La polla de Posidó

[Ploramiques marítima]

Havia d'endevinar l'esma imantada
i el camí llaurat per les finestres;
havia de trencar el fermall de les tragicomèdies,
somiar sense udols al crani,
cercar el mot encreuat de la infantesa,
xiular el mantra perdut de l'àvia occisa
i tornar a morir,
malmesa pels diaris,
que oprimien la llavor dels pensaments
i menjaven la tristor a la meva pell
i aixecaven la pols
de pors ferèstegues,
imbècils i xerraires del no-res.

Havia de convertir els penya-segats
en fars-cíclops que criden trons i callen llamps,
amb lluentor ferida de miratges;
era Febrer:
bevia insígnies als plafons de les botigues,
llengües de mar als culs dels gots del bar,
carícies d'esperança a les tenebres,
els ulls de gos com fuig, renecs de merda d'oca,
l'Habana a la butxaca i als mitjons
d'algú que vol llençar la nau al foc,
la fam a la galàxia, el cor al vàter.

I el vent és prou calent: la gent passeja;
els somnis i la intel·ligència
rumien com les vaques a l'asfalt
i llepen les cadires de l'Església
i llepen els sofàs dels rebedors
i llepen els papers i els dits d'orgull
que escriuen:

"Eps! Ja és tard i estàs tu tota folla,
la rauxa t'ha begut els sucs del cony
i els llibres t'han fotut l'enteniment!
Enciams són els teus pits,
glaçades de dolors, les teves febres
són punxes de fakir a l'Everest,
no hi ha res més que digui
no hi ha res més que faci
un gòlem construït amb llot i llet,
espurnes de colors al mes de pluja,
i algú rumia absent al teu costat,
un àngel penedit que diu que marxis,
que escoltis aquells sons amb nou plaer."

Les brúixoles pentinen els cabells,
les bruixes no existeixen: són la gola,
castells als plecs del front:
"Ets maca, ets somrient, ets dona-ocell,
ets verge de les meuques encriptades."

Perquè, si fossis bocamolla, com podries
escriure amb el clatell aquest poema?
Com faries compte enrere del 0 al -1?
Perdent,
negant-te a tu mateixa,
segant la flor del cul,
plorant sobre els amants?

Perquè Avui serà un Altre Dia
i els Altres Dies prenen el bus,
els Altres Dies pixen fora de test;
si el Present és llepafils
que faci un bon jersei a aquelles Parques,
que cardi la llana del Passat:
per construir el vestit de Demà,
Avui enfilarem l'agulla.

Bruja

[Goya]

--> -->¿Quién soy? ¿La sacerdotisa de una secta hereje, la filósofa de pechos voluptuosos, la científica del reino botánico, físico y matemático? ¿Soy, tal vez, la artista de lo irracional? Cada uno de mis ángulos toca la religión, la filosofía, la ciencia y el arte. Llaman magia a esa mente interdisciplinar: mi sabiduría es la gran síntesis del saber caleidoscópico y...una chispa. ¿Podéis comprender los vapores calientes, serenamente lúcidos, que proceden de los mundos invisibles?

¿El infierno? ¿Qué se entiende por infierno?
¡Bah, se ha demonizado demasiado!

He vivido en épocas distintas y, en casi todas ellas, mis curvas eran foco de las maldiciones, mi belleza tenía que ser fruto de un conjuro, mi locuacidad se manchó de tinta oscura, de palabras llenas de mentiras, reproches y despechos. ¿He tenido la culpa de no saber renunciar a mis deseos? ¿Acaso no resignarse es sinónimo de malignidad? ¿Por qué no intentar conseguir todo aquello que por las leyes naturales me habría sido vedado? ¿Por qué no subyugar la voluntad de los amantes? ¿Por qué no pedir deseos a la Luna?

Pero no siempre fui relacionada con el mal. Antes llevaba las riendas de mi familia, paría con dolor y cuidaba a los moribundos: era la portera del más allá, ayudaba a entrar y a salir a las almas en el mundo. Mi historia casi siempre la han explicado los otros, los que no entienden mi lenguaje, los que han querido ridiculizarme y me han atribuido atrocidades. Para ellos, he sido un monstruo, la tentación personificada, la inmoralidad que ha de aniquilarse. Pero habréis leído entre líneas todos los mensajes cifrados en los recetarios alegóricos de la magia. Ahora, por primera vez en mucho tiempo, escucháis el testimonio directo de una mujer que fue infinitas veces reprobada, cuya carne sació los deseos extáticos y que fue aniquilada en las manos del verdugo.

El comensal G. Schavelzon

¡Atención, muchachos! ¡Pongamos la alfombra roja! ¡Ha entrado en territorio comanche, este vuestro blog, todo un pez gordo de la cultura!

Redoble de tambores: ¡Brrrrooooooom!

Mi agente literaria, la señora S. Filipovna, me acaba de enviar un correo informándome sobre el perfil del personaje que acaba de decir en un comentario del post precedente: "No estaría mal leer bien". ¿Podría darme una breve reseña de ante quién me encuentro?

- Desde luego, señorita: Aquí tiene un link que explica quién es Guillermo Schavelzon.

- Ummm.
¡Oh, dios mío, he de darle las gracias, porque adoro a muchos de los escritores a los que representa!¡Qué lástima de encontronazo, seguramente tendríamos muchos temas interesantes sobre los que charlar! ¿Quiere una copita de Château Petrus? ¿Unos langostinos? ¿Un tentempié con delicias del mar dignas de Trimalción? Le pediré al servicio que le vista una mesa con las mejores galas. Usted se las merece, sin duda.
¿Sucede algo, S.? ¿Por qué me frunce el ceño? ¿No estoy siendo correcta con nuestro comensal?

- ¡Ay, señorita! Quítese de encima su maldita conciencia de clase. Ya le dije que es perniciosa e innecesaria después de un doctorado. Si usted quiere ser alguien en la vida, debe renunciar a su sentido de la dignidad.

- ¡Pero yo me he doctorado con beca!

- Seguramente a usted el señor Schavelzon nunca la representará.

- ¡Oh, no!
Está claro, S. Usted es muy eficiente y nadie podría sustituirla. Pero, ¿no le parece extraño que una casa tan pobre como esta sirva sus letras a personas tan acaudaladas?

- Déjese de idealismos, señorita. Aún debe callarse muchas cosas porque tiene treinta años menos que el comensal G. Schavelzon.

- ¡Pero...! ¿Y la rebeldía de los jóvenes intelectuales, y el inconformismo ante el grupo de magnates que monopolizan la cultura? Y...¡encima me dice que no sé leer, en vez de escribirle a la periodista y decirle que ha mentido!

- Señorita... ¡reprímase! ¡El insulto es muy poco elegante y no sirve para defender las ideas! ¡Sólo el dinero y las bombas sirven para eso!

- Está bien, póngale esa copa de Château Petrus. Este es el único lugar en el que puedo servírsela.
Y, por cierto, señor Schavelzon, ¿le gusta mi mansión?

Alberto Manguel no escribió Libropesía y otras adicciones

Mirad esta depravación. ¡Alberto Manguel se adjudica/le adjudican un libro entero para el que sólo escribió el prólogo! Libropesía y otras adicciones lo trabajamos con mimo Júlia Ibarz, Marçal Font y María Hernández.

- Es que uno hace lo que sea para salir en prensa.

- Vamos... vámonos a tomar una cerveza. Tú y yo somos más felices sin leer el periódico y respirando en el anonimato.

- Tienes razón. Nosotros creamos belleza y la regalamos sin pedir nada a cambio.

- Y así somos libres, man.

Hoy es el mejor día de tu vida ;)

[Para no quitarle Hierro al asunto, "Llegué por el dolor a la alegría"...

¡Poetas bipolares del carajo!]

Hoy es el Día Oficial de la Alegría,
hoy es el Día Supraesférico,
hoy es el Gran Destornillador Eléctrico,
hoy es el show del Sol y de la Luna,
hoy las ramas de los árboles aplauden al cielo,
hoy, telúrico y desnudo, el Ahora baila claqué en los ojos abiertos.

Hoy percibes con ebriedad la simetría
porque el 0 acrobático del vacío
al fin se puso detrás del 1 cósmico
=10 besos que besan
=100 estrellas francotiradoras de la noche
=1.000 historias acampando en la punta la lengua
=10.000 posibilidades floreciendo en un segundo
=100.000 kilos de dinamita
que van a reventar a la babosa, intoxicante y ameboide

TRISTEZA

que en un TRIS
dirá

FIN

Porque empezarás a ir en bici a todas partes y,
como si mañana murieras, te has levantado ayer,
con serendipitia lamiéndote las piernas
y el coño en las pirámides de Egipto,
y un huracán logopediza tus suspiros
y se funde la idiotez con la grandeza
y pican pulgas en las gigantomaquias.

El cloro de la dicha limpia las bacterias de las lágrimas,
que ahora son agua potable para fregar los platos y lavar los dientes y decir

que en un TRIS
la TRISTEZA no está aquí y

¡AY, JAJAJÁ, qué dolor, que en la Alegría tendrás de reinventarte!

Trillorones

Llueve.

Alguien llora sin paraguas. Los árboles lloran sus hojas. Es imposible no llorar. Hasta que uno se vacie. Hasta que uno aprenda la alegría.

Alguien llora en otro sitio. Llora en un bar. Llora mientras cruza la calle. Llora mientras se marcha. Llora mientras escala una montaña. Llora mientras corre. Llora mientras atraviesa el océano en un barco. Llora mientras besa. Llora siempre. Es imposible no llorar. Hasta que uno se vacie. Hasta que uno aprenda la alegría.

Alguien sostiene un bolígrafo. Escribe:

- Carpe diem.

Y llora.

Historia del libro que murió desangrado para pintar de rojo el "colorín colorado"

Érase una vez un libro sin dibujos.

Quería decir algo interesante, pero le faltaban trazos, colores.

Un día soñó que podía completarse y llamó a la puerta del mejor ilustrador de la ciudad.

-¡Hola!- le dijo-, ¿me dejas pasar?

Escuchó un silencio muy grande. Volvió a picar a la puerta: “¡Toc, toc, toc!”

Al final abrió alguien con mucha prisa, y mucho trabajo, y mucha prisa.

- ¿Qué quieres de mí?

- Necesito un dibujo- respondió el libro.- Me siento triste, vivo en un mundo en blanco y negro. No sé qué hacer.

El ilustrador se quedó pensativo.

- No sé si puedo ayudarte – respondió.- Tienes pinta de ser un libro pobre y yo soy el mejor ilustrador de la ciudad, no sé si podrás pagarme.

- Tienes razón- dijo el libro sin dibujos-, yo sólo tengo ideas. Nací en un barrio triste, donde todo el mundo tiene la espalda crujida a los cuarenta.

- Háblame más de tu mundo- replicó el ilustrador, mientras fruncía el ceño.

- En mi barrio, a la gente se le ha encogido el corazón y sus ojos son cada vez más pequeños. Todo el mundo se viste con papel de periódico y los relojes de sus muñecas parecen sanguijuelas.

- Interesante...- dijo el ilustrador, e hizo el trazo de una calle, llena de edificios, dibujó corazones pequeños, que latían dentro de unos monigotes que vistió con titulares de periódico.

- Pero a veces sus ojos pequeños parecen estrellas brillantes y sus corazones cantan canciones muy antiguas. Pasa pocas veces: cuando se olvidan de sí mismos, convierten los titulares del periódico en pajaritas de papel, barcos de soldaditos de plomo, sombreros de copa...

- ¿Y qué más? –preguntó el ilustrador, curioso.

- No sé qué más. Lloro mucho y se me emborronan las letras que acaban el cuento.

- Si la historia no continúa no podré hacerte más dibujos.

- Me basta con uno- respondió el libro.- Me basta con que dibujes este canto de cisne, y que todo acabe en llanto y sangre.

Y, colorín colorado,

otro libro se ha suicidado.