomprensible dels metges. Quart nivell de bogeria (Plutarc).

[L'essència del relat]
Sense maletes, remuga el temps. Ens omplim d’aire. El món mai no esclatarà. Però sí els nostres ulls, consternats de contemplar-lo.
Els pobres escruten incansablement els racons pixats del seu barri. Ells posseeixen l’espurna del fanatisme. Com quan es divideix qualsevol xifra entre zero i hom verifica amb ironia que l’infinit és un zero germinant, els pobres sempre sobornen amb el buit dels llavis. (Un llavi és un zero i un forat negre. Un llavi és dens i lleuger; i el buit només s’omple amb un altre buit. D’altra banda, els homònims són metafòricament semblants. Un vuit enderrocat és, igualment, l’infinit. )
Mercuri i jo sopem amb voracitat. Les pedres són el paisatge. La nit té també els seus fanals, les constel·lacions brillen sense cap endoll.

[Circularitat. L’ànima a la forca]
L’albada (nostàlgia de Mercuri). Les pestanyes continuen caminant pel sostre com les potes de les lepismes. He de llevar-me, no vull.
He perdut l’oportunitat de dir que recórrer l’anatomia humana en clau sexual és la màxima aspiració del viatger. No he aconseguit assenyalar que besar algú com si fos un saxo, mentre Charlie Parker bressola entre les hormones, és equiparable a pujar l’Everest o fer l’última passa d’un pelegrinatge. Tampoc no he proclamat el plaer que comporta l’excursió ferotge sobre un cos que goteja seducció, ni que el gemec de l’orgasme és més rotund que el crit d’una locomotora.
És clar, els pobres no tenen calers. Els pobres només poden viatjar sense maletes.
Els pobres s’enamoren.

viernes, 11 de febrero de 2011

Flor de histeria


Deseo morir sin decirme. No es capricho. Estuve sola en los micrófonos, sucia de voces que me oxidaban. Poco alerta, bebía el sudor de las horas y las lágrimas del cocodrilo. Mis nortes caían cansados para volverse sures repentinos.
Me asfixié en el acuoso precipicio de los ojos de un hombre ruin que me miró una noche, cuando yo lloraba. No sabemos por qué sucede esto. Un día, por casualidad, descubrimos que hay un garrote tras la puerta. Y sufrimos todo lo que hemos olvidado sufrir antes.

Desterrada de mi carne, cómo será morir.
Si el aire pudiera exhibir lo que piensa la gente, yo tendría junto a mi cabeza un vientre estriado, una semilla húmeda y el sol a medias de un eclipse.

domingo, 6 de febrero de 2011

El juego de la vida

- Se pueden comprar edificios enteros, ciudades... pero la juventud, la juventud que tienes...

Estamos a oscuras. Pasada medianoche. E-138.

- Te mereces ser feliz... - continúa.

Cáncer metastásico. Me explica su vida en la oscuridad, me revela secretos que nadie sabe, cosas que sólo se pueden decir cuando uno tiene encima la conciencia de la muerte y la lucidez infinita del dolor.

Le doy la mano y le acaricio la frente. Tiene fiebre. A veces, entra y sale alguna enfermera. Le quiero tanto que sólo se lo puedo decir en silencio, mientras le cojo la mano y me estremezco de amor.

Me marcho cuando se queda dormido. Y me pide que me vaya de fiesta. Que ascienda al trono del imperio de la noche. Antes, sin embargo, paso por casa para lavar su pijama, me paro a escribir este post y cuelgo este vídeo en youtube.




No sabemos cuánto tiempo nos queda por aquí, pero aún respiramos sobre la faz de la tierra. Carpe diem :-); disfrutad del juego de la vida.

jueves, 3 de febrero de 2011

:( ? :)

Como quien canta sus males espanta y la vergüenza es un tesoro escondido en el fondo del mar y la libertad es la mejor chaqueta y hace frío...

lunes, 31 de enero de 2011

Rallarse también puede conducir a la iluminación


[Mona Hatoum, Paravent]


Los límites y las reglas dan un sabor más creativo a la libertad.

Ayer, mientras terminaba un capítulo breve e intenso de la historia de la vida, entré un momento en el baño de un bar y me miré al espejo. Al salir, mi acompañante me preguntó si me había metido un par de rayas de speed porque vio cómo mi nivel energético se había incrementado.

¿Qué sucedió en medio minuto? ¿Bipolaridad intensificada?

Esta es la fórmula del hechizo:

Nuestro cuerpo, que a veces parece una cárcel del espíritu plagada de necesidades monstruosas (oxígeno, comida, caricias...), puede convertirse en un templo si le damos las gracias de vez en cuando. Así lo hacen los actores sionistas que, como parte de su formación, llevan un espejito de mano en el bolsillo y, cada vez que se miran en él, dicen algo así como:

- ¡Gracias, cuerpo! ¡Eres un vehículo fascinante!

Una vez, Mona Hatoum grabó en un espejo la frase: "You're still here" y la puso en un museo.

¡Eureka! Estamos vivos y, pase lo que pase, la tristeza no existe a nivel subatómico.

... ¿qué misteriosa aventura viviremos ahora mismo?¿Y si nos anclamos en el presente y sonreímos como premisa a cualquier cosa y damos gracias al cuerpo que nos ha tocado como vehículo? Y luego, jajaja:

- Por chiripa, tengo un Jaguar.




Decirse eso a uno mismo hace que te piropeen por la calle.

sábado, 29 de enero de 2011

Vida & obra de una mortal perdida entre siete mil millones de habitantes

Estos días veo que es posible empezar a construir sobre una placa tectónica inestable, y ya es mucho más de lo que he podido hacer en mucho tiempo.

Hace unos días me entrevistaron a propósito de un tesoro encontrado mientras jugaba a ser Indiana Jones.

Hoy, he jugado a recitar un poema que escribí y que ahora siento a flor de piel:


A menudo dudo de todo lo que hago; a veces queremos gustar fuera y no sabemos qué criterios seguirán los demás para juzgar la belleza o la fealdad de nuestra obra. Como decía Camarón: o transmites o no transmites . Pero, en fin, no hay que tirar la toalla: que la toalla levite como la alfombra mágica de un mago árabe.

martes, 25 de enero de 2011

¡Corten!


Ayer soñé/imaginé un corto que se llama"¡Corten!", integrado por secuencias rápidas de la vida de un hombre: un recién nacido al que le cortan el cordón umbilical, su primer corte de pelo, la vergüenza al decir su nombre por primera vez (un nombre que pronuncia entrecortado), el corte de un dedo con unas tijeras, con la página de un libro, con un cuchillo al mondar una manzana; un corte en la cara mientras se afeita -ya de adolescente-, el corte al pronunciar su nombre a la chica de la que está enamorado, la respiración entrecortada al besarla, el corte de rollo mientras follan en un coche y se lo lleva la grúa, él cortando con ella, él diciendo su nombre entrecortado a otras muchas, él diciendo su nombre entrecortado mientras pide un cortado a una camarera con la que se casa, él cortando el cordón umbilical de su primer hijo, segundo hijo, tercer hijo; él recortando telas en una fábrica... etcétera, etcétera... y ¿qué final darle a un corto así? ¡Él tiene que morir cortándose las venas! Es el destino.

lunes, 17 de enero de 2011

Con-centrarse


Todo el día hago cosas. ¡Cosas!

Sí, puedo poner toda mi atención en ver cómo se llena un vaso de agua e, incluso, me he tumbado en un parque con el suelo mojado y he mirado -como sugería Walt Whitman- una hoja de hierba y me he imaginado que la veía crecer un nanómetro.

Hago cosas para no pensar que mi mente es una traidora y que siempre caerá en aquello que tenía prohibido. ¿Por qué lo hace? ¿Qué clase de placer masoquista hay detrás de todo esto?

Los personajes de las novelas que no he escrito se ríen a carcajadas. Me dicen:

- Te autosacrificas a los dioses como si pudieras reencarnarte doscientas veces dentro de ti misma.

Entonces, por suerte, me llama Miquel de Palol por teléfono. Le explico mi caos de vida, mis deseos desordenados en el tórax y mi crisis de identidad perpetua. Él, con esa nostalgia de quien da consejos, me hace de gurú y me sugiere que me compre una agenda.

Y, claro, el caso es que he de con-centrarme. Y, entonces, creo que mientras miro esa hoja de hierba he logrado que crezca un nanómetro, ese nanómetro que nunca podré salvar cuando abrazo a un ser querido, porque siempre estaremos a nanómetros de distancia, porque nada puede tocarse en realidad, porque nada se tiene en realidad y porque la confusión necesita una señora de la limpieza y quizá la mejor manera de empezar sea pasear, darme un baño y dar vida, por fin, a mis ficciones congeladas en estado embrionario.

lunes, 10 de enero de 2011

No entre aquí el que no sepa geometría

La siguiente frase de Bataille siempre me ha fascinado:

"Cuando el hombre estaba en el mundo como gota de agua en el agua."

¿No es maravilla el diseño de este mundo?¿Acaso hace falta más religión que tener los ojos bien abiertos ante el espectáculo de la creación? La felicidad que produce el impacto estético de las formas y los colores elementales, como dice Piet Mondrian, está más allá de la tragedia humana.

:-)

Mondrian, por cierto, parece ser el clarividente del píxel:

[Tableau 11, Piet Mondrian]

miércoles, 5 de enero de 2011

0gx


[Fuego terrestre vs. fuego en 0g]

- A veces no es suficiente con todos los artículos del mercado: dildos con siete marchas, tríos anunciados por internet, orgías en Ibiza y tantrismo yóguico. Usted necesita algo que no existe aún. Una cabina dentro del avión zerogravity y un gigoló astronauta dentro de la cabina zerogravity. ¿Quiere protagonizar una película X en 0g?

"Unas velas iluminan el picadero con fuego esférico microgravitatorio. Hay unas burbujas de vino tinto levitando y preservativos en suspensión con sabor a brisa intergaláctica. Una planta decorativa apelmaza sus raíces formando una especie de planeta minúsculo. ¿Está preparada? Primero, estírese en el suelo. Antes de la parábola, la gravedad se duplicará, y si no permanece sentada es posible que se desnuque. Más tarde, justo cuando todo deja de pesar, aparece el gigoló astronauta con un mono azul y, lo demás... mmm... depende de su imaginación.