miércoles, 30 de octubre de 2013

Sobre cómo estar en todas las conversaciones del mundo ahora mismo

- Brindo por ti. -dice el árbol, y deja caer una hoja sobre mi cabeza.

Miro a mi alrededor, y veo a todos los árboles brindando por nosotros.
Al fin llega el otoño.

Se me ocurre algo. Lo formulo:

- Quisiera ser omnisciente y estar a la vez en todas las conversaciones del mundo y, entonces, decir algo ingenioso en esa conversación. Pero tendría que ser la misma cosa dicha en todas partes, y tendría que encajar igual en un bar de Pekín o en una gruta siberiana. Habría que parecerse a un ¡mamma mía! ¡oh, ah, uy! ¡Mmmm, buah!

Me quedo pensativa. ¿Qué cosa puede decirse a la vez en todas las conversaciones del mundo que están sucediendo ahora mismo?

- Brindo por ti. -dice el árbol, y deja caer una hoja sobre mi cabeza.

Hacia las fiestas subterráneas: en busca de Orfeo

Desde que Sàgar ha decidido que, entre otras muchas cosas, es bailarín, nos hemos aficionado a recorrer los pasillos subterráneos del metro en busca de músicos. Cuando atisbamos a alguno en medio de un pasillo, tiramos nuestras mochilas al suelo y, presos de un rapto divino, nos ponemos a bailar frenéticamente, como si estuviéramos locos.

La presencia angelical de Sàgar arranca la sonrisa de todos los transeúntes subterráneos, que nos lanzan piropos y sonrisas. El universo se transmuta con nuestro baile mágico. Nadie puede encarcelar a un niño de seis años que baila con su madre. Nuestro aspecto familiar soborna a todos los seguratas del mundo. La protección de lo sagrado de la infancia es la tapadera de nuestra alegría y la liberación de las bocas serias que...

- ¡Toc, toc! ¿Hay alguien en casa? - Sàgar me golpea en la cabeza. Luego hace una voz muy aguda, que dice:
- ¡Hola! ¡Soy un cerebro, y no paro de pensar! ¡Me rodea una boca gigante!

Nos partimos de risa. Sus comentarios son muy agudos. Déjate llevar. No seas tan... adulta. Te invito a mi paraíso, donde jugar es la ley.

- ¡Señores: hay una fiesta gratis bajo tierra!

Los pasajeros de los túneles apenas pueden resistir dos notas, ¡non stop, non stop!

- ¡No tenemos tiempo! -nos gritan sus zapatos.- ¡Tenemos mucha prisa!

Imagino que todos los músicos del metro son Orfeos que descienden al infierno para encontrar a Eurídice.

martes, 29 de octubre de 2013

Tuteando al Yo

"No se puede vivir en perpetuo éxtasis porque el éxtasis es, precisamente, una suspensión de la vida." 

"Son episodios de nuestra búsqueda de modos bienaventurados de relacionarnos, y los estudio con la esperanza de que podamos aprender algo que nos permita la perpetuación de la llama imposible."


"El ser humano vale lo que valen sus relaciones. Por eso es tan importante conocer, ampliar y profundizar la experiencia amorosa."

J.A.M., Palabras de amor

Y así el Pirata TAZ se fue a dormir y despertó con el rostro de la Princesa Wu Wei. 

La Princesa Wu Wei reinaba en el País de la Utopía, donde el espacio era infinito y donde el tiempo existía al margen del espacio. En ese lugar nadie hablaba de espaciotiempo, porque (I) ambas dimensiones, flexibles, podían manifestarse disociadas y porque (II) allí, sencillamente, nadie hablaba.

[Allí los relojes, por ejemplo, escribían ensayos silenciosos sobre la "constatación del Ahora".]

El reino de la Princesa tenía el marco del paisaje idílico. Algunos escritores del pasado lo llamarían en latín locus amoenus, un lugar ameno, donde fluyen ríos cristalinos y la Naturaleza orquestra en armonia con colores y sonidos rebosantes de belleza.

El escenario era maravilloso y, sin embargo, ella se sentía sola e incompleta. ¿Acaso no era paradójico ser la Princesa de un reino solitario? En efecto, la Princesa Wu Wei reinaba en un lugar imaginario, donde nadie existía, salvo un paisaje calmo y transparente donde ella lucía su autoconciencia.

Alguna vez, en sueños, la Princesa Wu Wei podía recordar que alguien la amaba con el fervor de quien encuentra el diamante más valioso. Sentía una nostalgia diferida de aquello. Y, entonces, de algún modo, habría llegado a la conclusión de que aquello - lo que más traspasa una vida humana-  es la fusión del Yo con el Tú.

Un día, ella vio una puerta en el tronco de un árbol. Cuando quiso entrar, una rama se interpuso y le dijo:

- Aquí nadie puede entrar solo. Alguien debe acompañarte. Porque, en este reino, la soledad no existe.
- Recuerdo que Yo tengo dentro un Tú. - habló, por primera vez, la Princesa Wu Wei, con el acento de pájaro cantor del Pirata TAZ.

lunes, 28 de octubre de 2013

Más historias sobre la Princesa Wu Wei y el Pirata TAZ

El mar me explica otra vez la antigua historia de la Princesa Wu Wei y del Pirata TAZ.

Ella era agorafóbica por fuera y claustrofóbica por dentro.
Él era claustrofóbico por dentro y agorafóbico por fuera.

Ella era silenciosa y ausente. Ocultaba un misterio magnético, pero los demás podían sentirse saciados con sólo contemplarla.
La princesa Wu Wei miraba el sensual transcurrir del cosmos.
Su contemplación embellecía todos los paisajes.

Él era como un pájaro cantor y solía llamar la atención. Se exponía como un guerrero fogoso y sobre su piel se extendían las caricias y cicatrices de una vida osada e intesa, fraguada en la aventura.
El pirata TAZ surcaba mares y cielos embebido por la imaginación creativa y un enfebrecido idealismo.
Su actividad embellecía todos los paisajes.

Un día, el pirata TAZ se adentró en una noche oscura y encontró el diamante más bello de la creación: el corazón de la princesa Wu Wei. Lo llevó al tasador más sabio del planeta. El tasador dijo:
- Este corazón vale más que el oro y que todas las riquezas terrenas. Este corazón vale tanto como pasar un día en todos los rincones del universo a la vez.
- ¿Un día, solo?
- Es imposible gozar más sin sacrificar tu forma. De lo contrario, te castigan los dioses.
- ¿De qué clase de castigo se trata?
- Los dioses te harán creer que nada es realidad, sino un sueño que al alba se hace añicos. Y después tu alma vagará por el mundo sin consuelo, otra vez separada, con el estigma de todos los errantes que fueron expulsados del paraíso... ¿Aún quieres ese diamante?

El pirata TAZ cierra su mano en un puño y después la abre.
- No quiero ese diamante, sólo lo amo. Ese diamante no ha de tener dueño. Me consuela saber que existe. Imaginaré que ese diamante está dentro de mí, y en todas partes encontraré destellos de su brillo incandescente y cantaré a la humanidad con acción y palabra la celebración de su belleza inmortal.

El tasador sonrió y dijo:
- ¿Diamante? ¿Qué diamante?

Y, como el agua que se escurre entre los dedos, el pirata TAZ expiró, sabiendo que ese diamante ya había cambiado de forma, en la siguiente historia.  

Celebración

A 45 centímetros de nuestra cabeza, florece la cascada de la primavera.
Llovemos sobre sahasrara los cuatro ríos del Edén.




Genesis 2.10 Y salía de Edén un río para regar el huerto, y de allí se repartía en cuatro brazos.

Genesis 2.11 El nombre del uno era Pisón; éste es el que rodea toda la tierra de Havila, donde hay oro;

Genesis 2.12 y el oro de aquella tierra es bueno; hay allí también bedelio y ónice.

Genesis 2.13 El nombre del segundo río es Gihón; éste es el que rodea toda la tierra de Cus.

Genesis 2.14 Y el nombre del tercer río es Hidekel; éste es el que va al oriente de Asiria. Y el cuarto río es el Eufrates. 



Mientras te escribo, escribo a la humanidad, escribo a la Tierra y a todo cuanto contiene, escribo al Todo y a la Nada, nos escribo, nos escriben, se escribe, escribir.
Escribir es acariciarnos con las infinitas manos de un dios oriental.



Ajna es el cáliz, el Santo Grial.
Se han llenado las copas.
Bebed el oro besándonos la frente.



Hemos asesinado a todos los pronombres. 
Yo es otro. 
Yo soy tú.
Yo soy un océano de amor en medio de la oscuridad.
(Yo soy... -apunta aquí todo cuanto se te ocurra, también seré y fui y subjuntivos-)

Con cada respiración, se traza un rayo de luz que dibuja la estrella de Pitágoras.
Con cada respiración, se dibuja una espiral con el número fi sonriente.
Con cada respiración, se construyen prismas que catalizan mundos.




Inspiramos... el universo entero entra por una nariz sin nariz, una nariz hecha de inspiración. 
Expiramos...cantamos el universo entero, después de que viajara cantando por todas las células, después de que regara la sangre, después de que bombeara por dentro el ritmo de una danza ancestral. 

Abramos la caja de Pandora.
Celebro y brindo por la Sombra...
Celebro y brindo por el gusano que fuimos.
Nos arrastrábamos por la Tierra, y comíamos la podredumbre para desplazarnos con dolor.
Celebro los démones, celebro las brujas y la melancolía saturnina,
que son el combustible fósil que utilizo para escribir escribiéndonos,
que son el lodazal que alimenta el florecimiento del loto blanco,
que son la putrefactio alquímica, el paso previo a la iluminatio.

Los celebro y se desmorona la reja de la dualidad.
Al fin somos libres, esclavos de la Libertad.

***

Los demonios son soldados del ejército de la creatividad.
El silencio los creó para que la música tuviera ritmo. 

...Después del naufragio que nos naufragó... se fraguaron nuestras naves. 

domingo, 27 de octubre de 2013

Respirar riega las ideas

Todo  contiene ALGO [ritmos].

El ojo bebía llorando los paisajes que lloraba
y, así, las rosas gemían
germinando.

El alma vibra en un perfumúsicapigmento,
masajea el vacío para que de su vientre brote
el oro rojo.      

Regaba sus pensamientos
con la respiración.                                                           

viernes, 25 de octubre de 2013

La poesía de la Tabla Periódica

(A mi hermano Toni, que siempre dice que la ciencia es poesía.) 

- ¿Qué tal estás, Oxígeno? - le preguntó el Carbono.
- Unas veces dicen que oxido, otras, que oxigeno. En realidad, yo siempre hago lo mismo, pero, ya sabes...
- Los átomos no somos monógamos ni dualistas.
- Moleculízate. Eso es todo cuanto puedo aconsejar.
- Sí, ya vi que a veces vives en poliamor con el Hidrógeno.  El mundo os bebe cuando estáis juntos.
- Sí, y qué hermoso cuando fundamos la compañía Dióxido de Carbono. Nos han expirado todas las bocas, todos los culos, todos los volcanes y todos los tubos de escape.
- El ars combinatoria es infinita.
-Tanto como nuestra capacidad atómica de amar.

Historia del círculo

- ¡Ansia, ansia, ansia, ansia! - le dijo el Todo a la Nada.

La Nada no respondía, como es común a su naturaleza.

- ¡Te voy a atravesar, te voy a atraBesar!- insistía.

El Todo sudaba en éxtasis ante la Nada.

Sin embargo, un punto se posó entre el Todo y la Nada y dijo:

- ¡No te precipotes! Tempo... tempo... tempo... (Se lo dijo pi veces).

Y así nació el círculo. Un punto en el centro. El compás con el radio del deseo y el grafito del Todo y el lienzo de la Nada sonriente.

1+1=3


1 (¿yo?)

La melancolía suspiraba
con las moscas del verano

+ (             )

y, sin embargo,


1(¡TÚ!)

(la alegría era soberana
de la soledad ermitaña
con la que me besaba el sol
de todas las mañanas,
de todos los mañanas,
de todos los muñones.) 


=

3

la Libertad hizo un anzuelo
con el vuelo
de los pájaros extasiados

miércoles, 23 de octubre de 2013

Black American Music (o nunca más digas “jazz”)

(A Raynald Colom y las trompetas del juicio)

La aventura silba en las calles, los pasos vuelan, la sonrisa guarda silencio. Alguien pasea por la ciudad, como un ángel: ¿Por/para qué? Por/para comprender la ley del ritmo.
Así es como empieza la historia de un momento congelado en la cámara de un desconocido:



Atención al detalle: Maga Despistada ve cómo se desdobla la sombra de Raynald Colom. Lo ve desde atrás. Ella se sixtiplica para que los oídos de todos sus yoes hagan un coro de la escucha. 

 
(Flashback)

- ¿Aquí hay un concierto de jazz?

(Aún no sabe que el término “jazz” es demente).

Ellos asienten.

- ¿Gratis?



La trompeta sonríe.


(Entra. Se sienta. Un barman.)

- ¿Qué quieres?
- Un No lo sé con hielo.

En en ángulo más curvo de la sala. Yesod, color rojo y cuello largo. Un cuadro de Hooper.



Pero, de súbito, empieza a tocar una banda de Black American Music, porque la palabra jazz es despectiva. La palabra jazz es un invento de blancos. Maga Despistada afila los colmillos y escribe:

I

Intento imaginar la situación:

Una manzana dulce ensangrentada.
Un tajo de navaja en el cielo:
la noche sangra irrealidad.


II

Estatismo en movimiento.
Un poco de sueño salpica tus mejillas
con ácido realicida.
Una oruga se desliza
hacia la danza de la mariposa.

VENUS VERDE EMBAUCA LAS TROMPETAS DE MARTE

III

Un corazón mental.
Serpentinas de música.
Esperma sinfónico escribiendo
en cojera perfecta sobre el aire.


IV

Jonh Doe sube al carromato
de la bohemia inspiratriz
y fabrica un cóctel de aliento.

Es aliento,
se expira como lo hace un yogui.


V

Traqueteo rítmico.
El arquitecto de los castillos sobre el aire.

Un túnel.
La sonrisa de la Gioconda al final,
mientras degusta trufas y chocolate.
La música es el suero de la melancolía,
arcoiris que transcurre por las venas.


VI

Folk en los campos de la urbe,
mientras los blancos lloran
los partos negros de las nubes. 

martes, 22 de octubre de 2013

Frases d'en Sàgar

Per ell l'edat no té importància, perquè se sap immortal.


- Els semàfors i els geranis són de color "verdmell"                                                     (verd + vermell).
- Aquest arbre ha "d'encreixar"                                                                                  (engreixar+créixer).
- Plorar és la cançó de la pupa.
- Quan mirem les estrelles, cantem sense cançó.
- Tots tenim un tobogan a la panxa.

Glisantemos

- La belleza es la respuesta a la existencia humana. Eso me explica hoy la conciencia.
- "Érase una vez un cuento tan pequeñito que se acabó".
- Evita el histrionismo. Viste tu expresión con la ropa neutra del titiritero.
- Evita evitar. ¿Con(s)ciencia del tempo?
- Ahora ensayo sobre la constatación del ahora. Está lejos-cerca y mañana-ayer.
- Mira: "glisar" es hacer un "ñiu" con la guitarra. (Piensa en otra cosa).


seducir y deducir

- Amanecemos.
- Mi piel contiene los restos de un naufragio.
- Me parece sexy tu desesperación. 
-  ¿Por qué me escogiste? ¿Alguna vez suspirarás por mí?
- Amarte es mejor que cualquier sueño irracional.
- ¿Y por qué te dije tan rápido que ...?
- Porque ... es sólo el aperitivo de algo mucho más interesante.
- ¿Y tú por qué jamás me dijiste que ...?
- Estrategia. Sé jugar.
- Estoy a punto de desterrarte de mi mente.
- Hazlo.
- ¡Gracias! ¡Al fin  puedo conocer!

"Que habrá libros, se sabe"



¿Cómo son los amores de lxs poetas disfrazadxs con máscara blanca y la misión de sentirlo todo para expresarlo con palabras? Se enamoran y fabrican historias con ese amor, que será inmortal en la imaginación de la naturaleza.



"Silencio.
Con brutalidad ella se pone encima de él. Se queda allí, pegada a su cuerpo.
Lloran.
Ella dice, pregunta:
- ¿No nos volveremos a ver nunca, nunca?
- Nunca.
-A menos que...
- No.
-Olvidaremos.
-No.
-Haremos el amor con otra gente.
-Sí.
El llanto, lloran muy bajo.
- Y luego un día querremos a otra gente.
-Es verdad.
Silencio. Lloran.
- Luego un día hablaremos de nosotros, con personas nuevas, diremos cómo era.
- Y luego un día, más tarde, mucho más tarde, escribiremos la historia.
- No lo sé.
Lloran.
- Y un día moriremos.
- Sí. El amor estará con el ataúd en los cuerpos.
- Sí. Habrá los libros fuera del ataúd.
- Tal vez. Todavía no se puede saber.
El chino dice:
- Sí se sabe. Que habrá libros, se sabe.
No sería posible de otro modo."

                                      Marguerite Duras, El amante de la China del Norte


viernes, 18 de octubre de 2013

Versos huérfanos

Imagina.
A veces, cuando uno respira demasiado rápido, viene.
Pasea sobre el propio hombro, merodea como un perro.
Si le buscas, se esconde en un agujero.
Si le llamas, huye.
Una vez me escupió porque quise ponerle un nombre.
Sólo podemos coincidir después del ritual.
He de olvidar que el tiempo existe.
Reconstruir la historia, a pesar de los silencios.


Aún



La muerte despega las células de sus reses.
Ya no existes, todos dicen que has muerto, y aguardo la noche para verte detrás del telón de los sueños. Pero nunca apareces, porque las gentes que moran entre las sábanas también dicen que has muerto.
Por eso me veo obligada a arrastrarme por un mundo sobre el que ya no yacen todas las cosas. Donde el aire ya jamás será golpeado por tu respiración, ni se verá fulminado por tu mirada.
Y me lamento por no tener más fantasía y hablar contigo cuando me observas, invisible, mientras me desnudo; o de tenderte la mano cuando me la pides en el espacio, o de devolverte el beso cuando siento un temblor sobre el aliento.
Pero el mundo debe de ser más grande que todo esto.

Sin


¡Nooooo!
¡Caíste como las manzanas y las declinaciones latinas!
¡Noooo!
¡Caíste como el Imperio Romano!
¡Noooo!
¡Caíste como Napoleón y los aviones de papel mal hechos!
Y yo solita sola con caparazones de llanto en las mejillas.


mas hoy suenas a h
mas hoy suenas tan lavado e invisible como la h
mas hoy la h se h en un saxofón oxidado
ñigu ñiiiii ñigu ñiii


Sabes a símbolo y a especia,
estás en la espiral logarítmica de los cafés matutinos,
en el mullido y sordo abofeteo de la ropa limpia,
en el nudo gordiano de los amantes malditos.


Sabes a símbolo y a especia,
suenas en el mordisco de los iris ajenos,
suenas por el hueco
(como viaja el sonido en las madrigueras de las guitarras:
eres la nota arrancada de ese cero).
Recuerdo cuando ayer, tú
recuerdo cuando ayer, tú

martes, 15 de octubre de 2013

Inventarás lo que quieras, la flor y el estiércol

A veces oiríamos juntos las conferencias de Saturno; otras, el parloteo estresante del café con leche, y las broncas de la prisa y las coladas, y los sueños mojados en lágrimas de tiempo y sudor de nuestra frente:
pero
podríamos secar al sol
eones de melancolía;
e inventar sobre el desierto
un mar de risa adentro;


podríamos deshacernos del yo, doblarlo, plancharlo, meterlo en el armario, dejar que cualquiera pueda ponérselo y descubrir que el orgullo es el traje de domingo de un idiota que se cree muy listo.
De todos modos, la soledad me ha recluido en su mazmorra risueña; el olvido maquina sus nenúfares, ya es absurdo desear detrás de los oídos del daimon y, más absurdo aún, escribir otro garabato encima del Gran Garabato.
Los átomos se ríen de los noes y síes:
-¿Qué más da? -dicen- ¡Después de todo, la muerte os devolverá a las piedras!
- Pero el meollo de la conciencia- respondo- será cosa de los amantes.

domingo, 13 de octubre de 2013

Sexo sinestésico & Cosmosexualidad


[De ese modo, se conjuró el arte de acariciar, con time lapse de la primavera en el pulso, ("acariciando el clítoris del bosque mientras te masturbo").]  



 Y llegó el día en el que los ángeles desearon lascivamente a los demonios, y los demonios se enamoraron poéticamente de los ángeles. La intensidad emotiva era tal que decidieron convocar a todos los magos blancos y negros del mundo en un cónclave para que los invocaran y evocaran a la vez y, así,  reparar esa vieja "avería de la dualidad". 
 
Para aprender algo nuevo, la Musa y el Daimon se dieron un paseo levitante por los mundos verdes (más verdes que los blancos esquimales). Mientras paseaban, notaron al bosque paseando sobre ellos. El cielo eyaculó la lluvia que el sol evapora del mar, que desembocan los ríos, que llueven los cielos cuando lloran y gimen embargagos por el amor atmosférico. Cuando tenían sed, el/la pirata Taz y el príncipe/princesa Wu Wei bebían de las hojas de los árboles, hojas que forman parte del libro de la vida (que en vano todos los poetas quisieran transcribir, aunque lo mejor es contemplarlo directamente, como hacen los místicos).

La oscuridad brillaba y el brillo se asombraba de sí mismo.

El erotismo quemó con antorchas creativas todas las jaulas de papel donde los idiotas habían encarcelado al amor.

Ardieron los diccionarios del agrietudo amoris, las palabras dejaron de tener género y número. Se desintegraron los antiguos manuales que enseñaban a los seres humanos el mercantilismo competitivo, asfixiante y depredador de capturar a otro y enganchárselo como apéndice, fagocitar su alma y arrastrar sus miembros amputados hasta la desintegración del cuerpo zombi. 

El poema más bello de la creación fue recitado por todos los océanos, con cada una de sus sílabas se guillotinaron todas las pollas y clítoris posesivos, y los hongos se reprodujeron por esporas y entonaron el discurso de una nueva Revolución Sexual: la cosmosexualidad

Desde entonces, cada vez que Acaricio Conscientemente Mientras Escucho (ACME) que No hay Separación (NS), practico sintigo sexo sinestésico y  cosmosexual, mientras la idea de amor puro se reproduce por esporas poéticas.

jueves, 10 de octubre de 2013

La orgía de los arquetipos

Quieres un ejército de personas desnudas y lascivas esperándote, dispuestas a ser esclavas de tus deseos. Lenguas, dedos, pollas y coños por doquier, penetrando, acariciando, mordisqueando orificios y protuberancias, topógrafos de tu cuerpo, susurrándote conjuros del deseo. Una población entera dispuesta a servirte vino con los labios, a libar de tu sexo, a hacer crucigramas anatómicos.

    ¿Y los dioses griegos?
    Todo el Olimpo te está haciendo el amor. Cada dios encarna un arquetipo. En realidad, esta orgía es una metáfora de algo que deviene en tu interior. El sexo es una dramatización exterior de un proceso anímico. Cuando integres todos los arcanos del Tarot en tu alma (que, por cierto, besan y lamen cálidamente cada rincón de tu cuerpo), alcanzarás la iluminación.

lunes, 7 de octubre de 2013

Breve historia de la inspiración

A Il Muso


Había una vez un monte que los griegos llamaban del Parnaso.

Allí habitaban variados seres, y todos bebían del agua de una fuente de agua clara y pura, llamada la Fuente Castalia.

Sin embargo, en aquel lugar, también existían dos personajes solitarios.

En la ladera izquierda había una cueva en la que vivía un ermitaño que todos llamaban "el Santo". Cada amanecer, se despertaba con el Sol, rezaba a los árboles y meditaba.

En la ladera derecha, vivía una extraña mujer a la que todos llamaban "la Bruja". Cada atardecer, se despertaba con la Luna, cantaba al ardiente fuego rojo del ocaso y anunciaba la noche más oscura del alma.

Cuando alguien se sentía enfermo, iba a ver al Santo o a la Bruja. El Santo invocaba la luz de los ángeles y a su coro celestial, la Bruja conjuraba a los demonios y a sus orgías de dolor gimiente.

El Santo cada mañana cortaba una rama de romero, la bendecía y la ponía en la puerta de la casa de la Bruja. Permanecía largo rato meditando en silencio bajo la higuera en la que ella había grabado sus símbolos.  Allí, entre restos de sangre mezclada con cenizas, permanecía contemplativo en un éxtasis puro que sólo el silencio puede argumentar.

La Bruja cada noche construía unas alas con el aliento y el beso de todos sus demonios. Con ellas se iba volando hasta la cueva del Santo. Allí, junto a su cama, permanecía hechizada por un deseo que no podía explicar. Habitualmente, los demonios se sentían celosos y se la llevaban otra vez bajo la higuera, en cuya corteza escribía maleficios e insultos mientras la sodomizaban.

Una mañana, el Santo encontró a los pies de su cama el corazón de una tórtola atravesado con una aguja, en cuyo ojo había un pelo de la Bruja.

A la noche siguiente, la Bruja encontró una pajarita de papel que colgaba de su higuera. La pajarita de papel era un fragmento del Cantar de los Cantares, en cuyo margen había la saliva del beso del Santo.

A la mañana siguiente, el Santo encontró a los pies de su cama un tarro de marihuana y una nota escrita con sangre menstrual de la bruja: "Balamy, dat amante victoria".

A la noche siguiente, la Bruja encontró en la puerta de su casa un tarro de miel y un poema escrito con zumo de limón.

La Bruja hizo una hoguera y leyó a contraluz lo que decía el poema invisible:

Vendo mi alma a tus diablos.

La Bruja rompió a llorar tan amargamente que todos sus diablos quedaron fieramente heridos por la luz de las estrellas. Los reunió en un coro melancólico y les dijo:

- Bien véis que esta noche devoraréis el alma de un santo.

Los demonios jugaron con los vientos y manifestaron su júbilo riéndose a carcajadas a través de los árboles y las piedras del bosque. Después hicieron levitar a la Bruja y se fusionaron en una sombra, que fue volando hacia la cueva del Santo.

El Santo les estaba esperando sentado a los pies de su cama. Sus labios esbozaban una serena sonrisa de satisfacción y sabiduría.

- Adelante, os estaba esperando.

Todos los demonios rieron.

- Ahora sodomizarás a la bruja, y así nos llevaremos tu alma.

La Bruja se quedó quieta. Quería tener dentro la polla del Santo, pero no quería que todo fuera demasiado rápido.

- Hagamos que esto sea más divertido. Antes de que me sodomice el Santo, le daré el beso de la Muerte y le arrancaré el alma con caricias.

Los demonios celebraron aquella decisión.

El Santo miró fijamente a la Bruja. No cambió la postura meditativa. La Bruja se acercó y se desnudó ante él. Cebó una pipa ritual con droga, le dio de fumar al Santo y luego fumó ella.

Narcotizados por el amor, se besaron.

Mientras duraba aquel beso, ella Acarició Conscientemente Mientras Escuchaba la respiración del Santo. Pronto, sus uñas empezaron a arañarle. Ella besaba con la Muerte en los labios y tejía con sus dedos el hilo de las Parcas. Sin embargo, el Santo también besaba  a la Bruja con el Amor en los labios y tejía con sus dedos la luz de la música de Apolo.

Una extraña música de cenizas y sangre, de luz y de armonía retumbaba en la cueva del Santo, que se había convertido en la caja de resonancia del Monte Parnaso.

El concierto fascinó a las Musas, que entraron en la cueva del Santo, deslumbradas por la inspiración de aquel instante de amor y de muerte. También atrajo la atención de Dionisos y de su esposa Ariadna, que se sintieron dignos de presenciar aquel espectáculo. Eros y Tánatos danzaban en una magnética danza sexual del Santo y la Bruja. Aquella danza duraba toda la noche. La música mágica que emanaba de los cuerpos del Santo y de la Bruja hacía que las Musas y los Demonios, Ariadna y Dionisos se pusieron a danzar con ellos.

Al llegar el alba, había una sonrisa detrás del paisaje. Era la sonrisa del todo, que preexistía en  la sonrisa del Santo. El Santo despertó, de nuevo, solo, en su habitación. A los pies de su cama, había una tórtola viva que tenía un mensaje atado a su pata izquierda. Estaba escrito con sangre:

Vendo mis diablos a tu alma.

jueves, 3 de octubre de 2013

Colectiviza una idea

¿Tienes más ideas de las que puedes llevar a cabo?
¿Necesitas siete mil millones de vidas para llevar a cabo todas tus ideas?
No hace falta que te reencarnes siete mil millones de veces.
Tampoco condenes al limbo a esas ideas: se merecen nacer.
De hecho, aquí y ahora, hay siete mil millones de habitantes aproximadamente en el planeta Tierra que pueden empezar a romper la barrera del materialismo histórico.

Ha llegado el reino de la Utopía, la época de la construcción del Paraíso: el regreso consciente al Edén a partir de nuestra responsabilidad co-creativa.


Cocrear implica no creer en la propiedad privada del pensamiento, es asumir el Inconsciente Colectivo como algo real, como algo que recriminar. Es decir, ¿por qué seguir respaldando el Copyright cuando el Inconscienste Colectivo es un hecho?

Pasemos del yo a la red: Consciente Colectivo.

"Colectiviza una idea" es la idea de generar una base de datos a la que pueda acceder toda la humanidad con el objetivo de cocrear a consciencia.

Una vez el individuo se ha conocido a sí mismo, debe romper la cárcel de espejos del me-mí-conmigo y empezar a cooperar.

Cooperar es tener consciencia del coro del que formamos parte: la Imaginación de la Naturaleza.

Si somos Imaginación de la Naturaleza, nos hará felices expandir la conciencia: es el paso del yo al nosotros, de la parte por el todo.

Oscar Wilde vendía sus ideas: podría verse como una forma de especulación. Si las hubiera regalado, su gran obra no tendría tantos hijos en el limbo. "Quien desea y no actúa engendra la peste", decía Blake: por ello, desea y actúa como colectivo 
¿Cómo funciona este grupo? Cuando busques co-creadores para una idea, exprésala aquí. Quizá de ello surja una co-creación. Enfatizamos que lo relevante es el mensaje y no el autor: así ha funcionado el folklore durante siglos.