miércoles, 26 de marzo de 2014

El amor secreto de Madame H

- El Ángel Solar no disipa su energía. Se concentra en profunda meditación.

No hay nadie más en el Forgotten Pub. ¿Os acordáis de ese lugar? Muchos estuvieron allí y lo olvidaron tras recuperar algo que habían perdido.

Madame H lee un libro de Djwhal Khul. Está sentada sobre un alto taburete, detrás del mostrador. Tiene el libro abierto sobre su falda de tul negro transparente.

Reconoce al instante la mirada marítima y la sonrisa expansiva de Hafiz.

- ¿Cómo estás, oh, mi gran amor?

 - Te debía una visita. Y esperé a que te quedaras a solas, sin nadie a quien servir.

- Casi nunca estoy sola, pero estoy sola, Hafiz.

- Lo sé. Conozco la soledad de los ángeles que están de servicio.

Cuando se miran arden en llamas de fuego cósmico.

- ¿Te acuerdas de cuando nos conocimos? Éramos aún de carne y hueso. Eso fue antes de convertirnos en ángeles. ¿Recuerdas cuánto nos costó aquello? Gracias a aquello, somos ahora.

Hafiz la besa en los labios. 

- La saliva es un elixir sagrado.

 Mientras mira a Hafiz, Madame H recuerda un sentimiento perdido, disuelto en la saliva sideral.

- Por aquel entonces, teníamos miedo de amar, porque sabíamos que el verdadero amor implica la renuncia al objeto que nos lo inspira. Tú ya lo sabías, Hafiz, siempre tuviste Sahasrara abierto. A mí me costó más...

- Las formas y el espaciotiempo tan sólo son recursos pedagógicos de dios.

 Madame H llora.

- Ahora que veo tu bella forma, puedo evocar cómo me esculpió el deseo, cómo mi alma se refinó a través del sufrimiento. Finalmente, acepté que tenía que continuar el viaje sintigo. Y aquí estoy, en este santuario de Yetzirah, donde los nostálgicos vienen a completar su vacío para androginizarse. Aquí dispensamos fórmulas mágicas para convertir a los humanos en ángeles mientras sueñan con su dolor.

Hafiz ríe.

- Recuerdo que eras la mujer más bella y poética. ¿Cómo no amarte, Madame H? Mi alegría era pura bañada en tus lágrimas. Eras mi polo opuesto, eras el narcótico de todo ser que busca estar inspirado para siempre. Pero... también eras celosa. No soportabas ver que yo pudiera amar al cosmos como te amaba a ti. El deseo de ser especial...es el último obstáculo que debe vencer un humano para convertirse en ángel.

- La vanidad, la inseguridad, el miedo a perder el paraíso, Hafiz, eso era: ése es el origen de la posesividad, de la necesidad, de la sensación de "tener que llenar un vacío". Yo quería ir de tu mano y bailar eternamente a tu lado. Pero luego entendí, tras mucha lucha interna, tras odiarte profundamente, tras perseguirte como una loca, tras delirar en calles negras y versos subterráneos, tras sublimar mi carne en alma y transportarla en imaginaciones desbocadas que poseían tu presencia y la encadenaban a todos los paisajes... ¡Al fin, cuando entendí que no podía retenerte..! ¡Ah,  vi que mi amor por ti me había transformado! Entonces, en vez de odiarte, te di las gracias y te amé mejor, más que nunca, como lo hago ahora. Y ahora no hacemos el amor, el amor nos hace. Como el poema le hace el amor al poeta, como Dios le hace el amor a todos los santos.

viernes, 21 de marzo de 2014

Frágil


Dentro de un laberinto,
que parece una selva.
¿Cuál es el hilo?
¡Haz tu trabajo, Ariadna!
¿Cuál es la soga?
¿Palabras de místicos tarados?
¿Retahíla De Versos Sometidos
A Mayúsculas Insuficientes?
¿Charlatanería de verdades entre líneas?
 ¡Haz tu trabajo!
¡Enhébrame la cabeza!

¡Ariadna! ¡Quiero ser una puta santa!
Cóseme al laberinto,
que el laberinto sea ese jersey
de Parcas,
esa seda que viste a la Mona Sapiens,
encarcelada en la gruta
de su coño sagrado,
ese cordón umbilical
que la une al abismo
de las entrañas de la Madre Oscura.

Mientras tanto, los funcionarios
pulimentan suelos, techos y paredes
de la mansión del Minotauro.
En medio de la ciudad,
un ángel de piedra sostiene una estrella.
Sólo se ve de espaldas.
Imposible besar su frente sin morir.
Un mundo devastado en los escaparates,
falsos ídolos de brillo y cachivache,
festín de borrachos sin consuelo,
con suites del infierno dantesco:
Viejos solos ante el Ayuntamiento
suplicando salud y educación
para los jóvenes indolentes.
Niños lamiendo minutos de cronómetro,
para jugar en los parques,
y sus padres apuntándolos con un reloj-pistola,
asesinos de imaginación.
Jóvenes embetunados idiotizando su ser
con macabros planes de pasión y voluptuosidad.
Moribundos solos,
Enfermos solos,
pidiendo limonas a la luz de cualquier amanecer,
pero ...
¡Quiero ser libre, Ariadna!
¡Cose el traje nuevo de la Emperatriz,
desnudándola de tantos laberintos!


***

Había renunciado al amor romántico. 
Aquella había sido la última batalla feroz. 
Sólo puedes vencer rompiendo un conjuro. Para romper ese conjuro, tienes que cerrar los ojos y ver los harpones invisibles que te atraviesan el alma y que la esclavizan con imágenes de amados metamórficos a los que nos apegamos como símbolos de la felicidad. Esa sexualidad febril, mal entendida, ese buscar en la belleza de otro cuerpo, de excavar y arañar en ese cuerpo, de poseer febrilmente ese cuerpo amado que odiamos porque asesinamos por él la libertad.

El anhelo de una paz que tiene sed de guerra.

La pirata TAZ tenía una vieja amiga andrógina que tenía un bigotito. Aquella amiga le recordó que, en un pasado no muy lejano, habían brindado por el amor divino y se habían jurado ser guerreras santas.

miércoles, 19 de marzo de 2014

Breve historia del Erotismo. Poema etimológico

El Erotismo es el arte de la contención.
Me contengo de follarte a ti, oh hombre o mujer,
porque escogí follarme a toda la humanidad sintigo.

Crees que soy una pobre monja asceta,
pero me observas vestida con las galas de una hetaira griega.


***

Una vez, un amigo me dijo que le parecía vulgar utilizar la palabra "follar". Es evidente, para muchos es una palabra denigrada, tabú. Sin embargo, es muy bonita la etimología de la palabra follar. Significa "soplar con un fuelle" y también se relaciona con "foll", loco. Se creía que los Locos follan, es decir, soplan con un fuelle o son por dentro como un fuelle. De ese modo, son canales del soplo divino, o místicos. El Loco en el Tarot derivó en las barajas populares como el Joker o el Comodín. De "follar" es una palabra comodín en argot, aunque también de uso tabú para los "refinados intelectuales follamentes :-D" De hecho, no hay nada tan bonito como follar como un loco. Pero... ¿cómo follan los locos?


El arte de Netzah necesita un poco de Hod :-D


Eso de follar
es todo un aprendizaje.

Al principio, los dioses follan,
y nacen los mundos.

Los mundos follan
mientras imaginan las futuras
especies.

Nuestros padres follan
y nacemos, ergo existimos:
somos hermanos.


Isis, diosa del follar,
dice, ante las multitudes:

"Antes de follar,
otros follaron por mí
para que yo,
tarde o temprano,
follara.

Primero jugaba a follar,
cuando era una niña,
con mi familia y todos mis amigos.
Mi hermana y mis primas
se acuerdan y nos reímos mucho.

Después, vi cómo follaban
otros: el arte de la pornografía
es un género muy extendido
en toda clase de publicidad.

Más adelante, me follé a mí misma
con una polla-pluma que también utilizaba
para escribir versos.
De desvirgué a mí misma escribiéndome
placer con la pluma que escribía protoversos
para follarme vuestras mentes. "


De eso iba el Insaciable Eros:

"La mente practica
todo el rato el incesto.
La mente se folla a multitudes.
Con este poema,
follo mentes sin preservativo.
 Ellas pueden contagiarse
de mi Inspiración Pandémica." 


Y Marte, que insiste en eso de:

"Hay que follarse
la mente del enemigo."

Y Venus:
"Follar es un arte muy antiguo,
los artistas follan con mucho amor."

Y Júpiter:
"Me gusta travestizarme
para follar y engendrar nuevos dioses"


Y Saturno:
"Me comeré todos vuestros polvos,
que morirán en mí,
a no ser que trascendáis la muerte
y seáis polvo enamorado.
Si folláis con el alma,
no os podré devorar."

En fin, disculpad lo incompleto
de esta breve Historia del Folgar,
escrita por una juglar
que tiene el mundo por amante
y que juega a follarse el cosmos
respirándolo.

lunes, 17 de marzo de 2014

La Fiesta de las Paradojas y el Comodín del Loco

"Hay un gran caos bajo el cielo, la situación es excelente." 
Mao Tse Tung. 

- Ha muerto el chico que viste haciendo malabares en el patio. Se electrocutó antes de un espectáculo. 

Ella escuchó atentamente aquello. 
(Se había reunido secretamente con unos cuantos piratas, para ganar un poco más de Libertad. Les iba a proponer fechas para organizar un FESTIVAL EN UN CSOA que estaba en el retiro, en medio de un bosque.)

Pensó en la muerte y pensó en el amor. 
De algún modo, se fue de Eros a Tánatos.

La fusión de Eros y Tánatos hacía que la vida se pareciera a un sueño. 

Eros y Tánatos. Principio de la Polaridad. "Para llegar a la Nada, puedes optar por la neutralización de polos mediante su fusión. Todas las paradojas pueden reconciliarse." 

Se inventó unos cuantos ejercicios para experimentar en Maya el principio de la Polaridad y los axiomas herméticos que estaba estudiando. Estaba tranquila.

- El héroe se divierte solo. -parafraseó una frase de Nietzsche.

Dio un salto de la cama. Estaba recitando poesía mientras miraba una puesta de sol. Tenía una cama instalada al borde de un acantilado. Se imaginaba que un dios la estaba viendo. Representaba una escena estética para que ese dios invisible, que ella había imaginado, la observara flotando dentro de su imaginación.  Había logrado desengancharse de la mecánica newtoniana y estaba acercándose a la física cuántica.

¿Y sabéis cómo se aman los dioses?

La Pirata TAZ imaginaba que los dioses amaban de la misma manera en la que ella amaba ahora, que era la manera de amar que tenía que aprender después de haber aprendido a amar a Wu Wei. Era amar en sincronía con la mirada presente.

¿Había dejado de amar a Wu Wei? ¿O acaso, al fin, había aprendido a amarlo, de la manera en la que se aman los dioses?

Sacó de su mochila la Bitácora del Caminante Ficticio. 
Pensó que el Ejemplo es el mejor Método Pedagógico, el Ejemplo y el Juego.

TABLA DE EJERCICIOS SEMANALES DEL JUEGO DE MAYA
 
1. Androginización en soledad. Armonización sexual con el entorno para simpatizar con él.
2. ¿Cuáles crees que son tus cualidades? Fusiónalas con su opuesto. Esa fusión la puedes ejercer creativamente mediante ejercicios, no necesitas esperar que "el destino" lo haga por ti. El azar no existe. Existe la causalidad. Puedes crear tus propias causas para generar los efectos esperados. A eso se le llama Estrategia.  Integra en ti los opuestos.
3. Alterna la soledad absoluta con la comunicación directa a las multitudes, a través de la escritura, la red, el espectáculo y la interactuación teatral en Maya mientras callejeas sola. Sal constantemente del área de comfort. Experimenta y explora el exterior. Excursión es incursión.
4. La Locura será siempre la mejor coartada.

La Pirata TAZ decidió aquella noche ir al cementerio y desenterrar un cadáver en descomposición. Se sentaría encima en la posición de loto y allí meditaría sobre el sexo.

Había leído en un libro que aquello era una práctica tántrica para alcanzar la iluminación. Fuera como fuese, tenía el Comodín del Loco. El sufrimiento era un concepto lejano tatuado en los libros de historia de la humanidad. Ella, sin embargo, estaba planeando la Revolución del opuesto, la Revolución de la Alegría. El gozo se expresaba con el canto. El éxtasis, con la danza. La nada, con la renuncia que implica la aprehensión de algo importante.

Un Viaje a la Luna

La siguiente Fiesta era una Luna Llena en Virgo. Celebración del fin de un año astrológico y conciencia de siembra. Piscis soñador en la Tierra de un detallista pragmático.

- ¡Pirata, es el momento idóneo para plantar una semilla en tu bosque interno, toma una decisión!

La Pirata TAZ aulló junto con una tribu de lunáticos. Jugó y cantó incansablemente. Se inventó un extraño ritual en el que cada uno escogía un sueño, visualizaba que ese sueño era una semilla, y lo plantaba en el huerto del alma. Muy adentro. Esa semilla sería abonada por el estiércol de la Fiesta del Mal de Amores. Esa semilla germinaría libre y sola, siguiendo los ciclos de la Naturaleza.

La Pirata concibió que su Mal de Amores era fruto de su ignorancia. De un error. De algún modo, mientras aullaba a la Luna Llena, la Pirata comprendió que no Hay Separación y que Creer es Crear. Por eso, su corazón envió un abrazo telepático y sanador a Wu Wei, que le respondió  con una sonrisa etérea y comprensiva. No hacía falta nada más.

Todo germina y crece con la música del amor, que es infinito como los lados de una circumferencia. 
Las fiestas de Yetzirah son un laberinto de gozo interminable.

***

Me metí dentro del Arcano del Tarot de la Luna.

Al entrar, unos lobos me asustaron y parecía que querían devorarme.

Me dirigí a la Torre de la Izquierda, y allí un extraño guardián me dijo que me otorgaba el don de no temer a los aparentes monstruos. Accedí, alegre, pues sabía que era lo más grande que podía entregarme.

Al  cabo de un rato, me dirigí hacia la de la derecha, la Torre más grande. Allí me recibió el Minotauro, y me dijo:

- Sé que te asusto, pero sé que tienes el don de transmutarme en tu Amante, y ése es el don que yo te entrego.

De ese modo, la Pirata TAZ se metió dentro de la Luz de la Luna y comprendió que el Universo entero es Amante, a veces camuflado bajo la máscara ficticia de un monstruo aterrador.


sábado, 15 de marzo de 2014

Fin de la Fiesta del Mal de Amores (III)

La Fiesta del Mal de Amores tiene en el centro de la sala un saco de boxeo. Hay un micrófono abierto donde todos los desamorados pueden cantar, gritar y desahogarse. También hay un segurata que, en vez de hacer de segurata, es una especie de oso gigantesco al que se le puede abrazar llorando, y que siempre tiene la ropa mojada. En medio de todos ellos, están Madame H y el Viejo Buhonero, los alquimistas de la melancolía que regentan el Forgotten Pub

¡Atención! La Pirata TAZ tiene la cara untada en lágrimas y vómito. Se autolesionó el cuello con una navaja mariposa y un borracho, antes, pensó que la había matado estrangulándola, pero no fue así. ¡Qué difícil es acabar con la vida de una mujer enamorada!


Madame H se acerca a la Pirata. Tiene en la mano otro chupito pero, esta vez, no es de Leteo, sino de Supraconciencia.

- Bebe un poco de Supraconciencia.

La Pirata TAZ obedece. Nada mejor que hacer. Después de una noche entera aullando, siente cansancio. 

En pocos segundos, el brebaje surte efecto. La Pirata corre otra vez hacia el cuaderno, abierto sobre la barra. 

- ¡Comprendo, oh Universo,
cuán insignificante
es este dolor, qué ciego e ignorante!
Aprendí sabias lecciones sobre el amor y el deseo
y, ¿por qué negarlo?
yo misma inventé al séquito de diablos
que liban de mi corazón
y pintan acuarelas de dolor
en mis mejillas.
En cuanto a él,
¿acaso no podría haber sido aquél?
¿acaso no resucitará en aquél
si no logro aprender lo que debiera?

¡Brindo por los finales!
¡Asumo que la vida es sueño!
¡Celebremos todos juntos esta pequeña muerte!
Es ley de vida renacer después...
¡Libertad frente a la antigua forma!
¡(R)evolución!

Acto seguido, la Pirata TAZ recupera vigor y belleza. Su sonrisa es internacional. Se despide cortésmente y se encamina hacia la siguiente Fiesta.

La Fiesta del Mal de Amores (II)

Pero la Pirata no está conforme. Dice que quiere escribir más versos, porque aún su karma es demasiado grande. Invoca a esa mártir llamada Esperanza. Figura que encabeza este post. ¿Por qué no escogió a Santa Rita?

¡Osé mirarte, Amor...
y bah, me castigaste!
Y en cárcel de deseo
momifiqué mi ser...
mi ser... ¡miseria!

¿De qué me sirve
graznar estas palabras,
si cada sílaba
me envejece,
diseca el corazón,
tan gastado de amar,
esquizofrénico misil,
cansado de pedir más,
de suplicar limosnas
al paraíso?

La Imaginación se prostituye en el Edén. En sus pies de barro chapotea el Averno, subjetivo y a la carta. Ella sigue recitando al Gigante Egoísta, que se la queda mirando.

¡Por Dios, Wu Wei!
¿Dónde escondiste el corazón? 
¿Está encerrado en zumbidos
de ese avispero que camuflas
en silencio?
¿Está entre las frívolas piernas
que son dispensadoras de descargas
programadas por tu miedo a sentir?
Pero hoy, ¡escucha Wu Wei,
dado que por escuchar estás preso!
Atesoro esperanza en el pulso
de esta poesía
que despertará a los Durmientes.
Soy libre renunciando a tu Amor
mientras lo linchan los ángeles
de tu secreta iluminación.
Y tú... ¡qué pena! ¡Sagrada compasión!
¿Sabías que al esconder tu corazón
le condenaste a no sentir
lo que hay de verdad
en esta histérica locura?

¡Oh, insaciable Eros!
¡Con creces, yo sé amar!
He destilado mi sangre
en tus incendios,
y ahora emborracho con ella
a los lectores incautos.

Mis pechos son dos copas
de elixir sagrado
y en mi sexo
un vino joven
de reserva... ¿parece paradoja?

¡Así es Amor!
Que nos regala con sus robos...

Y, el Universo, ¡qué inmenso!
Y sin embargo, abrumada
por la Libertad, voluntariamente
me encierro en una cárcel
de espejos.

La avaricia rompió el saco
y, acaso... ¡oh, milagro!
La oruga quejumbrosa
transmutaba
la rosa de su estómago
en alas de...mmmmmmmmmmmm....

¡Pirata! ¡Déjame rematarte! ¡Deja ya de sufrir! ¡Él ya no te oye! 
¡Ay! Y ella aún con el cuello desangrándose... Sin dejarme escribir sobre la otra Fiesta...


viernes, 14 de marzo de 2014

La Fiesta del Mal de Amores (y, en ella, la Pirata TAZ borracha en Desconsuelo)

Viernes noche. Sola. En casa.
¿Sola?

Nunca estoy sola. Siempre me acompaña una imaginería ansiosa de personajes, una tribu de seres blableantes que, sean intrépidos héroes, mediocres o tripulantes del Averno o del Edén paradisíaco, aguardan con sigilo una palabra de esta Blableadora de Primera Clase para respirar un poco de aire ficticio. (Que conste que la narratofilia no es un mérito, sino un defecto a pulso laureado como tal: a mí me tocó ser carcelera de estos monstruitos que tantas caricias por dentro aprendieron a gemirme). 

¿Quienes son esos seres que purga mi garganta, que suplican a drede que enloquezca para cantarlos? ¡Otro trago de ron y te los deletreo, desnudándolos de máscaras infames, de envoltorios narrativos y demás parafernalia de "en un principio fue el verbo"! ¡Ah! ¡Puta palabra! ¡Macabra patera de demonios que sueñan con el Limbo!

¿Ellos? ¿Merecen el zazén de mi silencio?

Quizá sean demonios que tengo enganchados en las alas. Ellos me suplican que les escriba una Historia para encaminar sus almas a la luz de la mirada del Lector que, al menos, podrá gozar de "Ellos": su suplicio y su estrategia para manifestar el DOLOR.

¡Allá va!


De súbito, re-imagino un local llamado Forgotten Pub en el que se celebra una fiesta consagrada a Todos los que Sufren de Mal de Amores. 

¿Cómo es? Es un lugar bizarro y muy pintoresco, donde hay un suelo lleno de fango y dispensarios gratis de destilados autodestructivos. Todos esos personajes hacen muecas feas, fuman compulsivamente melancólico humo y todo hiede a tabaco y a exóticas yerbas. Están muy graciosos así. Tanto, que las plañideras truncarían sus cabezas por las de unas drogadas gogós, lobunas y hambrientas de deseos pajilleros en Chernovil de Curvas.

¡Atención! ¡La cámara se focaliza en los ojos idos de una mujer hipermetrópica!
¡Mirad! ¡Guerrera mística!

Ella se llama la Pirata TAZ que, tras arduas investigaciones, decide llamarse Pirata PAZ en este retrato, por prescripciones bucólicas de Hakim Bey y consejos del inolvidable amado, postmortems evolucionados de las utopías degolladas por la ansiedad caníval del amor engullido por la bancarrota sexual. 

La pirata PAZ está buenorra pero es una rabiosa. Tiene estigmas en los senos de tanto magullarlos con pozos sin fondo de pasiones imposibles. Lleva un vestido de vértigo y hace la loca. Va de un lado a otro, recogiendo a borrachos que hacen eses mientras intentan bailarla. Algunos la besan en la boca con babas etílicas. Ella llora como una zorra en celo, a solas en un bar asesinado por interrogantes sin respuesta. Ella abre un cuaderno y lo viola con pluma sobre la barra del bar.

- ¡A ti te invoco, oh insaciable Eros,
 para llorarte por escrito!
Negaste mi mirada pura.
No me dejaste descomprimir el alma
en la belleza del festín que tenía preparado
para él.
¿Él?
¿Quién es él?
¡Si el objetivo era beber Leteo!
¡Barman! ¡Otro chupito de Leteo!

Él...
Lo recordaré por última vez.
Miento: penúltima.
Porque, ¿quién olvidarse de esos ojos
de naufragio?

El Príncipe Wu Wei
que, según dicen las crónicas,
no supo mover un dedo por la más fogosa bellaca
que hubiera inventado el mundo.

Sí, ésa soy yo.
Fui deseada por un ejército entero,
por varias tripulaciones piratas,
por una banda de jazz
e incluso, algún que otro Príncipe o Poeta.
Sí, mi vanidad me acompaña,
es mi gran perro faldero.
También, por otro lado,
mi dolor y mi placer son hermanos,
son polos de la misma intensidad
con la que he decidido vivir.

¡Porque no hay nada más insultante que la calma!
¡Porque fui programada para ser feroz, rebelde y revolucionaria!
Y, sin esto, más me valdría estar muerta.
 
Ella me mira, incendiada. Tras esto, un borracho la mata.
¡Va, el siguiente! 
¡Existen grandes verdugos de demonios!
¡La noche para trabajarme  vuestros amaneceres!


martes, 11 de marzo de 2014

Acrietudo amoris

- Tu gran problema es que te llevaste el sentimiento a la boca. Y no se puede comer. Es el hambre a la inversa. Cuanto más alimentas al verbo con el corazón, más ansiedad y vacío para tu estómago. La única manera de alimentar el alma es con silencio.

Eso le dice el viento a TAZ.
Ella sigue cantando. 

lunes, 10 de marzo de 2014

Escribir poesía como quien se cae de culo y se ríe


(Dedico este poema a todos mis amigos payasos.)
(Propaganda pro-inspiración pandémica)

Escribir poesía como detrás de un vitral,
entreviendo la luz del sol tejiéndose en explosiones de color transparente,
deseando esas figuras que arden en los cuentos,
anhelando ser la carne de la historia del futuro,
cazando nuevos mitos como astronauta que canta por los aires,
como Orfeo celestial buscando a Eurídice.

Escribir poesía en ayuno y sin dinero, con el corazón
más lleno que la panza,
con la mente en las nubes y el pensamiento disperso,
incendiando bosques de símbolos,
quemando fusibles emocionales,
con gerundios de todas las acciones en potencia.

Escribir poesía mientras se vomita en los mapas
y se hunde el pie en el barro del territorio que se recuerda cantándolo.

Escribir poesía sin escribir poesía.
Escribir poesía como quien se cae de culo y se ríe.

miércoles, 5 de marzo de 2014

1. Kether (El principio)

Al principio, un triple vacío sin personajes hacía malabarismos con ceros.

 0/0/0=¡¿?!

¡Ain! ¡Ain Soph! ¡Ain Soph Aur!

¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!

¡Booooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooom!

(Big Bang)


Había una vez un anciano Rey-Dios-Ah, solitario y absoluto, cuyo reino se llamaba Infinito y que contenía Todo lo que Es.

Pero existir sin forma ni actividad o ser pura Luz blanca o Secreto de Secretos y más antiguo  que la Antigüedad era la página no escrita con todas las potencialidades latiendo; y, como la Nada se aburría, se puso a crear y a recrearse.

Por eso, el Rey-Dios-Ah se partió en cachitos (Él y Ella) y jugó al escondite consigo mismo para sorprenderse.

Lo primero que hizo fue dibujar una línea recta discontínua:

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Esa línea era la savia de un árbol mágico, de cuyos frutos podría alimentar a todo el universo.
Quien aprendiera a cabalgar ese árbol y a usarlo como un mapa de cualquier territorio, podría aventurarse en la conciencia con los poderes de un mago. 



Nadie puede mirar al sembrador de mundos sin convertirse en puro gozo y luz sin forma. 
Sin embargo, aquel que observe la huella de su aliento sobre la creación, podrá adivinarlo.

Bienvenid@ al Laberinto.
Esta historia es un As en la manga que se parte en dos, Él y Ella, 
viajeros intergalácticos de la conciencia,
exploradores del insondable misterio del Amor.


Y, puesto lo que no se da se pierde, este es el Hilo de Ariadna:

El Minotauro o el monstruo de la sexualidad.
El anima y animus.
El magnetismo.
Yin-yang.
La fusión de los polos.
La integración de la dualidad en el uno.
El andrógino.
La iluminación: la entrada en el reino de la conciencia expandida, el Genio de la Especie, la participación en el denevir de la humanidad como colectivo.