viernes, 10 de agosto de 2012

Ábrete, sé ese amor

Si viviera en un sueño y no tuviera miedo al miedo, pondría el siguiente anuncio en todas partes:

"Se busca espaciotiempo
(locales y terrazas o afueras de local o parques o jardines o domicilios o garajes o barcas o autobuses o nubes habitables u OVNIS amigables)
para conjunción poético-circense y creación de una realidad alternativa a la de los periódicos.
Interesados en ofrecer su cobijo abrácense al abrazo en público o privado."
 

Entonces bastaría con encontrar la vieja chistera dorada, coger el palo que me regaló un furtivo cedro y agrupar a todas las estrellas bajo la misma constelación inspiradora y vibrante.

sábado, 21 de julio de 2012

Cuento sin sentido

[Ilustración-regalo de Julia Reina, "Nos refleja a mí"]


Érase un país llamado Locura. Vivo en él desde hace kilos y kilos de años. (No es lejano, debe estar a 2'5 cm de esta palabra.) Pues eso, en este país llamado Locura… Los habitantes dormían tranquilos, servidos sobre mesas acolchadas; peinaban sus rizos cada mañana, lavaban los restos de un viejo sueño y estiraban la cara en un bostezo.
Si bien Fauna y Flora eran muy ricas en este curioso país, sobre todo había lepismas, escarabajos y tréboles. Las hormigas trabajaban, para siempre. E, incluso, se formaban pelusas por debajo de las camas (esas pelusas que los biólogos panteístas llaman “odradeks”). Quizá una de las especies más preciadas era la Langosta: se empotraba en las paredes y tenía un número asignado: mi langosta era la ********* Más tarde, se inventaron langostas que la gente paseaba por la calle, como un animal doméstico. Estas langostas recibían el nombre genérico de “teléfono móvil”. Pero eran traidoras. Producían imbecivilización.
Sin embargo, el ser más curioso de este territorio, el Depredador, se llamaba a sí mismo “Ser Humano”. [El étimo de “humano” es de difícil ubicación: yo lo relaciono con “hu” y “mano”, que es como una mano que asusta, y se retira cuando alguien (como un perro) la muerde.] Costaría describirlo del todo. [Claro, es eso de que las palabras no se ciñen al tamaño de las cuerdas vocales. Es eso de que las palabras no saben tocar la guitarra.] (A ver si puedo): Es un primate superior con corbata o sujetador, lleno de protuberancias. (Aunque muchos de ellos no llevan corbata ni sujetador, debido al claro impacto de una divinidad llamada Pereza, Pobreza o Moda, así que mi primera definición es falaz).
El ser humano funciona como un puzzle: hay unas piezas con un huequecito en la entrepierna, las hembras, y los machos tienen lo que falta para llenar estos huequecitos. Claro que, además, entre pieza y pieza (O PIERNA Y PIERNA) de puzzle no sólo deben coincidir el hueco y el trozo que cubre al hueco: la unión de las dos o más piezas debe hacer un dibujo bonito en su superficie. Hay pocos puzzles que sólo sean de dos piezas. Por eso, el ser humano es Adúltero por naturaleza. (Lo más triste es que muchas piezas de puzzle mueren sin haberse encajado con nadie.) En cambio, a mí no me preocupan estas cosas. "Y no me señales con el dedo, cabrón, porque sé que piensas que soy una mentirosa."
Los Artistas, por ejemplo, se retuercen de placer introduciéndose lápices, baquetas de batería o pinceles. Pero cambiemos de tema. El ser humano siempre tiene Madre. Esto es raro. Y todos los seres humanos, si no recuerdo mal, tienen ombligo, pero el ombligo no sirve para nada, sólo para hacer puenting sobre un abismo en miniatura. Y lo más destacable: En este país llamado Locura, “esposa” tiene doble entrada en los diccionarios:
  1. Manilla de hierro con la que se sujetan las muñecas.
  2. Mujer casada (o cazada) respecto de su cónyuge.
Vale. Con este rollo me he ahorrado el dinero del psiquiatra y me podré ir de gigolós angélicos esta noche, si las estrellas no me fusilan con su evidente dubitación, ni los planetas dejan de fingir que plagian la luz de soles pródigos.

Cuando los muertos no duermen


Las 7 a.m. Le ofrecen un periódico. Nunca lee el periódico. Pero, como se lo han puesto en las manos, lee, pues, el periódico.

Pagan a una bailarina epiléptica para que sufra un ataque en escena.

Las páginas avanzan con los sorbos del café. Páginas centrales. Se detiene. Las esquelas. Mira la edad con la que murieron esas personas que no conoce. La mayoría entre los 80 y los 90. Está bien. Luego ve a alguien con 56. Se le cae una lágrima, sin querer.
Las 8 a.m. Está en la oficina. Mira durante medio minuto por la ventana.
Las 8 p.m. Lleva unas gafas de sol. Tiene una dirección apuntada en un papel.

- Está en el número 7.

Va hacia allí con el pelo recogido, de luto estricto, un tirabuzón delante del ojo derecho y unas gafas de sol.
No la conoce, pero el dolor es más emocionante que la apatía.

[Ilustración-regalo de Julia Reina para Maga Despistada, "Cuerpo que nace de la cabeza"]

miércoles, 6 de junio de 2012

Menú de artista: nevera vacía & nutritivo bocadillo de aplausos & zumo de ti, mi amor

Hace meses, antes de morir, mi viejo tuvo una conversación conmigo. Me río mucho al recordarla:
- Hija mía, ¿tienes trabajo?
- Bueno, ayer recité poesía delante de 300 personas.
- ¿Y te pagaron?
- No...era un recital benéfico.
- Ah, y luego cenaste un bocadillo de aplausos, ¿verdad?
 
Un diablo con cara de perro azul me posee y me hace continuar la conversación:

-  Morirse de hambre es difícil, papá. Y más porque actuar sobre un escenario aumenta el magnetismo sexual. Te suena eso de "¿escupes o tragas?" El semen tiene 'entre cinco y quince calorías': está formado por fructosa, proteínas, encimas, ácido cítrico, ácido ascórbico, sustancias alcalinas, un poco de zinc, un poco de hierro y entre 200 y 500 espermatozoides (por eyaculación). También contiene B12.
- ¡Oh, ya veo, hija mía! ¡Cómo cambian los tiempos! Antes, si decías esas cosas, te llamaban "puta"...
- ¿"Puta", papá? ¡Dirás: Inspiratriz! ¡Después de recitar poesía, sobrevivo con zumo de amor!¡Amar es mi suero fisiológico!


jueves, 24 de mayo de 2012

Silbido


Señores, hoy ha pasado algo.
¿No veis que estoy silbando?

Después de observar un rato
la insistente estela en el aire
que deja la carcajada de un niño
he creado un inventario
para construir un paraíso
que cabe dentro de la boca.

Si me lo permiten, allá va:
  1. Reciclar todo aquello que no funciona para que funcione.
  2. Declarar la guerra a los titulares de periódico y crear una realidad alternativa para evidenciar que mienten.
  3. No pasar más de una hora sin abrazar a un amigo, a un amante, a un árbol, a un paisaje, a un niño, a un viento o a una idea inspiradora y alegremente revolucionaria.
  4. Llevar una nariz de payaso como amuleto mágico.
  5. Sonreír 300 veces al día como mínimo.
  6. En caso de no conseguir lo anterior, sobornar a alguien con cosquillas para que nos haga cosquillas.

viernes, 4 de mayo de 2012

"Epílogo"

Cómo será tocarte,
después de los amantes, cuando la ilusión embista nuestros pasos con fugas subterráneas y una luz estroboscópica nos haga creer en la reencarnación de la ternura y recibamos una carta de despido de la Nada sobre la que nos apoltronamos tras el suicidio del último romántico...

Cómo será tocarte,
tras encintar a las nubes con todos los pensamientos que no fueron y reciclar los pistilos de las flores para convertirlos en vacua inspiración y carpe diem, en esos paseos sintigo hacia un wasteland bajo miradas de plaza pública, libros anteriores a 1645 y tic tac tic tac tic tac...

Cómo será tocarte,
después de carambolas de ojos y triquiñuelas del aire con conversación y atletismo sin medalla y entretenimiento en frisos de caras parlantes y una corrida roja sobre un lienzo y un otro convertido en tú; orgías de sentir in media res, a cuatro patas para chocarla con el cielo y albadas asesinas sin extremaunción... 

Cómo será tocarte,
después de esta soledad barroca que imagina un porno de holocausto, y cena de hiel con trufas y dunas de spaguethi, noches de refriega con Saturno boquirrubio y nuevo padrón en nowhere vestida con el uniforme protocolario de la diosa Libertad...
 
Cómo será tocarte,
desnudados los mantras de la afonía con resaca y los morros mordidos por un Baco de calle que esperó a mi último cubata para asesinar mi dignidad y un billete de bus que conducía al estómago del Leviatán, que ulceré con tantas lágrimas...

Cómo será tocarte,
con una arruga nueva: fruto de conversar dos horas con un árbol y de tripar con el gris de una escalera y de escribir un poema como éste, tan real que parece de mentira...

Cómo tocarte,
tras ser otra vez el número impar que sonreirá a la Muerte, después del planeta nuevo y la atmósfera delirante, el fuego fatuo, la arqueología interior, la excursión hacia Delfos y la Minotauromaquia (o el arte de torear laberintos con monstruos dentro)...

Cómo tocarte,
si fui las cuarenta vírgenes que desvirgaron a los cuarenta ladrones de la cueva de Ali Babá y la Luna me dijo “eres digna de ser la puta del sol” y me atraganté con un mástil y Ulises, en verdad, se travestizó tras los cantos de sirena...

Cómo tocarte,
si vendrá lo que vendrá,
sin acertijo,
tras el punto final de este epitafio.