Las
7 a.m. Le ofrecen un periódico. Nunca lee el periódico. Pero, como
se lo han puesto en las manos, lee, pues, el periódico.
Pagan
a una bailarina epiléptica para que sufra un ataque en escena.
Las
páginas avanzan con los sorbos del café. Páginas centrales. Se
detiene. Las esquelas. Mira la edad con la que murieron esas personas
que no conoce. La mayoría entre los 80 y los 90. Está bien. Luego
ve a alguien con 56. Se le cae una lágrima, sin querer.
Las
8 a.m. Está en la oficina. Mira durante medio minuto por la ventana.
Las
8 p.m. Lleva unas gafas de sol. Tiene una dirección apuntada en un
papel.
-
Está en el número 7.
Va
hacia allí con el pelo recogido, de luto estricto, un tirabuzón
delante del ojo derecho y unas gafas de sol.
No la conoce, pero el
dolor es más emocionante que la apatía.
[Ilustración-regalo de Julia Reina para Maga Despistada, "Cuerpo que nace de la cabeza"]
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