sábado, 31 de mayo de 2008


He vuelto.
Traigo la ····MÚSICA... atada a los tobillos
el CIELO ACRIBILLADO DE PÁJAROS me ha susurrado Buenos Días
Buenos Días usted ya sabe los límites del mundo
Buenos Días espacio-tiempo cuerpo-impermeable
Buenos Días le quedan los hechizos de las rutas imprecisas
Buenos Días llorar es tan poca cosa
Buenos Días las rocas son duras se reblandecen si usted canta
Buenos Días el agua líquida se condensa con el calor de los fogones
mirada fósforo y ROSAS DE ESTROPAJO

martes, 27 de mayo de 2008

Hoy se ha ido. Al fin tiene esa paz que pedía. Me alegro de que no haya sufrido más que aquella noche. Queda el secreto, ese interrogante abierto sobre el más allá. Pero también el inmenso vacío del duelo. El seguir aún.

lunes, 26 de mayo de 2008

Eutanasia

Ya no tiene sentido. Cuando un familiar enfermo de cáncer terminal se retuerce ante dolores inimaginables, que ni siquiera dosis elevadas de morfina pueden frenar, cuando está entubado fuera de su contexto, condenado a mearse y vomitarse encima, sin posibilidad de ponerse en pie, sin expectativas de curación, con un pánico terrible a sufrir más y la suficiente conciencia como para saber que es el fin, y que no será un fin digno, comprendo a ese pobre hombre que me encontré hace unos meses a la hora del lobo, en ese banco nocturno del Hospital del Mar. Recuerdo su historia y su aspecto de tarado mental. Me explicaba que habría matado a su madre mientras la oía gritar. Que tenía una escopeta de caza y que habría disparado una y otra vez para que terminara la pesadilla. Y entonces le llamarían criminal y saldría por las noticias.
Sobre la eutanasia han corrido ríos de tinta. Hoy, desde la experiencia más inmediata, abogo a su favor. Cuando pienso que la degeneración seguirá hasta el final. Que cada vez será más imposible explicarlo con palabras. Que todo se acaba en un centro creado para eso. Para prolongar tu vegetalidad de una manera kitsch y aséptica. Sin nada que huela a vida. Sin nada que forme parte de tu historia.
Mi salud mental corre peligro y todos los segundos de esta tortura, cada gota de suero y antibiótico descendiendo por ese cable transparente, me trepanan más y más el cerebro. Hace meses que ni mis hermanos ni yo descansamos de una situación demente, de una crónica de una muerte anunciada en que la FRUSTRACIÓN y la IMPOTENCIA son los personajes principales. Estamos cansados, agotados, aislados de las amistades y el trabajo, alienados por un fatum aciago, condenados a mantener entereza ante un cáncer que devora lentamente la vida de nuestra madre.
Cuando la veo, no la reconozco. Es sólo un cuerpo hinchado, una cáscara. El cáncer se reproduce con la indiferencia del mundo microscópico. Con la frivolidad de la mitosis de la célula.
Ese paisaje de mi infancia, ese cosmos que me dio la vida, ese mundo que he abrazado tantas veces, esa voz dulce y protectora... Ahora es un animal que grita desolado. Abre los ojos enormes, opacos, y sé que ni mis palabras ni nada pueden consolarla. Llamo a la enfermera y le pido que la seden, que se acabe. Ella dice que quiere morirse. Hace tiempo que lo dice. ¿Por qué no le hacen caso? ¿Por qué no puede llevar las batutas de su muerte y escoger con serenidad un final?
Ayer pasé la noche con ella. Hace un par de días, era hasta agradable quedarse. Su hilo de voz lúcida era confortable. Su hálito, aunque débil, podía significar compañía. Esta noche estábamos en la misma habitación pero solas en nuestro proceso. Le molestaba hasta el tacto de mi mano. Y entonces he permanecido inmóvil, en ese butacón junto a su cama. Sin tocarle. Intentando entender en la penumbra.
No vivamos de espaldas a la muerte, devolvámosle su intimidad, el respeto que merece esa puerta a lo desconocido. El punto final de una historia llena de ternura.

viernes, 23 de mayo de 2008

Barbie nihilista


Fracasa mejor.


SAMUEL BECKETT, Rumbo a peor



Pedid a Papa Noel la nueva barbie nihilista, apretadla
con cariño, sólo una vez y suavemente. Ella dirá:
"El mundo es una mierda y encima te mueres".
Frotadle cuidadosamente las manos frías revestidas
de mitones: "No tengo un céntimo y no me llega pal café".
Os preguntará, ya no rubia platino, sino agitanada: "¿Cómo
puedo sobrevivir donde naide me entiende?" Y luego,
si le acariciáis las mejillas, manarán lágrimas verdes.

La barbie nihilista es aquel maniquí joven
que se pincha heroína para sentir; desnudadla lentamente
y veréis como dice muy bajito: "Tengo frío". Y luego:
"Nunca se cumplen mis deseos". Y más tarde: "Nadie
me quiere". ¡Oh, pobrecita muñeca de plástico! Si
la sacáis a pasear con vosotros sólo mirará los rostros
nublados y convencionales, después intentará suicidarse
cinco veces pero no podrá, porque todos odian la eutanasia.

¡Mendigad pasivamente, no folléis aunque se queje
el cuerpo lozano, malvivid, haced deberes, comed
las porquerías prefabricadas! Si tenéis a la barbie
nihilista en el bolsillo, Pepito Grillo desinteresado,
os soplarán vendavales de tópicos mugrientos
y os sangrará la brea por los ojos, los dedos y el forro
de la chaqueta. ¡Este es el márketing
de la muñeca supracomún, de la jubilada con veinte años!

Pero, ¿no hay alternativa? ¿La barbie mecagoendios
ha de regresar a los escaparates del tímpano,
ha de nublar las estanterías de literatura francesa
y ha de conocer la presencia de malevos bravucones
que emergen del asfalto justo a las tres de la mañana,
sólo entonces, compinchados con las intuiciones
de las madres-oráculo que te hacen volver a una hora exacta?
¿No hay alternativa? ¿Sólo podrá elevarnos la repetitiva voz del asco?

Sssssss. Silencio. No toquéis. La muñeca perversa
duerme recostada en los párpados. Silenciad sus quejas,
descomulgadla de vuestra pequeña religión de esperanzas
diarias y, justo cuando todo parezca un horizonte
tranquilo, mirad la UTOPÍA: caminaréis cinco pasos
y se alejará otros cinco; corred un kilómetro y se escapará
lo mismo. Y cuando os halláis hartado de perseguir mariposas,
grabad una nueva frase en la memoria de la barbie nihilista.



jueves, 22 de mayo de 2008

Aristócrata de barrio



[Fumador de etiqueta, by Maga Despistada. Cáncer de garganta, corazón de manzana.]

Aristócrata de barrio.

Sombrero solitario.

Tranco a dos centímetros del suelo,

las farolas están lejos

del libro.



La noche acuchilla las retinas.
La felicidad (?) desfila

sobre una sonrisa
(protocolo de Kyoto).
(...)
TUS LABIOS SON UN TAXI BARATO

sábado, 17 de mayo de 2008

Hechizo para resfriar a la tristeza


[Foto de Madame H: "Donde se juntan el río Besós y el mar."]

"Cuando estés triste, habla con quien nunca hayas hablado, viaja hacia donde nunca has ido, haz lo que nunca has hecho."
Hablar, ir, hacer.
A pesar de.

jueves, 15 de mayo de 2008

Cómo se construye la luz

Una vez escuché ese disco de King Crimson, The construction of light.

De la gustera me quedé dormida.

Soñé con un viejo que se convertía en piedra y en tortuga.

-Cómo se construye la luz. - le pregunté.

La tortuga se convirtió en zorro y después en niño.

El niño me respondió:

- Abriendo los ojos.

martes, 13 de mayo de 2008

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...

domingo, 11 de mayo de 2008

Comaruru: las gramáticas de la creación



[Móvil de Alexander Calder]
Las veces que he pensado en ello, he padecido el inusitado insomnio de la lucidez. Esa felicidad en la que la mente va a mil por hora y no puede callarse. Sueño con un arte que no sea arrinconado en los museos, que forme parte de la realidad y nos ayude a segregar endorfinas. Sueño con el arte que también impacta al vendedor de mercadillo, a la vieja analfabeta y al niño de cuatro años. Esos objetos que mira Sàgar con felicidad, como los móviles de cuna de Calder.


Primero quise llamarlo datrebil, en honor al viejo proyecto de unos amigos afines en sensibilidad. Pero meses más tarde, releyendo un poema de Vicente Huidobro (uno de mis poemarios preferidos, El ciudadano del olvido), determiné que su nombre de poder no sólo era la libertad al revés. Era un reclamo del más allá. Un mensaje marciano: Comaruru. En la nota a pie del poema, dice:
"Coincidiendo con el pasaje del planeta Marte en su mayor proximidad a la Tierra, hacia 1927, algunos investigadores enviaron un mensaje radial a dicho astro, con la esperanza de que esta comunicación fuera interceptada y contestada por los presuntos habitantes de Marte. Como respuesta, las antenas de las estaciones del Brasil recogieron unos sonidos que correspondían a la palabra Comaruru."


jueves, 8 de mayo de 2008

TAZ (Temporary Autonomous Zone)



[Descárguense los textos de Hakim Bey]

mente abierta deshidratada por los cuernos de la luna
brazos expandidos anémonas de mar lotos abiertos chakras flores
los bosques lúbricos se extinguen ante las señales de tráfico
la inerte cloaca de los jetos amargados ha sido la apabullante fórmula del mal
has llegado hasta aquí con las tetas fuera rezumantes de sol láctico

te han engañado los pasotismos contraculturales y las etiquetas del champú

el aire abochornado violaba tu nariz

y tú querías que la música fuera el primer decreto de la vida

y el sexo del ay y el oh

y las sinfonías de la nata del ojo bajo pestañas de hojalata que saben leer


ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ

no habías nacido con la estrella en la frente y la flor en el culo

hay muchas cosas que saben a azufre
la muerte/ el meconio/ la cobardía/ la mala pata

pero Dionisos te había invitado a su fiesta
aún eres capaz de divertirte sin fruncir el ceño

libre libre de una vez libre en tus danzas casuales sin oro ni estropajo

tacones de aguja haciendo cráteres en las conciencias

ondas alfa mientras besas con la saliva mescalina

las musas ya son pluriempleadas

miércoles, 7 de mayo de 2008

El botón a la virulé


A Melitta Calvet


Esa mujer ufana que sonríe y que tiene arrugas de sabiduría me dice, con un café y un bebé que hace zumo de calcetín por testigos, que hubo una época en la que sólo podía levantarse de la cama gracias a la rabia. Que la rabia, ese perro que nos enseñan a sacrificar, era el único motor de su existencia. Que por ella, cuando el dolor quiso perseguirle, no se había convertido en una lánguida llorona, ni había buscado la muerte prematura, ni había claudicado ante un game over inminente, ni se había convertido en una quejumbrosa mártir de la mala suerte.


Tenía una chaqueta con un botón colgando, patético como un ojo fuera de las órbitas. ¡Ese maldito botón-cuatro-ojos tenía que caerse! Cada vez deparaba más miradas de crítica, en el metro, en los bares. Suscitaba comentarios.


Ella se excusaba siempre, como si fuera un detalle sin importancia. Pero cada día se levantaba con esa rabia y ese botón a la virulé. ¿Cuándo caería? El hilo era fuerte.


Paseó con ese abrigo y esa rabia todo un invierno. Las malas épocas tienen esas cosas. Son modas de temporada.


Hasta que, evaporado el frío, quedó en el armario esa chaqueta tuerta. Con el calor, Melitta se olvidó del dolor y la rabia. Quizá se tomó un zumo de sandía y cerezas. Y se puso una ceñida camiseta con tirantes. Eso no lo ha contado.


Pero me dice estas cosas mientras saborea el café y le sonríe con complicidad al bebé que hace zumo de calcetín.


Los demonios y los símbolos ayudan a sobrevivir. Si los tratamos con naturalidad, se retiran cuando es necesario. Entonces podemos decir que hemos aprendido. Y, tal vez, algún día, podamos explicarlo en una terraza de bar, mientras pica el sol y el aire trae... aromas de experiencia.

lunes, 5 de mayo de 2008

La mística y el blabla




A Montserrat Miquel

[Cuadros de Leonora Carrington]
Hay una mística de la palabra y otra mística de la experiencia. Por eso tantos y tantos de la tribu, hartos del blabla, dejaron las aulas universitarias y calzaron las botas aventureras.
¿Qué estábais buscando?
Preferimos el bello anonimato a la fama insulsa del artículo publicado y la sordera de la cátedra...
La vida es demasiado corta.
Orfeo bajó a los infiernos para recuperar la belleza perdida. Pero miró atrás. Perdió el "aquí y ahora". El lastre del pasado le impidió regresar a la música, ese instante absoluto en el que las piedras se reblandecen y los pájaros descodifican el significado oculto de su canto.
Latet anguis in herba. Pero no mires demasiado atrás. El espejo retrovisor no es el motor de tu coche.
Por eso tenía más sentido poner gasolina y cambiar las ruedas que leerse otro aburrido manual de autoescuela.

domingo, 4 de mayo de 2008

BURNING MAN


http://www.burningman.com/

¿Alguna vez has soñado con un oasis en medio del desierto? Sería posible vivir en un lugar sin prejuicios, donde no existe el dinero y todo se regala, donde el arte y la felicidad son lo único que se respira... Donde, en definitiva, uno pueda ser libre del todo sin temor a la censura o el rechazo. Ponte una peluca blanca decimonónica y píntate poemas en la piel. Haz el amor, besa, abraza, acaricia.
Los artistas cada vez necesitan con más urgencia que la belleza penetre en la conciencia, en las relaciones sociales, en la manera de mirar, tocar, oler, hablarle al mundo. Bastan unas pocas reglas claras: ama, respeta, jamás seas pasivo, participa, actúa, regala, goza, desintégrate en el paisaje, en los otros, en la energía que fluye en todas partes y que es tuya.
***
Hakim Bey hablaba de utopías piratas, "zonas autónomas temporales" (TAZ):
"¿Es que los que vivimos el presente estamos condenados a no experimentar nunca la autonomía, a no habitar ni por un momento un pedazo de tierra libre? ¿Acaso nuestra existencia se reduce a la nostalgia por el pasado o por el futuro?¿Tendremos que esperar a que el mundo entero sea liberado del control político antes de que uno solo de nosotros pueda reivindicar haber conocido la libertad? La lógica y la emoción se alían para condenar tal suposición. Mientras la razón establece que uno no puede luchar por aquello que no conoce, el corazón se rebela frente a un universo tan cruel como para hacer pasar a nuestra generación por tales injusticias.
Decir que "no seré libre hasta que la humanidad- o cualquier criatura sensible- lo sea" es, sencillamente, condenarse a una especie de estupor-nirvana, abdicar de nuestra calidad de humanos, autodefinirnos como perdedores."

jueves, 1 de mayo de 2008

Nuevas superficies











Los niños punkys reciclan objetos que nadie quiere para que escriba sobre ellos. Lijé una guitarra maltratada. Y compuse un poema sobre ella. Le pondré cuerdas y se la regalaré a quien más la desee.

Si alguien adora lo que para otro fue basura, oh feliz-aprendiz de alquimista.

Tiempo muerto



[Trastero de Madame H: 1. Reloj de arena + desagüe/ 2. Desagüe-despertador]

El tiempo se acaba. Mañana tocará ser tú.


Dirás "hoy es posible".




Ser feliz es el mejor cosmético de belleza. (El corazón palpita como una patata frita.)


Una sonrisa circula a sus anchas.




Una cruz al imbécil de turno. Nunca más "por compromiso".


Prometido, por el escarabajo.